Газета Завтра 194 (33 1997)

Вроде случайного камушка

на переправе речной,

ты его, строгая матушка,

смоешь крутою волной.

Сказано было не лихо ли:

“Гордо звучит — Человек!”

Новыми жалкими мифами

наш наполняется век.

И никуда ты не денешься,

ловкие в миг ототрут.

Не идеалы, а денежки

власть над державой берут.

Горько мне, реченька, милая,

кануты в пропасть года.

Над безымянной могилою

тускло мерцает звезда.

* * *

О Волга, кружит над тобою сапсан,

Протоки твои спеленало туманом.

Великие реки текут в океан,

Одна только ты не слилась с океаном.

Совсем обессилев в неравной борьбе,

Волна твоя дюны прибрежные гложет,

И Каспий телком присосался к тебе

И с жадностью пьет

и напиться не может.

Ты столько преград одолела в пути,

На ста пристанях намозолила спину.

Металась,

как пойманный зверь взаперти,

За крепкой стеною бетонной плотины.

В смятенье темна и во гневе бела,

Ломая в штормах пароходные плицы,

Одной ты мечтой сокровенной жила -

С самим океаном навек породниться.

И вот он, стодневной дороги конец.

Но где ж океан? Его нет и в помине!

Растрепа-ветловник да мох-плаунец,

Да стадо гусей, прозябающих в тине.

И облако пыли растет вдалеке,

И ветер зашелся в неистовом оре.

Легко ли великой российской реке

Впадать в это плоское мелкое море?

И кружит сапсан, недоступно высок,

Черкая крылами по ветреной стыни,

И воды, и годы уходят в песок,

В дремучий песок прикаспийской пустыни.

* * *

Вечереет. Над зимнею Волгой

кучевые плывут облака.

После пасмури вьюжной и долгой

снова даль глубока и резка.

За укрытой в низине кошарой

догнивают на взгорье кресты.

Волчье око луны слепошарой

не мигая, глядит с высоты.

Русь моя! Ты скажи мне на милость,

где дорога тут в царство живых?

Не твоя ли судьба расточилась

среди этих пространств вековых.

И во славу всей сшибки и сечи,

что клубилась здесь тысячекрат,

только эти ветловники-свечи

возжигает январский закат.

Кто расскажет про быль и про небыль?

Кто о прошлом твоем прокричит.

Лишь пустырника ломкого стебель

из-под белого снега торчит.

Отчий край мой, суровый и древний,

чьи разбудят тебя голоса?

Или мертвые эти деревни,

или темные эти леса?

На бледнеющем небе зарницы

поглотила холодная мгла.

Неужель до последней страницы

свою летопись ты довела.

Я твоих не отрину велений,

но прошу я, Господь, об одном:

сделай так, чтоб в цепи поколений

я не стал предпоследним звеном.

* * *

Давно в небесах журавли отрыдали.

Пуховою шалью покрыто жнивье.

И тихо печалятся русские дали,

Заволжье мое и закамье мое.

Здесь клен и береза

друг с другом братались

И тени густели в заречном логу.

Деревья срубили, а тени остались,

Лиловые тени на рыхлом снегу.

Средь этих просторов,

пустынных и белых

командует ныне один ветровей.

Простишь ли ты, Отчина, нас, неумелых,

и старых и малых своих сыновей.

Лениво мы жили, лениво любили,

мы отдали власть краснобаям в Кремле.

Державу они, как лесину, срубили.

Лишь тени остались на черной земле.

Лишь зыбкие тени от славы былого.

Лишь камни,

где был непреступный редут.

Найдутся ли вера, отвага и слово,

которые нас за собой поведут?

* * *

За Волгой ходит гром,

рассерженно ворча.

За Волгою туман, как вымокшая вата.

А здесь шуршат дубы, да робкая свеча

во мраке шалаша мигает виновато.

А здесь тревожит тишь

лишь редкий всплеск весла

да голубиный стон

в прибрежной чаще где-то.

Перетекает ночь. Истаивает мгла.

Алеет полоса холодного рассвета.

Как думается здесь отважно и легко

наедине со всем, что было пережито.

И прошлое опять не очень далеко,

и будущее вновь доступно и открыто.

О жизнь, ты все дала и снова все взяла.

Но сердце до конца надеждою согрето.

Перетекает ночь. Истаивает мгла.

Алеет полоса холодного рассвета.

Нам выпали с тобой нелегкие пути.

За долгие года мы всякое знавали.

Хоть прямоту порой держали взаперти,

но совести внаем злодеям не сдавали.

За все, чем жизнь красна,

и чем горька была,

Пусть судят внуки нас.

Готовы мы к ответу.

Перетекает ночь. Истаивает мгла.

Алеет полоса холодного рассвета.

ЛЮДИ ДОБРЫЕ

Александр Торопцев