Фудблогер и обжора

Я не знала, что делать. Молча развернуться и сбежать? Снова? Но это было бы совсем уж тупо. В конце концов он не сделал мне ничего плохого, наоборот. Это я повела себя как клиническая идиотка.

— Простите, кажется, Марина не расположена с вами разговаривать, — поспешила на выручку Сова.

— Спасибо, девушка, но мы как-нибудь сами разберемся, — срезал ее Ярослав. И посмотрел на меня. — Не хочешь присесть?

Я не хотела. Вообще не хотела с ним разговаривать. И видеть. Никогда. Но почему-то подошла и села. Точнее, неуклюже плюхнулась на стул. Сова пожала плечами и поднесла к уху мизинец и большой палец левой руки: позвони. Дверь за ними закрылась, чтобы тут же открыться снова и пропустить кого-то с улицы.

Под его пристальным взглядом я чувствовала себя прогульщицей в кабинете директора. Нервный озноб становился все сильнее. Еще не хватало, чтобы он заметил, как меня колотит.

— Тебе взять что-нибудь? Кофе?

Какой там кофе! Я только головой покачала.

Давай уже, скажи, что я стерва, и разойдемся. Не надо выяснять, что и почему, пожалуйста. Полгода прошло. Ничего, собственно, и не было. Сова права, переспали один раз, это абсолютно ничего не значит. У тебя девушка, у меня… уже никого, но это неважно, мне и не надо.

И тут же, против воли, короткими, но яркими вспышками…

Его рука на моей талии и глаза — близко-близко. То, как он целовал меня в прихожей, прижав к входной двери. Легкие, острые, словно булавочный укол, прикосновения губ и языка, сбегающие от шеи к груди и животу. Взгляд снизу вверх — дразнящий, распаляющий…

И запах — чертова химия! Свежий, прохладный, как лес после дождя. Хвоя, мята, что-то еще — бергамот? Он чувствовался даже сейчас, на расстоянии, и я радовалась, что сквозь него не пробивается, не долетает до меня другой — кожи, волос, пота. То, что так же индивидуально, как папиллярные линии. Вот это мне всегда казалось магией. Вдохнешь чей-то — и лучше вообще не дышать, чтобы ненароком не поймать снова. А от другого темнеет в глазах, хочется купаться в нем, растворяться…

Нет-нет-нет, лучше не об этом. Фотки в его инстаграме. Еда во всех видах и ракурсах. Рестораны. Пошаговые мастер-классы. Порнофуд. Фудпорно. И другая картинка — Марина верхом на льве. Центнер с лишним сказочной красоты. Беспощадное чудовище на дне воронки и обнимашки с унитазом.

— Прости, что тогда так вышло…

Я еще в тот вечер заметила: его глаза могут менять цвет. От прозрачно-голубого до пасмурно-серого. И сейчас они были как раз такими — словно осеннее питерское небо.

— Мне просто интересно, Марина, в чем я накосячил. Когда чего-то не понимаешь, трудно перешагнуть и забыть. Мне почему-то казалось, что все было хорошо. Более чем хорошо. Но ты ушла, не сказав ни слова.

— Дело не в тебе, — пробормотала я, разглядывая свои колени. — Во мне.

Это прозвучало так банально и фальшиво, что свело зубы. Как будто завязла в зеленом яблоке.

— Ну да, конечно, — усмехнулся Ярослав. — Вспомнила вдруг, что порядочные девушки не трахаются с первым встречным. Или что у тебя есть парень. А может, ты вообще замужем?

Надо было сказать, что да, замужем. Встать и уйти. Но язык не повернулся.

— Какая разница? У тебя… тоже девушка.

— На тот момент у меня никакой девушки не было. Я что, должен был после твоего бегства принять целибат? Послушай, Марин… — он коснулся моих пальцев, самых кончиков, и я вздрогнула, как от удара тока. — Я не собираюсь тебя преследовать или что-то в этом роде. Объясни, в чем дело, и распрощаемся. Можешь считать меня занудой, но я хочу знать.

Что я могла ему сказать? Что он готовит, причем, судя по инсте, явно профессионально, а еда для меня наркотик? Что я наркоман в завязке, который держится от поваров и ресторанов на стратегическом расстоянии? Для любого нормального человека это прозвучит как бред сивой кобылы. Поймет только тот, кто знает, что такое булимия и анорексия. Хотя бы в первом приближении.

— Слав, извини, но я не могу объяснить. Поверь на слово, все действительно было хорошо. Как ты сказал, более чем хорошо. Тебе не в чем себя упрекнуть. Это правда. И мне очень стыдно, что ушла вот так. Но у меня была причина. Серьезная причина, — помедлив, я добавила: — Мы с подругами даже в «Ящик» с тех пор ни разу больше не приходили. Не хотела на тебя наткнуться. Неловко было. Кто ж знал, что здесь столкнемся.

— Вот как… — сказал он, глядя куда-то мимо меня. — Неловко… А я туда как раз целый месяц ходил. Как на работу. Барменов спрашивал о тебе. Сказали, что раньше ты там часто бывала, а потом пропала. В директ писал.

— В инсте? Я…

— Да-да, закинула меня в черный список. Ладно, Марин, — Ярослав встал, застегивая пальто. — Постараюсь поверить, что причина была серьезная и я тебя ничем не обидел. Счастливо.

Он ушел, а я осталась сидеть, тупо таращась на дверь. Как будто ждала, что вернется.

Хорошо, что не вернулся.