Гать

Нет ничего неистовей любви?!.
Нет ничего неистовей отчаянья.
Неистовость – она необычайна,
Как лава извержения крови,
Она неукротимо сокрушает
Погожий день, добросердечный мир…
Она во мне живет! И жить мешает,
Лишает жизнедеятельности!
Неистовость – как хмель в стихотворенье,
Зовет на бой! На торжество души!
И нет ей широченнее арены,
Чем широта раскрепощённости!..

«Когда ты мерой нажитое меряешь? …»

Когда ты мерой нажитое меряешь? —
Насколько молод иль насколько стар —
Возьми вина, пойди в народ… Не звери же
Сидят под липами, среди гитар.
Иди-иди, и если в стаю примут
И тут же перестанут замечать,
То это знак, что возраста не имут
И то, что ты им – чёт или чета…
А не чета – они тебя гитарой…
За шиворот, а может быть, за ворот.
И ты поймешь своею мерной тарой
Насколько стар или насколько молод.

«Есть что есть…»

Есть что есть
И есть что пить на Троицу,
Есть что сказать,
Но, к сожаленью, не в чем…
Пока большой театр перестроится,
Нас упомянут лишь в покое вечном.

Ну, а пока живем единым днем,

Стихи, как колокол за пазухою, носим.
Мы скрытны, но… откроемся в одном —
В любви.
К какой-нибудь нас полюбившей Тосе.

«Куда бежать от самого себя…»

«Однако рано забегать вперед»

Б. Пастернак

Куда бежать от самого себя,
В былое забегая за отдышкой?
Не выпал снег. И, свет не серебря,
День завтрашний не озаряет вспышкой.

Куда?.. Куда девалась моя жизнь,

Бродя по непротоптанным тропинкам?
Куда она заходится за криком?
Где кровь её?..
Я вену… волком грыз…

То снег идет… То зноем огнедышат

Часы, и дни, и завтрашние годы…
Куда бежать от будущей свободы?..
А волка вой… собакой… душу душит.

«Гулы дола глуше и зазывней…»

Гулы дола глуше и зазывней,
Словно клич кукушкиной невесты…
И тоска…. тоска по жизни зимней
Уж не знак ли смерти, уж не весть ли…

«Был бы штопор, взял бы херес…»

Был бы штопор, взял бы херес.
Закупоренный тоской,
Охмелел бы в парк под тополь
Забубенной головой.
Тополь, желт и листопаден,
Отсыпался на асфальт.
От мента в затылок запах,
Только дуба бы не дал…
Трезво думать не услада,
Жить бы не переставать.
Веселей была б баллада.
Чем бы было зажевать.
Чем бы думать обо многом…
Хоть и нечего скрывать…
Хоть и стыдно перед богом:
Нечем херес открывать.

«Готов я отсидеть…»

Готов я отсидеть
По признакам банкротства.
Поэт я, не поэт,
Убей, а заплати…
Как говорил мне сват,
Уж изыщи нам средства,
Перед страной ответь.
Поэт ты, не поэт…

«Строфотворение стихов …»