Гать

Простолюдин и господин,
Без тостов и патетик
Возьмем стаканы,
Воздадим всем истинам на свете!

Ах, бородатый Бородин! Иди сюда, дружище,

Возьми гитару. Посидим и истины поищем.
И бородатый Бородин в прообразе Иисуса
Идет со сцены, не один идет – несет искусство.

Ах, борода! Ах, Бородин! Сними венец терновый,

Сними с лица печальный грим. И фрак с плеча не новый.
Договорим… Ах, извини, к столу подсуетимся.
«Все жомини, да жомини…». В борделях не постимся.

Вечор, ты помнишь, Бородин, патетику в октаве

Коммунистический годин: «…о добрести, о славе»…?
Несли со сцены молодым, что «…будет людям счастье»,
Что вот построим Машхимдым… И по колхозной части…

На Марсе, – помнишь, Бородин? – мы яблони сажали!

«Мечтать не вредно, господа!» – сквозило со скрижали.
Мечтать о плотском и святом, петь в некотором роде
Мечту заглавную, фантом о том, что призрак бродит

Без головы или без ног, занюхан иль залапан…

Но он явился нам – легко! Вещественней, чем атом…
Он к каждой нынешней семье, как крыса, подселился:
И в старом облике возник – подпольщиком явился!

Мы так скулили о себе в скабрезном анекдоте

И в грустных повестях «Любэ», и в сказках о Федоте-
Стрельце, удалом молодце, прообразце народа,
Что вдруг открылось нам в конце, что – сукиного рода…

Мы снова вышли, как один, и – видишь! – в Новом Свете…

Ну, а теперь? А, Бородин?.. Какие песни пети?
Заря, как кровь на рукаве, алеет на рассвете.
Шуршит молва в сухой траве. И гул глухой. И ветер…

Эй, господин, простолюдин,

Без тостов и патетик,
Возьмем стаканы, воздадим
Всем истинам на свете!

Песня угонщика

Мой папа – Константин,
А я Константинополь
Не то, чтоб не любил,
Не знал его совсем.
Мы в Турцию летим!
Я полтайги протопал
И золото намыл.
Уеду насовсем.
Мой папа Константин
Борисович. В ОВИРе
Не верили, что «…Я
Турецко-подданный…»
Мы в Турцию летим!
Я жил бы в ИзраИле,
Но – пошлый ритуал калечить органы…
Мой папа Константин
Не петрил в конъюнктуре.
Ни Берлином, ни Римом
Не бредил, пацаны.
Мы в Турцию летим!
Пойду к паше, в натуре,
Обзаведусь гаремом.
Жид необрезанный.
Мой папа Константин,
А я сын Константина.
И сын я, так и быть,
Той самой матери…
Мы в Турцию летим!
Эй, командир, скотина,
Не вздумай посадить нас
Где-нибудь в Твери!

Песня жениха

На музыку Саши Холкина