Я произнес старую известную фразу насчет поцелуя и задницы. Она была ему знакома. Подойдя к бару, он придвинул его ко мне и, сев через два стула от меня, протянул мне портсигар, а когда я, глядя на его подозрительные черные сигареты, отрицательно покачал головой, показал на бар с целой полкой сигарет разных марок. За отсутствием других я взял «Мунлайт». Мельмола вежливо дал мне прикурить от своего пистолетика и начал разливать бурбон. Перед этим он вопросительно посмотрел на меня, а я кивком подтвердил правильность его действий.
— Вэт за вэт, — сказал он, подавая мне стакан.
— Я не понимаю по-цыгански!
Он искренне рассмеялся. Мне все чаще попадались симпатичные преступники — дурной признак.
— Я ведь должен был как-то отыграться, не так ли? — перевел он.
— Предлагаю перейти к сути дела, если таковая существует, — мрачно буркнул я.
— Неужели у вас совсем нет чувства юмора?
Я открыл рот и тут же снова его закрыл, поняв, что оказался в ловушке. Вздохнув, я попробовал бурбон.
— Ну хорошо. Вы отыгрались. Я рад. На душе полегчало. Что дальше?
— Дальше? — переспросил он. — У меня кое-что есть. Ваше здоровье… — Он поднял стакан. — Вы ведь ищете нечто странное, так? С одним из моих дальних знакомых как раз случилось нечто странное. А именно, три недели назад он спокойно сидел в одном заведении, «Кохинор» в Канзасе и пил с приятелями, когда вдруг вошел какой-то мужчина. Знакомый не обратил на него особого внимания, собственно, вообще никакого. Кто-то за его столиком сказал, что вошедший очень похож на другого известного всем человека, но на этом все и закончилось. А потом… Может быть, вы предпочитаете рассказ из первых уст?
— Предпочитаю.
— Минутку… — Он встал, подошел к столу и, пробормотав что-то в интерком, показал мне на кресла с противоположной стороны.
Я с удовольствием пересел — стулья были чертовски неудобные. Мы молча ждали две минуты. Потом кто-то постучал в дверь. Мельмола крикнул: «Входи!» В дверях появился мужчина в джинсовом костюме. Хозяин пригласил его сесть рядом с нами и велел:
— Рассказывай.