Газета Завтра 190 (30 1997)

Какими бы виртуозными ни были выпады и выходки, какой бы изощренно-иезуитской ни была озлобленность в намерении как можно больнее ударить незаурядного политика, общественного деятеля, грош цена всем этим попыткам, ибо не такому уж темному нашему народу в конце концов становится ясно, что в мути ненависти мельтешит пакостная физиономия лжеца и льстеца, бесстыдно извращающего истину на потребу господ, властью овладевших. Таковы многие программы российского телевидения и таковы в подавляющем числе средства массовой информации (исключение редко), торгующие моралью, совестью и правдой. Давно уже нет сомнения, что заданная цель купленной, перекупленной и заложенной серо-желтоватой прессы и аморального “голубого экрана” — это подвергнуть идиотизации повально все в нашем великом прошлом, в первую очередь духовные и народные ценности, то есть вырвать героические страницы из человеческой летописи, приговаривая, что у славян не было и нет своей истории. После этого на безжизненном пустыре, обработанном пятой колонной и американскими бульдозерами, вырастить бумажные розы завезенного колониального образца и придумать не третий, а четвертый, слаборазвитый мир с людьми, на шее которых будут висеть колокольчики, как у прокаженных в средние века.

1997 г.

"И ВДРУГ ПРОЗРЕВАЕТ ДУША…"

Виктор Широков

ОДИССЕЯ

Как хорошо, что есть углы

глухие в кисловодском парке!

Скворцы, синицы и щеглы -

здесь — долгожданные подарки!

Я семечек им брошу горсть:

не бойтесь, милые, берите!

Кто я? Прохожий. Странник. Гость,

просеянный в курортном сите.

Есть у меня еще фундук

для резвых нагловатых белок.

Карман открою, как сундук.

Жаль, что он,

впрочем, слишком мелок.

Один — аллеей прохожу.

Вершины — зелены на синем.

И жаловаться погожу -

нет одиночества в помине.

Щеглы, синицы и скворцы,

бельчата, муравьи и мухи,

здесь — ваши тихие дворцы,

вы на посул заезжий глухи.

Я тоже скоро возвращусь

к себе домой, к заветным книгам,

где плачет и смеется Русь,

давно привыкшая к веригам.

Вершины дум, вершины лет,

надежды и неразберихи…

…Обломов, русский Гамлет, свет

в окошке, наш учитель тихий,

где выход? Стоит ли роптать?

А может, проще, без раздумий

умчаться, крадучись, как тать,

куда-нибудь, где ждет Везувий,

где нет сплошных очередей,

где есть всегда шампунь в продаже,

где сладкогласый чародей

не уговаривает даже,

а просто тысячи ролей

бросает чохом на прилавок…

И вот — наследник королей,

ты получаешь свой приварок…

Так ч т о мешает? Только лень

или предчувствие утраты?

Не встретится замшелый пень,

скворец не выронит стакатто,

не прыгнет белка — взять орех,

и кожу не ожгут мурашки…

Да все н е т о. И все же грех

бежать, когда Отчизне тяжко.

Терпи, мой друг! Твоя юдоль -

не только в чтенье и смиренье,

но в том, чтобы осмыслить боль

и не свалиться на колени.

Есть стол, есть верное стило,

есть труд, любимый поневоле…

Тебе, брат, крупно повезло…

Кузнечик скачет в чистом поле.

Прыжок, еще один прыжок…

Сейчас пойдет тоска на убыль.

И словно ласковый ожог,

целуют солнечные губы.

И ты, просвеченный насквозь,

остановился на полянке.

Мгновеньем раньше был ты гость,

а стал… Читаешь в “Иностранке”

роман с названием “Улисс”

и продолжаешь одиссею…

Ясней расшифровать бы мысль,

но развивать ее не смею.

Вернее, вовсе не хочу.

От солнца в полдень

слишком жарко.

Отказываюсь от подарка.

Из парка в свой отель лечу.

ЛОБНОЕ ВРЕМЯ

Осмелели. Рты раскрыли.

Говорим о том и этом.

Словно всем раздали крылья

полетать над белым светом.

Я вот тоже вспоминаю

дедов битых-перебитых…

Я эпоху понимаю,

только разве с ней мы — квиты?

Если резала железом

по живому, по-над Обью,

а сейчас стучит протезом

по забытому надгробью.

И опять не спит старуха,

виноватых снова ищет:

почему растет проруха?

Почему растет кладбище?

Почему хозяин в нетях?

Почему дурные вести?

Виноваты те и эти,

не пора ли плакать вместе?

А верней не плакать — строить,

молча истово трудиться…

Знает даже не историк:

кровь людская — не водица…

Сколько можно обливаться

из бездонного колодца!

Надо б с помпою расстаться…

Красная — все так же льется.

* * *

Как острые листья осоки

впиваются, сталью звеня -

Варлама Шаламова строки

однажды вонзились в меня.

Мне нравились четкие фразы,

гармония мысли и чувств,

как будто бы льдинок алмазы

украсили выжженный куст.

Бывает такое свиданье,

что слушаешь стих, не дыша

и мало душе любованья,

и вдруг прозревает душа.

Испуганный этим прозреньем,

запомнишь уже навсегда

деревьев скрипучее пенье,

алмазное звяканье льда.

И может быть, позже узнаешь

причину подобной красы,

а все, что сейчас повторяешь,

лишь отзвук давнишней грозы.

* * *

Мне казалось, что понимаю

этой жизни хотя бы азы,

присягаю апрелю и маю,

языку весенней грозы.

А на деле вышла промашка,

ослепил меня курослеп,

неожиданно стало тяжко

заработать даже на хлеб.

Недоступными стали книги,

оголяется отчий дом.

Только фиги, сплошные фиги

да свиные рыла кругом.

Суетятся они, торгуют,

честь и родину продают.

Не хочу я судьбу такую,

мне не нужен такой уют.

Остается одно и то же:

по течению плыть и плыть,

и своею небритой рожей

горький воздух базара пить.

ОДА НА СОВЕСТЬ

До чего скрипучие полы,

расскрипелись пьяно половицы.

Да уж, не продать из-под полы,