Газета День Литературы # 161 (2010 1)

     Где ты, город, где страна, где держава?

     Пустота, что не заполнишь собою.

     Горы пыли, удушающе ржавой,

     Круг палящий над моей головою.

     

     Все распалось, хлеб ушёл на мякину,

     Невозможно залечить твои раны.

     Твой народ тебя навеки покинул –

     Кто в могилы, кто в заморские страны.

     

     Оплела твои сады куманика,

     Провалились, разрыхлевши, стропила.

     Даже птичьего не вылетит крика,

     Все истлело, зацвело и прогнило.

     

     Серый лес пришёл на площадь собраний,

     Бурый мох покрыл ступени и стены.

     Не осталось ни забот, ни желаний,

     Ни болезней, ни любви, ни измены.

     

     Туча быстрая, как чёрная лошадь,

     Все затянет, зашумит ветра песня.

     Здесь была когда-то Красная площадь,

     Там была когда-то Красная Пресня...

     

     

      НОЧЬЮ

     

     Миллиардам людей я и на фиг не нужен,

     Что есть я, что нет – не качнётся и ветка.

     Для них я – круги по исчезнувшей луже,

     В газете истлевшей чужая пометка.

     

     На это смотрю я, вполне успокоясь,

     Что толку душе от томленья пустого?

     Застрял без движения мой бронепоезд,

     А это, поверьте мне, проще простого.

     

     Но мысли проносятся Сенной по треку,

     И знаю я точно, царапая лиру –

     Раз нужен хотя б одному человеку,

     То это важнее, чем целому миру.

     

     

      КАРТИНКА

     

     На берегу огромного залива

     Сижу и устремляю взор на запад,

     В ребристой кружке золотится пиво,

     И от сетей витает рыбный запах.

     

     Вокруг шумит беспечный город Акко,

     Как будто в предпоследний день Помпеи.

     Моя невыразимая Итака,

     Несущий ужас танец Саломеи,

     

     Рычанье катеров и мотолодок,

     Собаки лай и крики муэдзина –

     Такой вот сумасшедший околоток,

     Нескладно-разноцветная картина.

     

     Плеща в залив расплавленными днями,

     Похоже, что со всей вселенной в ссоре,

     Ложится вечность синими тенями

     На камни, отшлифованные в море.

     

     Вот облака – ягнёнок убелённый

     Взрослеет, выпирая из размеров.

     …Уходит солнце, бросив луч зелёный

     В развалины причала тамплиеров.

     

     

      REQUIEM

     

     На огромнейшей свалке поверхность рыхла и горбата,

     По железу под вечер стекает предсмертный извилистый пот,

     И ложится туман воплощеньем густым аромата

     Запылённых годов, недопитых чаёв и истоптанных бот.

     

     Vita brevis est, кто ж сомневался, конечно же, brevis.

     Только грянул хорал, а уже ноты кончились, зал опустел.

     Можно вжаться друг в друга, от стужи немыслимой греясь,

     Поражая весь мир бутербродом живым неистраченных тел.

     

     Упирается линия жизни в запястье, что явная лажа,

     Чем струльдбругом на свалке смердеть, лучше вспышка – и свет.

     Остаются от нас угольки, что прекрасно, но мелкая сажа

     Всё же чаще являет наследие тех неприкаянных лет.

     

     Спинка стула, обрывок конверта, часы без стекла и браслета,

     Полусмытое фото, на нём — никого, даже нет пустоты.

     Где-то осень, весна и зима, где-то лето и где-то

     На краю этой свалки совсем растерявшийся ты.

     

     

      ***

     

     У меня совсем непросто дела –

     Видно, осень за собой повела,

     И навязчиво стрекочет сверчок:

     "Что же ты себя проспал, дурачок?"

     Одиночество – болезнь головы,

     Сам с собой перехожу я "на вы".

     Временами я по небу плыву,

     Заменяя белизной синеву.

     Омовение озябшей души –

     Ты об этом никому не пиши.

     Никому не интересен карниз,

     От которого есть путь только вниз.

     Мне с недавнего, такая беда,

     Стали нудны и скучны города,

     Даже улицы, где счастлив бывал,

     Даже те квартиры, где ночевал.

     Хоть порою, как последний балбес,

     Ля бемоль меняю на соль диез,

     Но из всех музык я славлю одну –

     Заливающую мир тишину.

     Шум толпы и говор праздных людей – Это словно забиванье гвоздей.

     Я своих сомнений путь золотой

     Вместо точки завершу запятой.

Владимир Малявин БАНГКОК. КРАЙНИЙ ВОСТОК

     

     Таиланд занимает в моём образе мира особенное и в своём роде примечательное место. Это какой-то самый матёрый, предельный Восток, Восток восточнее даже Японии, но при всей его отдалённости очень модерновый и странно-близкий.

     Впрочем, легко видеть почему. Чего хочет современный европеец, живущий, как выразился один американский профессор, в "плоском", пошло-понятном мире, но утративший чувство истинности своего существования? Он хочет дойти до самого острого и крайнего опыта, узнать свои пределы и побыть хоть на миг самим собой. Для этого дела лучше всего подходит как раз самый дальний, самый экзотический Восток. Но открывать "новые горизонты" в жизни европеец хочет в безопасности и комфорте, иначе он просто перестанет быть тем, что он есть: человеком цивилизации. Экзотика для него и есть такое безопасное щекотание нервов. Его глобальный мир и пресловутый "диалог культур" представляют собой, в сущности, паноптикум в его исконном смысле среды всевидения, выставленности на всеобщее обозрение разных образов человека. Тому, кто отстранён от мира, всё вокруг видится экзотично-отстранённым.