Газета Завтра 859 (18 2010)

     Русы мы, с отвагою железной!

     С нами Жуков и Богдан Хмельницкий,

     С нами Василевский, Рокоссовский,

     Сталинграда ветер исполинский,

     Подвиг материнский и отцовский.

     Копоть пушек, может, дым от виски?..

     Мы не янки. Мы славяне. Братья.

     Предадим — кресты и обелиски

     Нам с небес пошлют свои проклятья!

     Минск и Киев, и Москва за нами,

     Соловей и сокол на ладони,

     Сердце Ярославны — наше знамя:

     Слышите, звенит оно и стонет?

     На просторах нам пора подняться,

     Коренных соседей обнимая,

     Пусть враги России потолпятся,

     До Победы грозового Мая!..

     Журавли кричат о чём-то Волге.

     Днепр и Неман. Курск и Севастополь.

     Все цветы слезами понаволгли —

     Под моим окном седеет тополь.

     Не в Путивле, а в столице главной,

     У стены Кремлёвской, не иначе,

     Ты грустишь, а, может, Ярославна

     Князя ждёт...

     И плачет, плачет, плачет!

      ПРИГОВОР

     Эти речи, эти обещанья,

     Двадцать лет, а пользы ни на грош.

     Через боль, тоску и обнищанья

     Тянется к булыжникам Гаврош.

     Слабым ветром флага кумачёва

     Пролетарий взбадривает быт.

     На Урале помнят Пугачёва

     И на Волге Стенька не забыт.

     Русские, мы ныне — палестинцы,

     Хамы жить не разрешают нам.

     Будут им свинцовые гостинцы,

     Приплывёт "Аврора" по волнам!

     Ведь куда ни устремишься оком —

     Рыночных магнатов беспредел.

     Ждёт их Гитлер в бункере глубоком,

     За успехи выпить захотел.

     Гул войны лишь стихнет на планете,

     Новый евро-долларовый сброд

     Рвётся к Сталинграду, ну, а эти

     До Чукотки грабят свой народ!..

     Лысы ли, кудрявы ли, ершисты,

     Жадности разбойничьей верны,

     Чем они, скажите, не фашисты,

     Янки перестроечной страны?

     Нашу жизнь не сделают красивей

     Те, сегодня в мире непростом,

     Кто торгует нами и Россией

     Перед обелиском и крестом.

     Тяжело превозмогая беды,

     Меж Кремлём, Лубянкой и Тверской

     Мы ещё отметим День Победы —

     И над этой бандой воровской.

ВЛАДИМИР БУШИН      

     

     Любви, испитой полным кубком,

     Отцовства радостям простым,

     Труду, смиренью и уступкам,

     Ветвям черемухи густым,

     Неторопливым наслажденьям

     Неспешного теченья дум,

     Случайным нежным песнопеньям,

     Тропе, что выбрал наобум...

     Потом лишь это всё изведав,

     Я оценить сумел вполне,

     Что бросил на алтарь Победы

     10-й "А" на той войне.

     

     Всем, за Россию павшим, слава

     И память скорбная вовек!

     Их свято чтят и мать-держава

     И каждый честный человек.

     О всех нам не избыть печали

     Средь будней, праздников и дел,

     Но у того, кто пал в начале,

     Особый всё-таки удел...

     Им, кто сражался в Бресте, в Орше,

     В Смоленске, Вязьме, у Орла,

     В земле лежать не всех ли горше? —

     Им неизвестно, чья взяла.

     Они не знают, удалось ли

     Нам отстоять Москву зимой,

     И как и что там было после

     Со всею Русью, всей страной.

     И что с детьми? И что с женою?

     Жива ли мать? И где отец?

     Ещё пойдём ломить стеною

     Или уже всему конец?..

     

     Если было б судьбой суждено мне

     Жить до ста, даже тысячу лет,

     И до тех бы времен я запомнил

     Дня Победы и облик, и цвет.

     Слёзы счастья и скорби на лицах,

     День из горя и радости весь,

     Залпы тысячи пушек в столице,

     О Победе разнесшие весть.

     И сердечное краткое слово

     Поздравленья отцом сыновей

     В этот День мы услышали снова,

     Дети разных земель и кровей.

     Это слово не часто звучало,

     Но всегда укрепляло сердца.

     С ним прошли мы войну от начала

     До Победного Дня, до конца.

ВЛАДИМИР ГНЕУШЕВ      

     

      Андрею Блинову

     Да, воевали, любили.

     И для родимой земли

     Шли сквозь деревья из пыли

     Там, где снаряды легли.

     Падали в пламени дальнем,

     Будто споткнувшись о пни.

     После, в чаду госпитальном,

     Долгие маялись дни.

     С лицами наперекос,

     Звали сестер спозаранок.

     Ибо свирепствуют раны,

     Если проходит наркоз...

     Под голубым небосводом,

     В жизни, что родственна снам,

     Долгие мирные годы

     Были наградою нам.

     Весело жили с тобою !

     Топали в жизнь напрямик.

     Пели и пили сухое,

     Ели прекрасный шашлык.

     Жизни ворочали глыбы!

     Но для родимой земли

     Сделать и больше могли бы,

     Если бы праведно шли.

     И понимали бы сразу,

     Что без рабочего зла

     На затянувшийся праздник

     Память похожа была.

     Так же и небо синеет,

     Но, прожигая насквозь,

     Боль на душе все сильнее,

     Словно проходит наркоз.

     Трудимся, спорим, болеем,

     Но, о прошедшем скорбя,

     И ни о чем не жалеем.

     И не прощаем себя.

     

      Василию Субботину

     Над памятью павших не плачу,

     Лишь долго и горько молчу.

     Да в Праздник Победы удачу

     Сожгу, словно в Храме свечу.

     Родные друзья фронтовые!

     На карточках, данных живым,

     Такие они молодые,

     Что даже завидуешь им.

     Остались за флагом их лица.

     Но искренне думали мы,

     Что Праздник Победы продлится

     Не далее, как до зимы.

     И снова — военная мука,

     Оружие в ярости рук.

     И, значит, с друзьями разлука

     На срок госпитальных разлук.

     Но время решило иначе:

     Мы в мирные жили года

     Так долго без женского плача,

     Как будто они навсегда.

     Но вот, чем страшнее и гаже

     Становится облик страны,

     Тем чаще приносим мы павшим

      Сознанье безвестной вины.

     И снятся в пути нашем длинном,

     Что прошлое с нами связал,

     Апрельский туман под Берлином,

     В Бреслау разбитый вокзал.

     Сады в бело-розовом дыме,

     Парадных знамён торжество.

     И стало ещё неделимей

     Нетленное наше родство.

     По тайным законам природы,

     Где светят и меркнут огни,

     Всё дальше грядущие годы,

     Всё ближе ушедшие дни.

БОРИС ОЛЕЙНИК      

     

     Мать пришла повстречаться с Сыном.

     Видит... — Господи! — Сына нет.

     Журавли над ней голосили...

     Кто-то рядом, преклонных лет,

     Прибирал могилку. — Не видели?.. —