Форс-мажор

– Нет, – ответил доктор, не задумываясь. – И еще, пусть она не пытается притащить сюда на консультацию врачей из правительственной спецбольницы. Если хотите знать, там хороших врачей уже не осталось. Одни блатные. А блатные, сами знаете, какие врачи. У нас очень сильная больница, к нам, между прочим, министры ложатся, например, в неврологию и пульмо. Если уж она нам так не доверяет, то пусть лучше обратится в военный госпиталь к Шестакову, у него огромный опыт по такого рода травмам.

– Доктор, вы на нее не сердитесь, – попробовал я успокоить его. – Она просто была в шоке. Может, вы пустите меня к нему, хотя бы на несколько секунд?

– Это исключено.

– А за деньги?

Он ответил не сразу, после паузы, показав таким образом, что к моему предложению отнесся серьезно.

– Нет.

– Даже в белом халате?

– Только в бессознательном состоянии, через приемный покой.

– Спасибо, доктор, – я понял, что просить его дальше бесполезно. – Возьмите, пожалуйста, номер моего сотового, если что случится, я буду поблизости, – я протянул ему заранее написанную бумажку. – Я пока схожу в магазин за водой и фруктами.

– Как вам будет угодно. Позвоните в дверь, скажете для кого, передадут. Меня вызывать необязательно, тем более что я уже ухожу домой. Ваш номер я отдам дежурному врачу.

Он повернулся ко мне спиной, таким образом, чтобы я не видел цифры на кнопочках кодового замка, которые он нажимает.

Я спустился в вестибюль, сел на скамейку, чтобы подумать. В голову ничего не лезло, я рассматривал бетонные полы, выложенные гранитной мозаикой, напевал песню о друге, потом достал смартфон и позвонил охраннику со стоянки, которого звали Гриша. Тот, наконец, оказался дома.

– Здравствуйте, – сказал я. – Моя фамилия Чебоксаров, я ставлю у вас на стоянке москвич-фургон и десятку.

– Ну, – сонным голосом сказал Гриша. Было ясно, что он меня не вспомнил.

– Я напарник Сереги Тихонова.

– А, ну, ну, ну.

– Слушай, вы много вчера выпили?

– А в чем дело?

– Серега вчера, когда от вас уходил, с моста свалился.

– Что с ним? – с сочувствием спросил Гриша.

– В больнице.

– Он был почти трезвый. Мы выпили литр на троих. Он пропускал. Потом еще заходил Максимка из универсама, ему налили грамм сто. Нет, Серега был почти трезвый. Он был просто очень уставшим. Он что, сломал что-нибудь?

– Да, кое-что.

– Вот непруха у него. То убили кого-то, то с киоском кинули, теперь вот с моста свалился. Нет, он точно не был пьяный. Все говорил, что охота напиться, а сил нет, да и завтра, в смысле сегодня, много работы.

– Он, что, рассказывает вам о своих делах? – удивленно спросил я.

– Он душевный парень, – непонятно ответил Гриша.

Вот козел! Вот трепло! Алкаш! Я очень разозлился на Серегу. Что за херня! Он рассказывает наши секреты каким-то охранникам. Я прервал разговор и набрал номер второго сторожа по имени Леша. Леша мне повторил все то же самое, что сказал Гриша, слово в слово. Ситуацию это не прояснило. Если Серега не был пьян, то какого ляда он свалился с этого чертова моста? Это ж надо было перегнуться через перила. Может, блевал? А с чего блевать-то, если трезвый?

Я позвонил подполковнику. На этот раз в динамике раздались длинные гудки, но трубку все равно никто не взял. Я выждал минуту и прекратил вызов.

Вначале я хотел отправиться в магазин на машине, даже сел в «москвич», но потом решил, что не мешало бы прогуляться и проветрить мозги. В сквере, где не спеша гуляли больные в убогих серых бушлатах, вовсю трещали сороки да пара заблудившихся снегирей теребила сережки на березах. Самое время собирать березовый сок. Я уже опять было вознамерился предаться воспоминаниям о своем деревенском детстве, но решил, что это будет явный перебор, поругал себя за сентиментальность и плюнул в душу природе, кинув веткой в щебечущих птах.

В гастрономе за углом я купил две литровых упаковки сока, две пластиковых бутылки минералки для Сереги, и пирожное «картошка» для себя. Пирожное я съел прямо у кассы, испачкав руки и рот, запил Серегиной водой, когда спускался по лестнице в промтоварный отдел. На выходе из магазина, около двери стоял не совсем трезвый грузчик.

– Слышь, – повинуясь внезапному наитию, хрипло сказал я. – В вашем магазине белые халаты есть?

– Дай закурить, – вместо ответа попросил пролетарий.

– Не курю.

Грузчик достал из кармана мятую «приму», блестящую китайскую зажигалку, закурил и уставился в небо.

– Ну, так как? – напомнил я о себе.

– Я думаю, – ответил он. И стал размышлять в слух. – Так, у продавцов, синие фартуки, у завскладом – синие, у Миши, мясника – белые. Где же, где же еще я видал белый? А! Вспомнил, – он гордо повернулся ко мне. – Есть, а что?

– Принеси, если чистый. На время. На бутылку получишь.

– Жди, – сказал он и умчался со скоростью бешеной собаки.

Через три минуты он принес довольно чистый белый халат с женским запахом, размера на четыре меньше моего.

– Давай залог, – сказал он. – Сотка бутылка, и пятьсот – халат. Итого – шестьсот.