Форма жизни

— Вы бы это… — пробурчал Хром, присев рядом, — вы б на работе не пили бы, а? А то мало ли чего. Я-то никому не скажу, но…

— После рабочего дня можно, — отмахнулся Роберт. — Да и потом, а где пить? В баре? Да там на меня уже в открытую пялятся. Мол, ха, вот это диво! Спивается из-за какого-то трупа. Кажется, уже все знают эту историю. Вы вот, например…

— Да можно и на «ты», — буркнул Хром. Стало немного стыдно. Будто подсмотрел что-то чужое, запретное, личное в замочную скважину.

— Ты, наверное, тоже считаешь меня психом, да? — Роберт повернулся к Хрому и чуть улыбнулся. Улыбка у него всё-таки приятная. Грусть и улыбка. Красивое сочетание.

— Нет, ну я эта… — быстро заговорил Хром.

— Да ладно, — усмехнулся Роберт, похлопав его по плечу, — коллектив-то тесный. Все всё друг про друга знают. А что не знают, то придумают. И судачат потом. Обидно. Ведь я с ним не спал.

Хром понимающе кивнул. Он и впрямь успел наслушаться всякого. В том числе и про сексуальные забавы босса с эвтанатором по имени Мортэм. Интересно, зачем вообще придумывают такие небылицы? Чтобы было, чем почесать языки во время перекура?

Роберт тем временем допил свою порцию, налил ещё, и Хрому тоже. Потом продолжил:

— Вот у тебя есть что-нибудь любимое, но такое, что нельзя использовать?

— Ну… байк мой, — проговорил Хром, несколько сбитый с толку подобным вопросом.

— Нет, нет, байк же ты можешь использовать, правда? А что-нибудь такое, что не можешь. Что просто существует.

Хром задумался. И выдал:

— Закат.

— Вот Мортэм — это мой закат, — проговорил Роберт тихо.

— Хм. Но вот я подумал, — проговорил Хром, — закат у вас никто отнять не может, правда? Даже если вы его не наблюдаете, вы можете закрыть глаза, представить, и вот он — ваш закат перед вами. Всегда с вами.

Роберт пожал плечом. Подумать только. Такие мудрые слова из уст какого-то босяка с Нижнего города.

— Да, никто не может отнять… Думаешь, не стоит вот так вот?…

— Не стоит, — кивнул Хром, посмотрев на Роберта.

— Хм, — Роберт отвернулся и сделал долгий глоток, — а можно тебя спросить? Вот для чего ты поступил на эту работу?

— Ну… Деньги тут хорошие…

— Ну уж, — хохотнул Роберт. — Если верить твоей легенде, и ты действительно гонщик, то странно, что ты променял вполне приличные заработки на более чем скромный оклад. Нееет, тут что-то другое…

Хром напрягся.

— На такую работёнку идут всегда по какой-то причине. Или же причина отыскивается потом. Иначе люди увольняются через месяц. Конечно, я привычный, мне и раньше доводилось работать с трупами. Но если бы не Мортэм, я бы накопил достаточно денег, уволился бы и открыл собственную художественную студию. А Мортэм… Знаешь, было так здорово. Приходишь каждый день на работу — а он здесь, такой же, как и всегда. Без единого изъяна. Смотришь и понимаешь, что этот мир всё-таки не такая уж и ошибка, раз в нём может существовать подобное совершенство…

Хром слушал и ощущал, что он не понимает подобных эстетических изысков. Насмотрелся он на обитателей камер. Чем этот Мортэм может отличаться от прочих? Такая же восковая кожа, плотно сомкнутые неподвижные веки или же пустые глаза, когда зомби не в оцепенении. Такой же труп. Неправильный труп. Трупы должны неподвижно лежать в земле и тихо гнить…

Роберт налил ещё. Немного пролил мимо — координация уже пострадала от алкоголя.

— Ох извини, — виновато хохотнул он. — Чёрт, я, кажется, готов споить каждого, с кем говорю о Мортэме…

— Ну, скорее уж сами сопьётесь, — усмехнулся Хром, ни капельки не захмелевший.

— Вот Сид тоже так говорит. А не могу. Прихожу на работу и понимаю, что смысла-то нет…

Хром пропустил всю фразу, кроме первых слов.

Сглотнул, силясь успокоиться.

— Сид? Это кто? Друг ваш?

Не слишком ли напористо спросил? Но Роберт, кажется, ничего подозрительного не заметил и проговорил:

— Ну да, друг. С некоторых пор. Отличный малый, — он тихонько стукнул краешком своего стаканчика о стаканчик Хрома. — Давай за него. Пусть у него всё будет хорошо с господином Краузэ.

— Уху… — Хром быстро ткнулся губами в стакан, чтобы не наброситься с расспросами. Этот Роберт просто клад по части информации. Только как бы так осторожно всё выспросить? Или же не нужно осторожничать?

— А что, это любовник Краузэ? Я слышал, Краузэ тот ещё некрофил. Странно, что он с живым…

— Нет, что ты! Господин Краузэ с мёртвыми никогда! Это просто чушь! Рассказывают всякое. Это не он, а друг его, Резугрем. Ну, тот даже не скрывает. И такому человеку отдали моего Мортэма! Ему-то просто поиграться и выбросить. С его точки зрения, он тысячу таких может сделать. А для меня Мортэм значит гораздо больше…

— И всё-таки, — Хром повернул разговор в нужное ему русло, кроме того, порядком устав от «мортэмовой темы», — значит, Краузэ не некрофил?

— Нет, нет. Ну странный немного. С его-то деньгами и генетикой давно мог приобрести парочку женщин и даже получить разрешение на брак. Так нет же. Только с мужчинами живёт. Ну, это полгорода знает. А на этот раз, кажется, ещё и влюбился по-настоящему.

— Влюбился… — повторил Хром, допивая.