Газета День Литературы # 121 (2006 9)

К мудрецу, не покрытому митрою,

На последний отцовский погляд

Благоверного князя Димитрия

Лебединые кони летят.

Где-то там, за болотными хлябями

Полыхает заутрени свет.

Вот и принята схима Ослябею.

Надевает клобук Пересвет.

Звон набата прольется со звонницы,

Распугав по кустам вороньё.

Князь с игуменом молятся Троице

Во бревенчатом храме Её.

И заветное знание Сергия

Возвещают святые уста:

"Разорвутся ордынские вервии!

Будет Русь от поганых чиста!!!"

Над Москвой, деревами – калинами

Отражаясь в затонах реки.

Вспыхнут стяги, молодки за тынами

Закричат, провожая полки.

И пятная дорогу подковою,

За Коломну, за Дон, на рыси

Рать на поле идёт Куликовое.

Вековечное поле Руси!

III. ВОСЬМОЕ СЕНТЯБРЯ*

В разломе клубящихся туч.

Неистово красен и ярок,

Горит обжигающий луч –

Ушедшего лета огарок.

Опять кулики надо мной

Спешат на заветное поле,

Где ханской повитый чалмой,

Бодрится Мамай на престоле

Велением властной руки:

Подняты бунчужные стяги,

Гарцуют степные стрелки,

Оружны наемные фряги…

Но паче врага торжества,

И паче столетнего страха,

Священный канон Рождества,

И смертная, внапуск, рубаха.

"Во первых семь дней сентября

На Дон собиралися вои…"

Скакали, коней торопя.

Шагали росистой травою.

Во первых семь дней сентября

Мне ночью неладное снится:

Тревожные трубы трубят,

И кличут вставать и рубиться.

Встаю, в лихорадке горя.

Упрямо прощаюсь с тобою…

Во первых семь дней сентября

На Дон собираются вои!

Река изовьется тесьмой,

Омоет кольчужные латы.

Грядет сентября день восьмой!

Святая нетленная дата.

Проклюнется робкий рассвет.

Затихнут лебяжии клики.

Задумчив стоит Пересвет

В преддверии славы великой.

И вздрогну, что днесь предо мной

Кочевник жестокий и хитрый.

И чувствую: Русь за спиной

И сын, окрещенный Димитрий!

*) Битва произошла 8 сентября

(21 сентября по новому стилю) в Праздник Рождества Пресвятой Богородицы

IV. ЗАДОНЩИНА

Народному художнику России

В.Н.Балабанову

И будет памятен до боли

Платок, махнувший со стены…

Но тёмной ночью в ратном поле

Мосты хмельные сожжены.

Как будто вызрел в бездне буден

Нарыв, без коего нельзя…

И узок брод, и ханский бубен

Стучит, немилостью грозя.

Набрякло небо. В росах травы…

В Непрядве блик волны свинцов…

На берегу у переправы

Врага скуластое лицо.

Но Богородица простерла

Незримый оку омофор.

И… черной птицей мимо горла,

Стрела промчалась на простор!

И каждый, кто дышал – увидел

Коней летящих в полный мах.

И покатился Медный Идол

С вершины Красного Холма!

И на парящем кровью луге

Осела стая воронья,

И каждый, кто погиб – "ЗА ДРУГИ

СЛОЖИЛИ ГОЛОВЫ СВОЯ".

И будет сладостно до боли

Из рук сомкнутое кольцо…

И ветер Дона – ветер воли,

Студящий весело лицо.

И в деревнях спасённых – семя

Готовят пахари под плуг…

Встаёт рассвет, бряцает стремя.

Пылает нимбом солнца круг!

V. ДИМИТРИЕВСКАЯ СУББОТА

Волчий попрыг... Плавает рассвет

В лужах крови загнанного лося.

Утренних лампад неяркий свет

Ветер в Занеглименье уносит.

Ударяют в сполох тут и там,

И крадется нечестью затынной

По векам, по весям, по пятам

Времени разбоя дух полынный.

И играет где-то во дуду

Чая встречи половецкий ворон ...

Я Непрядву первым перейду,

И стрелой каленою спроворю –

В Диком поле рыщущую смерть,

Колченогой тенью Тамерлана...

А над Русь – дождь и коловерть,

Низкие осенние туманы!

А над Русью в стае облаков

Вспыхнет омофора позолота.

Зазвенит печаль колоколов

Дмитровской родительской субботы.

И взойдут озимые сквозь твердь

Колосом пшеницы и крестами,

Чтобы память попирала смерть

Свода летописного листами!

Владимир Бояринов ВОЗРАДУЙТЕСЬ

СТРУГ НЕБЕСНЫЙ

Ты увидишь не скорее

Воскресения, мой друг,

Как я высек из хорея

Именной работы струг.

Вровень с ветром, вровень с тучей

Я поставил паруса,

И вознёсся струг летучий

В заревые небеса.

Не страшны ему цунами,

Не грозит ему тщета,

И лихими временами

Не разъедены борта.

То не ропот русской вьюги,

Не борей свистит в кулак, –

То заспорили на струге

Пушкин и Гораций Флакк.

Ломоносов, как я понял,

И Державин тоже здесь.

Или я ещё не помер,

Или помер, но не весь.

Как уйду я – рать святая

За отеческим селом

Пропоёт в скитах Алтая

Староверческий псалом.

Звякнут ядерные цепи,

Вздрогнет дедушка Иртыш:

"Видят матушкины степи,

Как высоко ты паришь!"

И пышна, и величава,

Пропоёт вослед Москва:

"Я твоя земная слава

И законная вдова!"

Сокрушённые ашуги,

И шаманы языка

Сложат о небесном струге

Свод сказаний на века.

Заповеданы секреты

На столетия, мой друг:

– Кто вцепился в хвост кометы?

– Кто уселся в звёздный струг?

И пока на Красной Пресне

Хоть один живой поэт

Распевает наши песни –

Есть Господь, и смерти нет!

ДУМА

Ты в раздумье раскрыла обложку –

Со страниц раскатились грома.

Ты сама допустила оплошку

И ответишь за это сама.

Двадцать лет эта книга таилась,

Двадцать лет, подбирая ключи,

Бесшабашная сила томилась

И дремала на русской печи.

Ты зачем одинокие ночи

Растревожила гулкой грозой?

Ты зачем беспросветные очи

Окропила живою слезой?

Заворочался лежень от шума,

От крылатого зуда в руке, –

И твоя сокровенная дума

Загудела в моём кулаке.

Зажужжала, заныла, запела

Золотая от солнца пчела;

Потаённые струны задела,

Окаянные путы сожгла.

Мёдом ягодным плоть налитая

Ослепила своей чистотой.

– Хорошо ли тебе, золотая?

– И не спрашивай, мой золотой!