Газета День Литературы # 108 (2005 8)

Редкой стати и красы.

Да, красив, как примадонна, —

Хвать Диегу за трусы:

Он бежит к воротам, гол, —

Гол, а в сетке всё же гол.

Стал плясать в воротах тангу —

А его лицом об штангу.

Перешёл с танго на румбу —

А его лицом о тумбу.

Даже на телеэкране

Завлекает, как гипноз,

Бог живой, а тоже ранен —

Вправо рот, налево нос.

Нос нале, а челюсть впра,

От мяча в сети дыра.

Марадону смело можно

В поле сравнивать с Пеле:

Тот как куб, и этот тоже

Пуп футбольный на земле.

А сравнить по славе если,

То с Битлами или с Пресли.

С Мохамедом можно тоже —

Мяч вбивал и кулаком,

Но Мохамед темнокожий

И давно сошел притом.

Да, хорош он, нету слов.

Но забьет ли Марадона

Больше тысячи голов?

Если да — его корона.

Величайшая награда —

Гол. Других наград не надо.

Гол — эссенция футбола,

Хоть в игре всего лишь штрих.

Марадона после гола

Убегает от своих:

А не то в экстазе счастья

Расхватают на запчасти.

Да, таков он на поле,

Жаль, что где-то в "Наполи"

До него почти все асы

Были в поле папуасы.

Все футбольные гиганты

Что-то ростом маловаты,

Волосаты, бородаты,

А по форме все — квадраты.

Был Гарринчча хромоног,

А Гердт Мюллер кривоног,

Ноги Беста — два крючочка,

А Пеле — тот вовсе бочка,

Уве Зеелер — колобок,

Чарльтон — лыс и кособок,

Вот и наш Диего тож

И квадратен, а хорош!

Тактик, техник филигранный,

Аналитик многогранный,

Хорошо, что аналитик

(А вот Бене — паралитик).

Виртуозов было много:

Киган, Бест, Диди, Вава.

Но у тех в игре лишь ноги,

У Диего — голова!

К сожаленью, слишком мало

В поле интеллектуалов:

Бекенбауэр, ди Стефано,

Наш Стрельцов, сошедший рано,

Герсон, Джачич, Чарльтон Боб —

Вот, пожалуй что, и стоп.

Ноги думают, увы,

Много лучше головы.

Тут калека, там калека.

Свалка вышла у ворот.

Выбегает с сумкой лекарь,

В сумке скальпель, вата, йод.

Чья нога? Кого лечить?

Где Диего, Бреме, Бригель?

Это все изобразить

Может только Питер Брейгель:

Вся футбольная элита

На траве лежит побита,

И площадка стадионная

Стала операционная.

Вверх подали угловой,

Бить удобно головой,

Но расчетливый голкипер

На прыжке колено выпер —

И слегка звезде в поддых:

Хватит парень — передых.

Ведь ему плевать стократ,

Что Сократес? Хоть Сократ...

Под шумок снесли хавбека —

С год уж точно он калека.

Хант влетел в ворота с треском.

Ну сейчас он на подвесках.

Пушкаш, Альберт, Бонек, Лях —

Ходят все на костылях.

Вот на радость злым ребятам

Номер три столкнулся с пятым:

Пятый номер

Вскоре помер,

Третий нумер

Тоже умер.

Вот на радость дуракам

Бьют кого-то по ногам.

Вот на счастье идиотам

Лоб разбил об стенку кто-то,

И садистам в наслажденье

Он раздавлен при паденьи.

То-то радости кретинам:

Был плюгав — очнулся длинным.

Стала правая ударная

К левой перпендирулярная.

Хав не прав. Он драку начал,

Нам судья штрафной назначил.

Тут фанаты-психопаты,

Горлопаня что есть мочи,

Заряжают автоматы

И судью на месте мочат.

Стадион на миг притих:

Подстрелили двух своих.

Это вовсе непорядок —

Грустный вызвал он осадок..

Если в поле "Ливерпуль",

То не надо тратить пуль.

Фаны кончили на месте

Человек примерно двести.

Всех убили, но ведь это

Нарушенье этикета.

Бе-бе-бедные тифози

Шли болеть — почили в бозе.

Это траур, это горе.

Что ж всегда — мементо мори

(минута молчания).

Но припомнится всё это:

Пострашней грядет вендетта!

Игроки сыграли в кость —

Прилегли надолго оба.

Хороша в футболе злость.

Злость, конечно, но не злоба.

Провинились обоюдно.

Кость вправлять же очень трудно.

Кто-то рядом говорит:

— Я болею за "Зенит".

— А тебя я говорю,

Что болею за "Зарю".

Вот болельщик ЦСКА

Бьет фаната "Спартака".

Полетели вниз бутылки,

Закрывай свои затылки.

Хорошо, на этот раз

Я принес с собою таз.

Кто-то в секцию вторую

Бросил шашку дымовую.

Хорошо, я в этот раз

Прихватил противогаз.

От ворот и до ворот

Лева Яшин в сетку бьет.

Как в поленнице поленья,

Все лежат от удивленья.

Да, удар был тот жесток...

Проглотил судья свисток.

Чтобы выразить все сразу,

Кулаком я бью по тазу.

Я фанатик "Спартака",

Но подводит он пока.

Нам, фанатам, от ворот

В полном смысле поворот:

Как в тюрьме — у входа — шмон,

"Малыша" нашли — и вон!

Видят: бело-голубой —

И привет! Иди домой.

Снова нашим футболистам

Далеко до финалистов.

Да, чего таить греха —

Наша сборная плоха:

Вроде все играют дружно,

Но не весело, натужно.

Да, плоха, а все же наша,

Вот когда был Лева Яшин...

— Не родилось молодца

Лучше Эдика Стрельца!

Всю защиту протаранит,

Никого притом не ранит.

Мощный Эдика рывок

Удержать никто не мог.

Разговор с мячом короткий —

Гол вбивал прямой наводкой.

— А я помню, был Бутусов,

Вот уж мощью обладал —

Бил мячи он, как арбузы,

Сетки рвал, столбы ломал.

Раз Бутусов выдал свечку,

Запрещенную, ногой —

Мячик с неба ждали вечность,

После вбросили другой.

У косматых англичан

Вратарем был обезьян.

Штрафняка ударил Миша,

Шимпанзе лежит, не дышит.

Мячик пнул за боковую,

Все легли на боковую.

— Да, а Всеволод Бобров

С ног валил мячом коров...

Впрочем, это только шутки,

Но удар его был жуткий —

Вряд ли он кого убил:

Ведь пенальти и штрафные

Вовсе Всеволод не бил.

Хоккеистом был отменным

И боксером наш спортсмен,

Бить лишь в каменные стены

Мог бы этот джентльмен.

Югославам вбил Бобров

В три минуты пять голов,

Не толкаясь, не грубя,

Бил он влет, через себя.

— А Дементьев! Ну и сила!

Как давно все это было...