Газета День Литературы # 161 (161 1)

     Или "подножие" – смертное ложе,

     Где спит Иван – полусыт-полупьян?

     

     Правда горька! Трижды горше обида, –

     Подвиг свершивших во имя Христа! –

     Вами забытых... Не делайте вида,

     Что не страшитесь мучений креста:

     

     Камеры пыток, последнего взрыда,

     Пули в затылок – и мрак, пустота?

     Это не вера. Ночь духа. Болида

     Огненный росчерк, чуть видный с хвоста.

Анатолий Савин ЗАПАХ ТРАВЫ

     

      РОДНИК

     

     Морозным вечером зимой,

     Когда луны проглянет лик,

     Привычной хоженой тропой

     Пойду с ведром я на родник.

     

     От снега свежего светло.

     От снега скрип под сапогом.

     Наполню до краёв ведро

     И постою над родником.

     

     Бежит упругая струя

     И рассекает лёд седой.

     Заворожённым взором я

     Смотрю на пульс его живой.

     

     Давно уж нечему дивиться:

     Сколь повидалось на веку!

     Но как светлеют наши лица,

     Когда подходим к роднику!

     

     Мне нынче некуда спешить.

     На сердце сладкая тоска.

     И если есть чем дорожить,

     Я вспомню здесь, у родника.

     

     Мне нынче некуда спешить.

     Там, на горе, стоит мой дом.

     И слышен детский голос в нём.

     А значит, длится жизни нить.

     

     От всех святынь мы отреклись

     В наш век – кто явно, кто тайком.

     Не потому ль тогда зажглись

     Лампадки звёзд над родником?

     

     Морозным вечером зимой,

     Когда луны проглянет лик,

     Привычной хоженой тропой

     Пойду с ведром я на родник.

     

     

      ***

     

     Клич кого – не скличется:

     Ни одной души.

     Только ветер тычется

     Носом в камыши

     

     Полночь звёздным оком

     В берега глядит.

     Тополь одиноко

     У реки скрепит.

     

     Ни единой крыши

     Вдоль кривых дорог.

     Только месяц рыжий

     Да забытый стог.

     

     У обочин зыбких

     В теремах кустов

     Кто-то вяжет нитки

     Подорожников.

     

     Клич кого – не скличется:

     Ни одной души.

     Только ветер тычется

     Носом в камыши.

     

     

      ***

     

     Ночь по звёздной шали

     Месяц покатила.

     Только и видали,

     Как в морозной дали

     Серебром накрыла.

     

     Разглядели только,

     Как на самом крае

     Буробоким волком

     Он в снегах растаял.

     

     Лес уснул в сугробах,

     Словно в колыбели.

     Угадать попробуй,

     Что ему напели

     Зимние метели.

     

     Может, что-то очень

     Снежное – такое,

     То чего так ночью

     Спится под пургою.

     

     Настелила вьюга

     Мягкие перины

     Деревцам-подругам –

     Елям и рябинам.

     

     Настелила щедро

     И дубкам, и кедрам,

     И берёзам стройным,

     Чтоб спалось спокойно.

     

     И ушла далече,

     Обнимая ветер,

     Сыпать снег на плечи,

     Что пушист и светел.

     

     

      ***

     Люблю я звук аккордеона,

     Когда красивый чистый бас

     Так неожиданно влюблённо

     Вдруг наполняет чувством вас.

     

     И мир становится прозрачным,

     И сердце бьётся веселей,

     И нету места мыслям мрачным,

     Одолевавшим столько дней.

     

     И в неге той сиюминутной,

     Вдруг отрешившись от всего,

     Плывёшь ты в лодочке уютной

     В мечтах далёко-далеко.

     

     Где нет ни лжи, ни тени фальши,

     Где по-библейски все чисты,

     И с каждым вздохом ты всё дальше

     От ежедневной суеты.

     

     Где нет ни злобы, ни раздора,

     Где время бег замедлит свой,

     Чтоб слышать шёпот разговора

     Плывущей лодочки с рекой.

     

     Чтоб в кущах рощицы душистой

     Поймать обрывки птичьих фраз

     О свете белом, небе чистом,

     О воле вольной, и о нас.

     

     Люблю я звук аккордеона,

     Когда красивый чистый бас

     Так неожиданно влюблённо

     Вдруг наполняет чувством нас.

     

     

      ***

     

     Шалька-полушалка,

     Красные цветы...

     Чем ты не гадалка,

     Сядем я и ты.

     

     Чёрные как ночь

     Волосы до плеч.

     Всё как есть пророчь

     С обещаньем встреч.

     

     Слепо верю карте

     Я с цыганских рук.

     Нагадай, как в марте

     Возвращусь я вдруг.

     

     Я таких красивых

     Не встречал бровей,

     Нет у нас в России

     Чёрных лебедей.

     

     В комнате уютной

     Чисто и тепло.

     Прибалхашский ветер

     Бьётся о стекло.

     

     Звёзды-аметисты

     С неба, как с руды,

     Берег каменистый

     У большой воды

     

     Шалька-полушалка,

     Волосы, как шёлк...

     Я к тебе, гадалка,

     Издалёка шёл.

     

     Шёл сказать – красивей

     Я не знал бровей.

     Нет у нас в России

     Чёрных лебедей.

     

     

      ВЬЮГА

     

     Завывает вьюга,

     Темь – коли хоть глаз.

     Не грусти подруга

     В этот поздний час.

     

     Пусть лихая стужа

     Шьёт узор окна,

     Подавай-ка ужин,

     Наливай вина.

     

     Будет печка в доме

     Греться докрасна.

     Что же нужно, кроме

     Доброго вина.

     

     Лик подруги верной,

     Свет её очей...

     Да ещё, наверно,

     Парочка свечей.

     

     Пусть вовсю в округе

     Буйствует метель –

     У моей подруги

     Постлана постель.

     

     И не будет слаще –

     Под пурги нытьё –

     Её губ манящих

     Да телес её.

     

     А когда в округе

     Свет рассеет темь,

     У моей подруги

     Будет чудный день.

     

     

      ДОБРОТА

     

     – Сын! – это отец твой.

     – Какие у него корявые руки...

     А запах травы степной

     Дурманом кружил в округе

     

     – Мать! Какая у него тёмная кожа,

     И почему на нём нет одежды?..

     А солнце слепило, жару множа,

     Как никогда прежде.

     

     – Мать! Но у него нет ноги,

     Вместо неё ковыль серый.

     А ты говорила – он носил сапоги

     Сорок шестого размера.

     

     – Мать! И он совсем седой,

     Взгляни! Он белый, как дым.

     – Сынок, принимая бой,

     Отец твой был молодым.

     

     Ты знал когда-нибудь доброту

     Такую, как в этом цвете?

     

     На братской могиле, вся в цвету,

     Ласкала яблоня ветер.

Анна Радзивилл СВЯТОЧНЫЙ РАССКАЗ

     Случай – это псевдоним Бога. Если он не хочет ставить свою подпись.

     Молодожёны были очень красивой парой. Родители понравились друг другу сразу. И так всем захотелось, чтобы эта свадьба превратилась в Праздник жизни, что готовиться к ней стали продуманно, тщательно и серьёзно.

     А в погоне за главным, как известно, очень важно не обогнать его…