В те годы, когда сопли подсыхалии стала созревать мужская стать,гормоны изживали мы стихами,а после не сумели перестать.*Собой меж нас он дорожил,как ваза — местом в натюрморте,и потому так долго жили много воздуха испортил.*Жить с утра темно и смутнодо прихода первой строчки,а потом уже уютно,как вокруг отпитой бочки.*По лени сам я не коплюсор эрудиции престижной,но уважаю и люблюмешки летучей пыли книжной.*Пишу эстрадные программы,соединив, дохода ради,величие Прекрасной Дамыс доступностью дворовой бляди.*Читать — не вредная привычка:читаю чушь, фуфло, утиль,и вдруг нечаянная спичкароняет искру в мой фитиль.*Почти не ведая заранее,во что соткется наша речь,тоску немого пониманиямы в текст пытаемся облечь.*Поэту очень важно уважение,а если отнестись к нему иначе,лицо его являет выражениепросящего взаймы и без отдачи.*Чужое сочинительство — докука,и редко счастье плакать и хвалить;талант я ощущаю с полузвукаи Моцарту всегда готов налить.*Творцам, по сути, хвастать нечем,их дар — ярмо, вериги, крест,и то клюет орел им печень,то алкоголь им печень ест.*Тоску по журчанью монети боль от любовной разлукив мотив облекает поэт,собрав туда вздохи и пуки.*На меня влияло чтениехоть весьма всегда по-разному,но уменьшило почтениек человеческому разуму.*В мир повально текущей мистерииокунули мы дух и глаза,по экранам ожившей материитихо катится Божья слеза.*Никто уже не пишет на века,посмертной вожделеядолгой славы:язык меняет русло, как река,и чахнут оставляемые травы.*Все стихи — графомания чистая,автор горькую выбрал судьбу,ибо муза его неказистаявдохновенна, как Ленин в гробу.*Забаву не чтя как художество,я складывал мысли и буквыи вырастил дикое множествороскошной развесистой клюквы.*Вся книга — на пороге идеала:сюжет, герои, дивная обложка;а в гуще мыслей — ложка бы стояла;однако же, стоять должна не ложка.*Бывало — вылетишь в астрал,паришь в пространстве безвоздушном,а там в порыве простодушномуже коллега твой насрал.*Я в чаще слов люблю скитаться,бредя без цели и дорогина тусклый свет ассоциацийпод эхо смутных аналогий.*Моя поэзия проста,но простоты душа и жаждала,я клею общие местас местами, личными у каждого.*Забавно: стих когда отточен,пускай слегка потяжелев,то смыслом более он точенчем изначальное желе.*Во мне игры духовной нет,но утешаюсь я зато,что все же, видимо, поэт,поскольку иначе — никто.*Убедился уже я не раз —от пожизненной творческой прытитолько брызги перевранных фразостаются, как пена в корыте.*