Гавани Луны

Несомненно, Данте спускался в преисподню именно здесь, а волосы его порыжели не от огня, а от едких нечистот. Утратив свой запах сладкой дыры, ты, Рина, станешь настоящей окончательно. Обретешь цельность. Будешь на сто процентов настоящей, как золотая монета времен Ивана Грозного. Конечно, еще до того, как этот параноик начал подделывать свои же деньги, чтобы расплатиться по долгам с самим же собой. Так и ты, проститутка, если и платишь по своим долгам. То лишь по тем, которые сделала сама у себя. Замкнутая цепь. Змея, проглотившая свой хвост. Смогла бы ты, изогнувшись, зарыться носом в свою мохнатку? Думаю, нет. Тебе всегда не хватало настоящей гибкости, кроме, разумеется, той, которой ты оправдывала свою победную поступь по людям. Ты шла по ним к своей цели. Как вонючий, пропахший жиром жертв ацтекский жрец – по ступеням пирамиды. Он шел к Солнцу, но это были лишь красивые слова. Взглянем в глаза правде. Он шел на верх кирпичного сооружения, – как бы красиво оно не называлось и не выглядело, – чтобы в маленькой комнатушке прирезать еще одного несчастного, сломать ему ребра, и вытащить тошнотворно пульсирующее сердце. Мясницкая на крыше мира. Такая же отвратительна, тошнотворная, дурно пахнущая, как мясницкая внизу – где простой скот из рабов разделывал животных – или выгребная яма.

Стоило ли подниматься к ней так, словно ты идешь на свидание с Солнцем? – спросил я Рину.

… Внезапно я понял, что пытаюсь привести аргументы, которые убедили бы кого угодно. У кого есть совесть, душа, разум. Все то, чего лишена Рина. Так что я прекратил говорить, разжал ее лицо, и выдернул жену за руку из порозовевшей пены. Даже если на Рину и произвела впечатление моя речь, она бы не сказала мне об этом. Пузырьки пены на лице не шелохнулись.

Она не дышала.

Я поднялся, и, чувствуя легкое головокружение, вышел из дома. Меня тошнило. Окажись в поле моего зрения человек в полицейской форме, я бы побрел, спотыкаясь, прямо к нему. Я ощущал себя полностью раздавленным. Встал посреди дороги. И огляделся. Но городок выглядел пустым, совершенно пустым. Я, едва не упав, ввалился в почему-то открытую калитку соседнего дома, и пошел к единственной живой душе, которая сейчас играла за меня. Яна ждала меня в холле. Я упал в кресло и понял, что не могу свести пальцы рук вместе. Руки ходили. Яна подошла и встала передо мной на колени. Сжала мои руки с силой и заставила меня обхватить свою грудь.

Постепенно моя челюсть перестала ходить, и я смог произнести хоть что-то.

Моя жена упала в ванной и захлебнулась, – сказал я.

37

Хоть на высоте и холодно, лицо мое начинает гореть.

Это все вечернее Солнце. Вроде бы, наверху атмосфера истончается, и оно жарит все беспощаднее и беспощаднее. Так что я, наверное, к завтрашнему утру покроюсь ровным загаром. Он на меня всегда хорошо ложился. А вот Юля от Солнца лишь краснела. Так бывает с людьми, у которых белоснежная кожа. По крайней мере, так она всегда говорила.

Интересно, почему тогда не краснеют снега? – говорю я.

… О чем я там писал на предыдущих листах?

Не слишком удобно, конечно, разбрасывать отпечатанные листы. Наверное было бы правильнее класть их рядом с собой, придавив золотым слитком, и поглядывать время от времени в записи, чтобы не терять – как она называется – нить повествования? Но нить нужна лишь, если ты собираешься вернуться из Лабиринта обратно. А я не надеюсь это сделать. Мне попросту не к кому выходить.

Так что я бросаю клубок, и смело иду вперед, в темноту.

… Сейчас, на крыше, я вспоминаю всех своих женщин.

Я понимаю, что просто обязан рассказать о каждой хоть что-то. Хоть что-то да не должно попасть в землю. Пусть от одной останется жест, от другой веселое слово, от третьей улыбка и поступок, а от четвертой – сапоги и кинжал. Я не собираюсь рассказывать о каждой из тех, кто сошли со мной в преисподню. Ну, как это принято в романах. Обстоятельно, выписывая детали, та, чтобы вы увидели перед собой трехмерную модель человека… Нет, зачем? Пусть земля приберет своих мертвецов. Здесь, я впервые за всю жизнь честен с собой. И я говорю…

Разве кто-то из них была реальна для меня, будучи живой?

Нет. От каждой я брал лишь то, что мне было нужно, так почему же я должен поступать иначе, когда они мертвы? Мне не нужны они сами. Мне нужно от них что-то другое.

Воспоминания.

И я вспомню их. Но я не собираюсь писать книгу. Стыковать швы. Шлифовать неровности. Делать из разрозненных частей единое целое. На это у меня попросту нет времени. Мне не нужен мой текст. Я отдаю его ветру. Он тут сильный. На высоте всегда дует ветер.

Я встаю и трясу руками.

Мы писали, мы писали, – говорю я.

Наши пальчики устали, – говорю я.

Мы немножко отдохнем, – говорю я.

А потом писать начнем, – говорю я.

Сама природа невероятно вежлива со мной. Я понимаю, наконец, что чувствует умирающий богач. Все вокруг только и делают, что ловят каждый твой взгляд. Каждый твой жест. И правильно. Нечего отвлекать меня от моего богатства.

Мои сокровища… Мои женщины. Моя печатная машинка. Мои листы.

Мои воспоминания.

38

Ночь я провел в соседнем доме.