Геморрой, или Двучлен Ньютона

– Чтобы сидеть было удобно, – без колебаний ответил Пимен. Похоже, я его не смутил. – Хотя восточные мудрецы говорят, что сидеть лучше, чем стоять, а лежать лучше, чем сидеть, к нам это не относится. Мы продукт западной цивилизации. В нашем случае считается, что под лежачий камень вода не течет. А нам, сам понимаешь, надо, чтоб текло. Бабло должно течь! Такова природа бабла. И если парень не промах, то он знает, где поток круче.

– Спасибо за лекцию, только это не про меня, вы что, забыли, что я лузер?

– Не забыл, – ответил он, – но я заметил другое: несмотря на это, ты везунчик. Лаки, так сказать.

– Я?! – от удивления я чуть не расплескал кофе.

– Ты, ты! Просто везенье играет не на тебя, а на того, при ком ты кантуешься. Вспомни «пираний», мои фонды, икру. Сечешь, какая зависимость?

Я уставился на него как на тех муравьев. Нет, плохая аналогия. Муравьи были лузерами, а этот превращал в деньги все, к чему прикасался. Даже меня. Надо же, как лихо он вывел формулу моей везучести для других. Хотя чему удивляться, не будь у него такого чутья, был бы он в моих стройных рядах антивезунчиков. Что-то тренькнуло в моей голове, но не успело оформиться. Пимен помешал. Он встал и со словами «Засим позвольте откланяться и поблагодарить за отменный обед» направился к выходу. Я остался дохлебывать кофе и размышлять над формулой, в которую подлец меня загнал. Есть у моего инфантильного разума такое бесполезное качество – предаваться бесплодным размышлениям. Впрочем, предложение Пимена я решил принять. Жить-то на что-то надо. Из ресторана я ушел – не знаю почему, просто наскучило. Дед отбыл в неизвестном направлении. Так что ни трудовых, ни иждивенческих средств на существование не маячило. «Оп! Что это я? А банковская карточка, переданная Пименом?! Она может обеспечить мне… Нет, – перебил я себя, – положу рядом с конвертом с экспертизой. Начну собирать плоды своей глупости. Посмотрим, как я справлюсь с искушением».

Я потопал домой, по дороге зайдя в супермаркет и отоварившись всякой туфтой на проедание. С уходом Деда кормить меня домашними обедами стало некому.

* * *

Проснулся я резко и в ужасе. В квартире явно кто-то был. И этот кто-то не был Дедом – уж его шаги я знал, как алфавит. Я привел в порядок сердцебиение, стараясь решить, как действовать. Некто подошел к моей двери, помедлил секунду, потом направился в глубь квартиры. Мне показалось, что я до крови закусил губы, прихватив и язык. Но предаваться боли не было времени. Стараясь не шуметь, я натянул штаны, отбросил тапочки и, бесшумно ступая, босиком направился к двери. Прислушался… Некто двигался где-то в районе кухни. Интересно, что он там искал? Неужели думает, что драгоценности мы прячем в банке с крупой? Да у нас отродясь крупы не водилось. Хотя, нет, есть рис. Черный и белый. Господи, о чем это я думаю?! Я проскользнул в дверь и замер. Свет горел почти в каждой комнате. Ну до чего обнаглели ворюги! Или они тоже считают меня лузером?! Я нахмурился, огляделся, раздумывая, чем бы вооружиться, и тут на кухне что-то громыхнуло. От неожиданности я все-таки вскрикнул и, поняв, что выдал себя, так невооруженным и ринулся на кухню. Разве что без победного клича команчей. При виде меня человек обернулся и… Я повторил тот самый отборный мат Деда, который однажды подслушал по телефону. И как только я все это запомнил?!

– И тебе того же, – сказала она.

Конечно, кто еще мог бы довести до белого каления, кроме мадре?!

– Извини, – сказал я, – мне показалось, воры.

– А! – понимающе кивнула она и подняла чайник.

Именно грохот его падения и был причиной моего молниеносного прорыва на поле боя. Мадре вообще не могла сделать что-нибудь, не разбив или не уронив что-нибудь другое. Раньше я думал, что она это делает нарочно, чтобы никто не заставлял ее заниматься бытом. Сейчас понял, что ошибался. Видимо, она действительно не была приспособлена к бытовухе. Хотя, хрен знает, к чему она была приспособлена, кроме… Впрочем, это не мой геморрой.

– Ну как прошел постабортный период? – светски поинтересовался я, вспомнив нашу последнюю встречу.

Мадре закурила, посмотрела на меня, как я давеча на Пимена, и спросила голосом, каким, наверное, хирург спрашивает у раковой опухоли, перед тем как ее вырезать:

– Никак не пойму, как такое уродилось.

– Генетика, – пожал я плечами, думая, что забил гол.

– Вряд ли, – рубанула она, – судя по результатам проделанной тобой экспертизы…

– Ты! Ты! – заорал я, кинувшись к ней. – Как ты посмела! Кто тебе позволил! Это не для тебя!

– Заткнись, – приказала она, на всякий случай перейдя за другую сторону стола. – Я чужие письма не читаю… Генетика.

Опять она переиграла меня моим же оружием.

– Тогда откуда ты…

– Что? Откуда знаю? Да ничего я не знаю, наугад выстрелила. Конверт-то на видном месте валяется. Вряд ли Дед… до такого бы додумался. Остаешься ты, раз уж не я.

Иногда я так понимаю Тараса Бульбу. Так и хочется сказать: «Ты меня породила, я тебя и убью». Но я просто спросил: