Гарем моего мужа

Стол у меня один для всех нужд. Убираю ноутбук в сторону. Легким движением руки рабочий стол превращается в обеденный.

Достаю из маленького холодильника булку и масло. Быстро мажу бутерброды к каше.

После завтрака досушиваю волосы феном, одеваюсь и, проскользнув через парадную, выхожу на улицу. Направляюсь в один из питерских дворцов. Я сегодня буду ретушером на фотоссесии в исторических интерьерах.

Бегу по питерским улицам. Небо хмурится. Улыбаюсь. Успела влюбиться в этот город. Вечный дождь и вечный Цой.

Влетаю во дворец. Здесь царит обычная суета, сопровождающая фотосессии.

— Заира, твое место здесь, — пожилой фотограф указывает на стол с ноутбуком.

Послушно падаю в кресло. Фотографии с фотоаппарата автоматически заливаются на ноутбук, и я буду их редактировать параллельно съемке. Сегодня же можно скинуть промежуточный вариант заказчику.

Вокруг царит суета. Отпаривают платья от элитных брендов. Девочек гримируют и причесывают. Помощники фотографа выставляют свет.

Работаем до обеда. Ко мне подходит тот самый фотограф Антон и подает высокий бумажный стакан с крышечкой и трубочкой.

— Ты предпочитаешь смузи, а не кофе, правильно я запомнил? — усмехается мужчина.

— Да, спасибо! — одаряю его смущенной улыбкой. Беру стакан и встаю с кресла, чтобы говорить на одном уровне.

Он заглядывает в ноутбук. Листает несколько отретушированных фоток.

— Отличная работа! — хвалит меня фотограф.

— Спасибо! Я не Аида, я только учусь, — вставляю свою вечную ироничную присказку.

— Прости? — вздергивает бровь мужчина.

— Не важно, — загадочно улыбаюсь, — это я о своем.

Фотограф неуверенно кивает.

— Заира, хотел тебе кое-что предложить. Ты не хотела бы попробоваться в качестве модели? Так бы ты смогла зарабатывать больше, чем в качестве ретушера, — Антон облизывает взглядом мою фигуру.

Да, могла бы больше. И живот еще какое-то время не будет заметен. Но мне никак нельзя светиться. К сожалению.

— Я беременна, — сообщаю фотографу, чтобы избежать долгих объяснений о своей ситуации.

— О, понятно, — в глазах Антона проскальзывает сожаление, — тогда в следующий раз мне понадобится ретушер на следующей неделе, я тебе звякну.

— Спасибо, — киваю я. Мужчина отворачивается и заводит разговор с гримером.

После съемки захожу в ближайшую столовую. Беру гречу с курой. Больше всего в этом городе мне нравится вкусный и дешевый общепит. Домой не спешу. Какое-то время гуляю вдоль Мойки, пока не начинает накрапывать дождь.

Иду домой. Открываю мак. Только собираюсь заняться заказами, звенит мой дверной звонок. Кто это может быть? Пока иду ко входной двери, усиленно гадаю. Когда открываю дверь, брови взлетают к линии волос.

— Малика? Что ты тут делаешь?

Глава 11.5. Депрессия

Тимур

Я теряю веру в благополучный исход. Поиски длятся уже бесконечно, но безрезультатно. Теперь прибавилась еще одна проблема.

Набираю номер.

— Привет, Мурат, есть новости?

— Нет, Тимур, не можем найти Малику. Наверняка ее мать что-то знает, но мы же не можем применить к ней жесткие меры.

— Нет, это исключено, — твердо заявляю я, — и помни, мне не нужна огласка. Все мероприятия проводим в тишине.

— Понял, Тимур, позвоню, если что-то появится.

Жму на отбой. Иду завтракать. От кого не ждал сюрпризов, так это от Малики. Ее-то я точно никогда не обижал. Что вообще происходит?

Скоро в этом доме никого не останется.

Все разбегаются, как крысы с тонущего корабля.

А я этот самый тонущий корабль? Наверное. Именно так я себя и ощущаю. Моя жизнь дала течь. Теперь только на дно.

Все лишено смысла. Ничего не хочется. Утратились цели. Нет, одна цель есть — найти кошку. Но я уже потерял надежду. Я ее никогда не увижу.

Нашу жизнь предопределяет Аллах. Почему он так жесток со мной. Так долго давал все, а потом в один миг забрал главное?

Я хочу это понять. Но самостоятельно не получается. В голове вязкая каша вместо мыслей. После завтрака еду в мечеть. Давненько я здесь не был.

Нахожу имама.

— Здравствуй, Анвар-хазрат!

— Здравствуй, Тимур! Как твои дела?

Рассказываю все подробно. Какое меня постигло горе. Хочу узнать главное, почему Аллах сменил милость на гнев.

— Ты прав, Тимур, когда считаешь, что Всевышний предопределяет наши судьбы, ибо сказано в аятах: «Вы этого не пожелаете, если не пожелает Аллах Господь миров». Но есть события предопределенные, а есть те, которые совершаются человеком по собственной воле.

— Разве человек может совершить что-то, чего не пожелал Аллах? — удивленно выгибаю бровь.

— Если бы человек совершал только предопределенное, то не нужен был бы суд Шариата. Не думаешь же ты, что он посмел бы судить дела, предначертанные Аллахом?

— То есть, если у меня началась черная полоса в жизни, то это следствие моих собственных ошибок, а не изначальная воля Аллаха? — спрашиваю задумчиво.

— Думаю, Аллах дает тебе подсказку, Тимур. Ты сбился с пути и необходимо найти правильную дорогу. Тогда придешь к той цели, что тебе предопределена Всевышним.

— Но разве это не вина моих жен, что они сбежали? Это их грех непокорности и неповиновения мужу, — справедливо указываю я.