Газета Завтра 771 (35 2008)

Мировообщественный журналист отмечает, что грузинский полковник плакал на английском языке с американским акцентом. Это английский с американским — удобное средство изъяснения для криков: "Драпаем отсюда!" и прочего скулежа, как показывает грузинская военная компания. Просто классические экспонаты для иллюстрации классики: "Бежали робкие грузины".

За сим прецедентом — требованием возмещения утраты шпионской оснастки — последуют претензии и от других сторон. Немало шпионов нами обижено. Сбитый самолет, на котором летал Пауэрс, чай, тоже денег стоил? А всякие там булыжники-тайники? А козьи копыта, на которых границу переходили? Тоже, небось, стоили денег. К тому же, разоблаченный шпион автоматически становился профнепригодным. Возмещайте, поймавшие и разоблачившие! Иностранные шпионы, считайте прошлые потери в зарплате, пенсии, проценты набежавшие накидывайте, и в российскую кассу!

Вон, перед немцами не воевавшее духовное лицо от нашего имени, не будучи делигированным, повинилось, а Кемску волость, то бишь Калининград, не отдало! Из "извините" пива не сваришь, тирольский костюм не сошьешь!. Надо "извините-подвиньтесь". За прежние границы.

Начав виниться перед немцами за то, что мы, потеряв 25 миллионов советских граждан, не совсем корректно со своей земли фашистов попросили, без реверансов, варварски, хамски просто-таки напросто-таки, каемся перед всеми, платим им за все нам причиненные ущербы. По принципу этакого зазеркалья.

В обозримые даже подростком исторические времена, американский шпион, пойманный, уличенный, осужденный, тут же высочайшим указом был помилован и за счет российских граждан отправлен на родину. Но ведь за разорванную при поимке куртку, за подкладкой которой были спрятаны шифровальные коды и прочие шпионские документы, ему так никто и не заплатил. Шпион уже пишет иск. Шуршите, купюры!

Американка, прославившаяся издевательствами в тюрьме Абу-Грейб, отсидевшая в тюрьме, потерявшая работу, право на военную пенсию и прочие американские мечты, должна, проконсультировавшись у хорошо владеющего английским с американским акцентом Саакашвили, предъявить иск к узникам, над которыми она издевалась. Ведь, кабы не они, гады, ей бы так и служить, сеять по миру демократию и прочее доброе, вечное. К тому же, пиная их, она повредила голеностоп, что тоже потребует учесть при подсчете ее ущерба, уже — здоровью.

Миха только посетует: мол, плохо, что не было там русских, над которыми американская демократка измывалась, держа на поводке, как и принято у приверженцев свободы и прочих перемещений без границ. Вот если бы издевалась над русскими и по их вине и злой воле лишилась бы работы, то в возмещение все ущербов точно бы стребовала (и получила!) и Кемску волость, и миллионы. А так несчастными миллионами придётся довольствоваться.

Ребята ищут дураков. И действия тех, кто на подобные претензии должен реагировать, покажут, там ли дураков искали.

Сергей Шаргунов БЕЛАЯ ПОВЯЗКА, ЧЁРНАЯ ОТ ДЫМА Цхинвал-Гори: блокнот

Только Что мы сидели в кафе с друзьями: сценаристом Дуней Смирновой, заглянувшей из Питера, писателем Захаром Прилепиным, заехавшим из Нижнего Новгорода, и Романом Сенчиным, тоже писателем. И, выпивая, говорили про литературу. Ни словечка про политику. Когда замолкаешь про политику, она обидчиво превращается в шквальный ветер.

Приехал ночью домой — узнал про войну. И поехал на войну.

Сначала был Владикавказ, Владик. Затем Алагир, местечко по дороге на Цхинвал. Утоптанное поле, душный травяной запах, какой бывает в хлеву или из клетки кроликов. Нагретые палатки. Арбузы на земле. Почти нет мужчин. Женщины, дети, старухи.

— Есть место свободное? — то и дело звучит голос поиска.

— Нету!

Захожу в палатки. Женщины кричат — осетинки, русская. Последняя показывает мне колени, стертые. Она сегодня вырвалась из Цхинвала, и около Рокского тоннеля их автобус начал обстреливать снайпер. Они ползли. Ползла она. До спасительного укрытия тоннеля. Кожа сорвана, блестит красное на женских ногах. Они рассказывают о зверствах: в Цхинвале на перекрестке расстреляли машину, в ней дети были, там до сих пор косточки… Езжай — посмотри. Нет, лучше не езжай — там стреляют, там мины. Они кричат, что Россия пришла не сразу, в субботу ввечеру, а напали вечером в четверг. И еще они проклинают народ. Не Грузию, не президента Саакашвили, а грузин. Таков крик ожесточенности, они не знают, где их мужчины, у каждой убило либо соседа, либо родственника, если не в этот раз, то в предыдущее военное цунами. И их ненависть пылает, а в палатках душно и пахнет утоптанной травой. Молчат дети. "Мой сын кулаки не разжимает", — женщина показывает малыша, у него сжаты и кулачки, действительно, и губы. Полоска рта. И колоссальные глаза. Он устрашен войной и этим несчастным криком женщин над ним, как сиренами тревоги. Я треплю его по макушке, он не отводит глаз, это глаза, в которые бьет прожектор ужаса, хотя в палатке тенисто.