Газета День Литературы # 140 (2008 4)

Буду вскрикивать, храпеть,

видеть жуткий сон.

В голове начнёт греметь:

скрежет, лязг и звон.

Будет мутное кино

через душу плыть,

телевизора бельмо

до утра светить.

***

На столе всё в грязи и во рже…

Ничего не найти… Что случилось?

Навести бы порядок в душе –

на столе бы само получилось.

БРЕД

Зачем этот жалкий, горячечный бред?

Я чуждо смотрю сквозь стекло.

Зачем это солнце? зачем этот свет?

зачем эти смех и тепло?

Зачем эту жизнь волоку, чуть дыша –

былого слежавшийся ком?

С любовью уходит из тела душа.

И я не могу о другом.

Как скудно, как пусто моё существо!

Как пало моё бытиё!

Лишь мелкие радости тешат его –

газеты, еда и питьё.

Куда я иду?.. И не в силах свернуть...

Бескрайни печаль и враньё.

И сдавлено горло, и сдавлена грудь...

И я не могу без неё...

ЦЕНА

…Тогда лишился сна я,

сдирая душу в кровь.

Любовь цены не знает –

цена любви – любовь.

Моей любовной песни

дни были сочтены –

была потеря чести,

а чести нет цены.

ОТЧЕ

…И оставь нам долги наши…

…И избави нас от лукавого…

Насущный хлеб вручаешь –

вот пища, вот вода.

И дoлги нам прощаешь…

а мы, вот, – не всегда.

Но, всемогущий Отче,

Ты – свет и благодать,

не можешь иль не хочешь

лукавого изгнать?

ОДИНОЧЕСТВО

Куда ж вы с грязными ногами

и душами? Кому кричу?

Я разругался лишь с богами.

О современниках – молчу.

Какая дрянь кругом осталась!

О, как убог с дерьмом союз!

Но не дерьмо смущает, малость –

я одиночества боюсь.

Оно насущней, ежечасней…

Один остаться – не готов.

Месть современников опасней,

Чем месть разгневанных богов.

***

Для разумного, чуткого глаза

мир несётся, бессмыслен и зол.

Исчезает Пространство и Масса

точно так, как Эйнштейн наплёл.

Боль и мрак просвербят моё темя,

пересилят способность любить.

Я боюсь уходящее Время,

лишь его не могу победить.

Жизнь – в куски, как разбитая рюмка...

ВРЕМЯ? – Что это за вещество?

Не бесовская ль злая придумка?

Присмотритесь! – ведь нету его!

***

Изъеден бессмысленным делом,

увязнув в пустой болтовне,

я чувствую трепетным телом,

что смерть поселилась во мне.

Незримо течёт по сосудам

и рвётся в беспомощный мозг,

сбивая бесстрашье и удаль

и взгляд отвращая от звёзд...

Толкает в разверстую бездну,

сосуды и нервы крушит...

И всё-таки, если быть честным:

она начинает с души

И селится в рифме несмелой,

и чести тупит остриё…

Потом из души омертвелой

процедится в сердце моё.

***

Неужто всё? Отчизна захлебнулась…

И кончилась прекрасная игра.

Гармония ушла и не вернулась.

Гармония ушла… И мне пора.

Дурной душок исходит от отчизны.

Лакейство, чванство, похоть и гнильё.

Ушла, ушла гармония из жизни…

А может быть, и не было её?

Огромная страна лежит без сил.

Все грабят, бьют, насилуют с охотой.

Нет, нас ещё никто не победил,

мы захлебнулись собственной блевотой.

РОДНИК

Это – как свежие росы!

Нет ни пылиночки лжи.

Робкие, сладкие слёзы

прямо из глуби души.

Тот родничок так не вечен!

Чище, светлей – не найду.

Кроме стиха, так и нечем

выразить ту красоту.

Смотришь... А он всё прелестней...

Счастье... Непрочная нить...

Кроме стиха или песни,

нечем его сохранить.

Владимир Коробов ПОЗДНЯЯ ГРОЗА

Стихи Владимира Коробова – это трепетная, проникновенная поэзия, и в то же время глубокая, порой наполненная отзвуками Серебряного века, хотя в целом это совершенно современный поэт.

В его лирике – озарения, открытость, русская обнажённость души сталкивается с реалиями нашего жестокого времени. Но поэт не выпячивает эти реалии, а даёт знать о них косвенно, отдельными деталями, что не нарушает целостного лирического настроя, пронизанного нежным сочувствием всему живому, – "что пришло процвесть и умереть", – полного яркими ассоциативными образами. "Как ты попала в ад из сада?" – говорит он о бабочке, случайно залетевшей в окно электрички. Такой, казалось бы, неприметный случай. Но истинность поэтического дарования и состоит в том, чтобы рядовое явление жизни суметь наполнить мощной, реально ощутимой символикой. "Ад" и "сад" (иными словами "рай") существуют в мире поэзии Владимира Коробова одновременно. В этом, на мой взгляд, одна из существенных черт его лирики. Внимание поэта привлека- ют мельчайшие приметы сегодняшней российской жизни (от уличного скрипача в московских подворотнях – до глубинки), которые служат ему отправной точкой в поэтических медитациях. Стихотворение "В больничном саду" (о больном ребёнке) пронизано тихой приглушённой грустью, хотя отнюдь не пессимистично:

“Души ранимые прозренья

Помогут мир открыть ему”,

– так оканчивается стихотворение. Природа, любовь, человеческая душа в её истинности – вот что ценно на земле, ибо на дне человеческой души таится божественная искра.

Несомненно, лирика Владимира Коробова по своему духу, по своему настрою, по своей способности к состраданию глубоко укоренена в традиции русской литературы. Вся поэтическая аура его творчества говорит об этом.

Юрий МАМЛЕЕВ

***

Пройдёт семейство молдаван

С гармоникою по вагонам.

Объявит диктор: Тёплый стан,

И сердце отзовётся стоном

На стон поруганной страны,

Гармоники сентиментальной,

Где чувство собственной вины

Смешалось с нищетой повальной,

Где нет отныне братских уз,

А равнодушие и злоба,

И, где навек почил Союз,