Газета День Литературы # 78 (2003 2)

Ты боишься "ментов", а тем паче своих,

Но уже кажешь зубы лихого волчонка.

Ты пока еще слаб, вот годков через пять

Ты возьмешь в руки нож, и душа загуляет...

А ведь где-то живет твоя бедная мать,

Что на промысел этот тебя посылает...

А ведь где-то еще и Россия живет

И слезливо, по-бабски, наш день проклинает,

И скулит, ухватившись за впалый живот,

И на грустные руки слезинки роняет...

Впрочем, что я несу, — нет у нищих судьбы.

Я и сам тут живу — равнодушно послушен.

Сквозь меня прорастают чужие цветы,

И на Запад летят перелетные души.

РУССКИЙ БОМЖ

Глаз налитой на скомканном лице,

Разбухшем, словно в луже сигарета.

Стоит пальто у церкви на крыльце

И что-то шепчет Богу — с того света.

Он тоже был когда-то человек...

Имел свой дом и спал под одеялом.

И девушка, не поднимая век,

Его когда-то в губы целовала.

Теперь он бомж.

И даже теплых слез

Нет для него в измученном народе.

Не подают.

И лишь смердячий пес

К нему без отвращения подходит.

Но каждым утром, что уж тут скрывать,

Он бабу ждет и сдержанно воняет...

Но каждый раз

С помойки "эта б..."

Его метлой поганою сгоняет.

Он купит ей цветы, метлу, алмаз

За три рубля...

"Дай бабок", — глухо стонет...

И тянет мне в трясущейся ладони

Свой налитой и одинокий глаз...

НОВЫЙ ГОД

Душу, жившую бесслёзно,

Омываю раз в году

Голым трепетом берёзы, —

Как из лужи на снегу,

Средь цветного обезличья,

Надоевших роков вой —

Русской песенной привычкой,

Полосатою судьбой.

В сердце чувственная ругань

Памяти гнездо свила,

Но порой, как голос друга,

Забываются слова.

И в предчувствия, как с горки,

Мчишься, отморозив нос.

И любовь в дублёном горле

Застревает, словно кость.

И опять приходит плата:

Гаркнуть прошлому — Люблю!

И так хочется заплакать,

И опять, стыдясь, терплю.

И свернувшись матерщиной

В накопившемся соку,

Черно-белая судьбина

Примерзает к сапогу...

***

Шатается крест на свободе...

Оплачена долгой ценой

Судьба моя в русском народе,

Как церковь под красной звездой.

Как водится, пропили душу...

Иконы трещат, как дрова.

Теплее не стало.

Лишь душат,

Терзают Оттуда слова...

А впрочем, кресты и устои

Не рушатся сами собой...

С жлобами ж тягаться не стоит,

Как топать по луже ногой.

В тоске по державным просторам

Сквозь купол — наметив межу —

Из церкви, крестился в которой,

Я в небо, как в поле, гляжу.

***

Всё, как раньше:

пропал, отневестясь,

Отчий дом, отчий край за спиной.

Я теперь ухожу в неизвестность,

От земли оттолкнувшись ногой.

Пусть сбывается линия жизни.

Не дай Бог лишь поверить, скуля,

Что останется в прошлом Отчизна

И останется в прошлом земля.

ТАЙНАЯ ЛЮБОВЬ

Сжигает душу боль невыплеснутой страсти,

Но где-то в небесах проложен этот путь.

Ты не гаси любовь в порыве злой напасти.

Взгляни на образа. И потерпи чуть-чуть.

Пусть музыка в глазах качается, как море.

И верная судьба пусть приближает срок...

Ведь тайная любовь наружу выйдет вскоре.

И целый мир тогда падет у наших ног.

Качается в бреду заброшенный шиповник.

Его ты обняла, он исцарапал грудь.

Бывает так, ведь я еще не твой любовник.

Я твой поэт и все. Ты потерпи чуть-чуть.

Усталость от судьбы, глухой восторг измены.

И жизни прожитой поверхностная муть.

И светлый день, когда выходишь ты из пены.

И в мире только мы! Ты потерпи чуть-чуть.

ДОЖДЬ СКВОЗЬ СЛЕЗЫ

Дождь сквозь слезы идет,

Сквозь приснившийся дождь.

Дождь сквозь слезы идет,

Только ты не идешь.

Может, ты меня ждешь,

В парке выключен свет.

Дождь сквозь слезы идет.

И сквозь снег, и сквозь снег.

Дождь сквозь слезы идет,

Сквозь родное лицо.

Дождь сквозь слезы идет.

И сквозь это кольцо.

Дождь сквозь слезы идет

И сквозь слово — Судьба.

Просто я так боюсь

За тебя, за себя.

Дождь сквозь слезы идет.

И сквозь сон городов.

Дождь сквозь слезы идет.

И сквозь нашу любовь.

Только ты не идешь,

Голос твой не звонит.

Дождь сквозь слезы идет

И стучит, и стучит...

Евгений НЕФЁДОВ

ПОДРАЖАНИЕ ЛИМОНОВУ

“Люблю я Крым и не люблю Одессы...”

Эдуард ЛИМОНОВ — Как это можно — не любить Одессы? —

Наехал на меня один балбес.

А очень просто: нету интересу.

Так НБП не любит СПС.

Так публика не любит пошлой пьесы,

Что началась, когда “пошёл процесс”.

И, в ней не понимая ни бельмеса,

Имеет от неё глубокий стресс.

“Лимонка” так — не любит сытой прессы,

А броневик — не любит мерседес.

Но продолжают шабаш мракобесы,

Подлянку выдавая за прогресс.

Нет, не люблю я этого эксцесса,

Что душит нас и оптом, и в развес.

Сорвав его фальшивую завесу,

Я возлагаю руку на эфес!

Со мною — не повесы, не черкесы,

А те, кто кол берёт наперевес,