Газета День Литературы # 179 (2011 7)

Вот этим своим животворным талантом, своим поэтическим "окоёмом", вобравшим в себя не только полноту русской природы, но и полноту русской культуры, полноту русской истории, полноту всей русской памяти и всей сегодняшней русской тревоги, Олег Дорогань бесконечно дорог мне, читателю. Вот за это счастье – ощутить себя "посередине" России даже в наше время, когда середины не стало, когда каждый вынужден вращаться вокруг собственной оси, – я Олегу Дороганю благодарен. Он нежный лирик, он суровый, лишённый софистики философ, он русский человек и он просто человек, разбуженный великими печалями, вставшими при дверях уже у всего мира, и – заговоривший с нами живым и мудрым языком своего стиха.

Николай Дорошенко

***

Вновь раскинули крылья над Русью

Гуси-лебеди – строем рябым.

Не такие ли гордые гуси

Гоготаньем спасли спящий Рим?

А теперь кто разбудит Россию,

Если совесть всю сон оковал?

И бессилье межуя с насильем,

Мир велик, но так узок и мал.

Русь под крёстными и под крестами.

Первых, правда, под чёрный гранит

Сложат, думаю я, штабелями,

Пусть их сонм упокоено спит.

Я не первый и я не последний,

А второй – он и сзади вторым.

Золотого сеченья посредник,

Изживаю в себе третий Рим.

Но изжить ли следы и приметы

Вырожденья повсюду у нас?

На сенаты новейшие вето

Кто бы мог наложить в добрый час?

А герои отчаянно-дерзкие, –

Вроде тех, что и Ромул и Рэм –

Основатели Рима вселенского, –

Где они? Их не стало совсем...

Где волчица из первого Рима,

Что предтеч тех вскормила сквозь вой?

За толпою она пилигримов

Перешла в византийский второй.

Но и там не осталось святого

Ничего, – утверждать я берусь:

Та волчица из Рима второго

Перешла в третий Рим, нашу Русь.

Где не ангелов лёт лебединый,

Там бесовские поводыри.

И заколотая Мессалина

Рим прошла – не один, а все три.

Неужели бессмертье порока

Не изжить на планете людей?

И не надо быть первым пророком,

Чтоб пророчить ей прорву смертей...

Я не первый и я не последний,

А второй – он и сзади вторым.

Золотого сеченья посредник,

Изживаю в себе третий Рим.

ПРО РИМ

Что ни соври про Рим,

Он, Рим, неповторим!

Был первый, что помпезно

Завис над самой бездной...

Конец его печален:

Был ордами раздавлен.

Но и среди руин

Он, Рим, неповторим!

За Римом олимпийским

Шёл следом византийский,

Да прочный камень веры

Столкнули изуверы.

Всё ж Римом от Христа

Второй стал неспроста!

И тут итог отчаян –

Он грудой пал развалин.

С серпами-ятаганами

Осман взошёл над храмами...

Но всякий новый Рим

Опять наносит грим.

Наш Рим – московский третий

В своём тысячелетье.

Стоит – и без развалин

Расколот, неприкаян,

Среди живых руин

Он вновь неповторим!

***

Не исчерпать времён исконных Рима, –

Ни соли мудрой, ни нагих фактур,

Ни спеси, ни комических ужимок,

Ни истинно трагических натур.

Сенатов, тиранических режимов...

Пусть мало правил мерзкий Башмачок –

Калигула, а слава горьким дымом

Тех затмевает, кто разил порок.

Мир загрязнён флюидами порока,

И плоть Земли очиститься спешит.

И силы Бога и все силы Рока

Помочь спешат ей со своих орбит.

Не избежать времён последних Рима, –

Вселенский, вижу, всех постиг недуг.

Становятся пространства нелюдимы,

Где долго царевал имперский дух...

О Русь моя! Не Рим. Не Атлантида.

Сравненья эти все тебе во вред.

Но Эвридикой не сойди к Аиду,

Жена моя, печаль моя, мой свет!

ПОЛЬСКИЙ САМОЛЁТ

Памяти поляков, летевших в Катынь

В молочном тумане сквозил самолёт

Над тихим предместьем Смоленска.

Его на посадку направил пилот

В порыве отчаянно-дерзком.

Ещё он летел – а уж свечи зажглись

И слёзы роняли из воска,

И жертвы в полёте помиловать Жизнь

Молила у Смерти на польском.

Но кроны деревьев срезая крылом,

Он грудью ударился в землю...

И облачко млечным повисло крестом

Под вспыхнувшим солнцем апреля.

Как след необъявленной вечной войны –

От птицы стальной разлетелись обломки.

Играют в войну у Смоленской стены

Прославленных витязей дети-потомки.

Ни стрел, ни ракет намерений чужих

Дух русского рыцарства здесь не пропустит.

Недаром зовут в лонах далей льняных

Издревле Смоленщину Белою Русью.

Но рушит Москва свой благой третий Рим,

Не верит слезам и над ними глумится.

Смоленск – город-ключ, он щитом перед ним,

Он беден – но честью искуплен сторицей.

Москва-Мессалина не ценит царей,

В нарядных фасадах все фишки тасуя.

Близ Храма Блаженному спит мавзолей,

Как спал у Помпеи безумный Везувий...

Мир тесен и хрупок – нельзя нам, друзья,

Злорадствовать, видя Христовые страсти,

Свою же удачу бездумно дразня,

На долю свою выкликая несчастья.

Чужую беду – панацеей от бед

Своих принимают лишь слабые люди.

Пусть польский кровавый отчаянный след

Всеобщей славянской утратою будет.

Прощай, президент! И на месть не зови.

Шипеть не пристало на русскую землю.

На месте крушения Храм на крови

Построят – одержат победу над темью.

Та темь над Катынью висит вороньём

И носит сиротские души поляков,

Казнённых, крещённых свинцовым огнём,

Когда затевалась всемирная драка.

Катынь, упокой неприкаянный прах,

Ему не дают успокоиться бесы.

Пусть Храм на крови посещает поляк

И свято творит просветлённые мессы;

Чтоб мир о змеиных забыл языках,

Изжил все шахидские поползновения,