Галерея Миров

А в мыслях кто-то забавлялся, прикидывая, что скальпель — не такое уж плохое оружие. Денис даже подержал этот медицинский ножик в руке, медленно поводил из стороны в сторону, зачем-то провел тупой стороной по коже… опомнился, поняв что ерундой занимается, и уверенно полоснул лезвием по затылку… больно! До слез больно…

Гремя по ступенькам, с чердака спустился Ив, вид у него был замерзший, сонный и голодный. Не глядя по сторонам, он направился прямиком к камину, сгреб по дороге валяющееся одеяло, накрылся. Потом долго грел над огнем руки, а когда малость отогрелся, снял промерзшие наверняка ботинки и насадил их на гнутую каминную решетку — сушиться… или тоже отогреваться. Ловко открыл ножом пару банок… ел гретые консервы и пил кипяток… в общем, наслаждался жизнью по полной программе, как только может солдат, полдня стоявший в мороз на посту… Денис невольно подумал о Рон, ведь теперь ей там же стоять… Ива это, похоже, особо не беспокоило… он тем временем натянул отогревшиеся ботинки и лениво спустился в погреб. Так же лениво погремел там пару минут и вернулся обратно, уже со старой, даже просто древней снайперкой и банкой, наполненной чем-то черно-бурым и жирным… нефть?.. или не нефть?

Сел смазывать снайперку…

Денис следил за ним с интересом натуралиста, притаившегося в зарослях и наблюдающего за редкой птицей. Похоже… только за человеком наблюдать куда интересней. Даже про боль забываешь, а ведь рука болит, порез на затылке — тоже, от него все нервы с ума посходили, вот — веко дергается нервным тиком…

Значит, Ив, приятель, тебе шестнадцать? Можно было догадаться. Рост большой, а телосложение какое-то… хлипкое слишком для взрослого. Впрочем, понятие «взрослый» — штука относительная… в принципе, лет с десяти сейчас все взрослые…

— Читаешь? — равнодушно спросил Ив, явно заскучавший за смазкой снайперки. — Я думал, кроме Рон в этих каракулях никто не разбирается.

— А ты не пробовал научиться читать? — поинтересовался Денис, без особой надежды на положительный ответ.

— Зачем?

А правда, зачем? Ему? Вояке? Вопрос без ответа…

— Ты пошто башку себе располосовал? — скучно зевнул Ив.

— Да-а… синяк… кровь выпустить.

— Рон увидит, даст тебе хороший подзатыльник.

— А что тут такого?

— Может и ничего. Но, как говориться «ин-фек-ци-я», — это слово явно было чужим в устах Ива. — Загноится — и кранты, потому что башка.

— Я все проспиртовал вроде.

— Ну смотри, смотри… — Ив ехидно засмеялся.

И снова сидит с самым скучным и сонным видом, только теперь уже счищает остатки смазки со снайперки. Спать хочется, на него глядя… даже больше, чем дать ему по шее за такое обращение со снайперкой.

— А скальпель не такое уж плохое оружие, — ехидно протянул Ив, озвучив мысли Дениса. — Положил бы ты его лучше.

— Как скажешь, — согласился Денис. Тут волной накатило что-то уверенное, высокомерное, безжалостное… состояние сытой кошки, что охотится ради спортивного интереса…

Он подбросил скальпель метра на два вверх, почти до потолка, и с невозмутимым видом следил, как вертится колесом зеркально блестящий, острее бритвы, медицинский ножик… приближаясь к его руке… «орел», «решка»… «орел», «решка»…

Лениво и спокойно Денис поймал скальпель точно за рукоятку, как раз той рукой, которой велено было зазря не махать, усмехнулся краем рта… видел бы он свои глаза сейчас — черные, цветом и блеском, как жирная нефть, бурлящая в котле. Глаза отражают душу, так?..

— Круто, — похвалил Ив, не скрывая восхищения.

— Тренировка, — сказал Денис, вернув скальпель в коробку, где ему и положено быть.

— Хотя… надо как следует стукнуться головой, чтобы играть со скальпелем… я бы даже с простым ножом не стал, — Ив подергал смазанный курок, нервничал, похоже. — Кстати, давно хотел спросить… Рон говорила что-то насчет того, что ты не солдат…

— Я вор.

— Ну да, вы, «Чайки», всегда промышляли мелкими пакостями… только воровство, оно ж для малолеток…

— Я по-крупному ворую. Очень по-крупному.

— Когда в следующий раз кто-нибудь угонит у нас танк, я вспомню про тебя.

— Танки не угонял ни разу. Это мелочь.

— Значит, дырки в нефтепроводе…

— Нет.

— Ну и фиг с тобой. Воруй чего хочешь. Мне по барабану. Воров у нас спецотряд вылавливает — это их дело…

— У тебя бритва есть, Ив? — спросил Денис, поглаживая отросшую щетину.

— Нету. Нож могу дать. Твой.

— Голос что-то у тебя нервный, приятель. Ты не бойся, в мои планы не входит тебя убивать. Я вообще мирный… ну, разве только из самозащиты…

— Я и не боюсь. Если б ты хотел меня пришить, я бы уже, по ходу дела, сидел тут со скальпелем в глазу. Лови… Ив бросил нож через всю комнату. Денис неуклюже схватил его за лезвие, ладно хоть нож был в чехле, твердом и кожаном. Та кошачья ловкость и самоуверенность куда-то делись… скальпель за рукоятку он бы сейчас при всем желании не поймал, и свой нож — тоже…

17

Помнить, забывая. Теперь это получается. Память — второй план, а жизнь — первый. Так лучше. Только плохо. В душе все переворачивается, как будто тянут жилы. Эмоция, состояние, которые не опознать, не классифицировать. Но если душа болит, значит она есть. Радоваться надо.