Гарем чужих мужей

Это подействовало. Мужичонка проснулся и завопил истошным голосом, Яша опять заладил свое. Тут уже я забеспокоилась, чтобы соседи не вызвали милицию и не застали нас с мужичком в компрометирующих меня обстоятельствах. Поэтому я, грациозно переместившись на пуфик, вежливо попросила господина сбавить громкость, представиться и объяснить, что он тут делает.

При виде меня (а он, кажется, заметил меня, только когда я опустилась на пуфик напротив него) мужичонка рот закрыл, потом открыл, снова закрыл вместе с глазами, а потом вылупился на меня, не мигая. Яша к этому времени успел опять закрыть клюв.

— Ты из амазонок? — было его первой фразой.

— Мужчина, что с вами? — ответила я, мило улыбаясь, а про себя прикидывая: не белая ли горячка у него?

— Ты точно не из амазонок? — присматривался ко мне мужичонка. Потом он вдруг понял, что у него леской связаны руки и ноги, и выпалил: — Амазонки!

После чего отключился. По-моему, на этот раз он просто потерял сознание.

Но что делать мне? Развязать его? А вдруг окажется буйный псих? Я, конечно, имею большой опыт укладывания пьяных мужиков спать, начав его набираться лет с одиннадцати, когда помогала маме справиться с папой, в дальнейшем оттачивала мастерство на брате и двух бывших мужьях, но тем не менее.

Пока я решала вопрос, развязывать или не развязывать (быть или не быть?), мужичонка сам пришел в чувство и в ужасе посмотрел на меня, съежился и как-то задом стал отползать в сторону спальни.

— Мужчина, что с вами? — повторила я. — Кто вы? Откуда вы взялись и что делаете в чужой квартире?

— Это моя квартира, — сказал мужичонка.

— По-моему, вы ошибаетесь, — спокойно заметила я.

— Неужели двери перепутал? — спросил мужик сам себя. — Или дом?

— Вы — поклонник «Иронии судьбы»? — невольно вспомнился мне широко известный фильм. — Странно только, что ключи подошли. У меня — точно такая же связка.

Мужичонка бросил взгляд на ключи в своей руке, которые я у него не отбирала, потом опять удивленно посмотрел на меня.

— Это вы меня связали? — спросил он.

— Ну конечно, — ответила я. — А что бы вы делали на моем месте? Вхожу в коридор, тут храпит пьяный мужик, открывший дверь такой же связкой ключей, как и у меня…

Незваный гость присмотрелся ко мне повнимательнее, потом стал оглядываться по сторонам. Оглядывался долго, наконец заявил:

— Нет, все-таки моя квартира.

Он помолчал немного, я пока тоже не лезла с вопросами. Он первым нарушил молчание:

— Я вообще-то тут жил раньше, — сказал он со вздохом. — Только моя змея меня в рабство продала. Вот удалось сбежать. Думал: морду набью. Но ребят на нашем «пьяном» углу встретил… Не смог не отметить свое освобождение… Выпили, как водится. Ну, сами понимаете. А я на голодный желудок, да после такого воздержания… Вот и развезло… Хорошо, что вы теперь тут живете, а не моя змея.

Я судорожно соображала. Что он несет? Какое рабство? Кто его туда продал? Маринка? И тогда кем он ей приходится?

Я бросила взгляд на мужичонку. У него по щекам текли слезы. Мне его стало жалко (я вообще имею склонность жалеть мужиков, хотя в большинстве случаев этого, наверное, делать не следует, вон моя подружка Верка никогда не жалеет), я решила показать дружественность намерений, развязала ему руки и ноги и повела на кухню. Во-первых, мне стало интересно, во-вторых, страшно хотелось есть, в-третьих, я помнила старую добрую истину о том, что путь к сердцу мужчины пролегает через его желудок. Воспользуюсь небольшой толикой Марининых продуктов в награду за предоставляемые услуги по поливу цветов и кормлению Яши.

Кстати…

— А кто еще живет в этой квартире? — спросила я, сурово поглядывая на мужичонку. — Есть тут, кроме вас, кто-нибудь живой?

— Проверяешь? — усмехнулся собеседник. — Это ты про гнусную птицу, что ли, говоришь?

— Ну, не такая уж она и гнусная, — заметила я.

— Я, когда домой сегодня возвращался, думал: первым делом Маринке морду набью, потом птице шею сверну, — признался мужик с мечтательным видом. — Раз Маринки нет, хоть от птицы избавлюсь.

Яша будто почувствовал, что ему уготовано, и прокричал свою любимую фразу.

— Вот-вот! — заметил он. — Пойду-ка я прямо сейчас займусь этим благородным делом.

— Сидеть! — рявкнула я. — Птицу сегодня домой заберу, она не виновата, что попала к идиотам.

— К идиотке, — поправил меня мужичонка.

Я поставила на огонь воду, решив сварить пачку пельменей, а мужику для поднятия боевого духа выдала из холодильника банку «Хольстена». Это как раз отвлекло его от мыслей об убийстве. Правда, он скривился, заявив:

— Терпеть не могу эту баночную дрянь. А моя змея вечно за престижем гналась. Престижно баночное иностранное лакать — вот и лакала. Тьфу! А вы какое пьете?

— Предпочитаю в розлив. Или, в крайнем случае, бутылочное. Но ведь даже в бутылках пиво умирает…