Гений страсти, или Сезон брачной охоты

Марк жил в панельном двенадцатиэтажном доме, возвышавшемся рядом с одноэтажным магазином и зданием детского садика. Мы решили не звонить ему заранее, нагрянуть неожиданно.

Мы долго давили на кнопку звонка, но нам никто не открывал.

– Его нет дома. И где же он? – Гриша посмотрел на меня. Он стоял, прислонившись к стене. Даже в полутьме была заметна мертвенная бледность, разлившаяся по его лицу.

– Тебе плохо?

– Хорошо мне! Сейчас речь не обо мне, а об этом засранце! Куда он подевался? Почуял неладное и окончательно смылся?

– Позвонить соседям? – нерешительно спросила я.

– Не пойдет. У него и соседей-то практически нет. Один мужик все время в разъездах, а вторая квартира стоит пустая, она продается уже второй год. Он мне жаловался, что даже собаку завести не может. Если что, и попросить-то за ней присмотреть ему будет некого.

– Тогда… что мы делаем?

– Уходим и ждем. Посидим в твоей машине… времени до ночи еще полно. Когда-то же он объявится?..

Мы позвонили еще раз. Никакого ответа, за черной дверью не было слышно никаких звуков. Потоптавшись еще немного у двери, мы вышли на улицу. Дождь и снег усилились, эта мерзкая мерзлая каша валилась с неба сплошным потоком.

– Давай-ка посмотрим, стоит ли его машина во дворе? Марк имеет привычку не ставить машину в гараж, бросает ее прямо на улице.

Черный «фольксваген» Марка мы обнаружили между двумя березами, одна из которых сильно искривилась, образовав полукруглую арку.

– Что это он машину тут бросил? – тихо сказал Гриша. Он шел позади мелкими шажками, по его учащенному дыханию я понимала, что каждый шаг дается ему с трудом.

– Не знаю. Ты же сам говорил, что Марк бросает свою машину где ни попадя.

Первое, что бросилось мне в глаза, когда мы подошли ближе, приоткрытая дверца. Я указала на нее Грише глазами, и он присвистнул:

– Похоже, его обчистили! Не повезло Марку.

Что-то насторожило меня. Может быть, у меня внезапно обострилась интуиция, а может, на меня просто разом накатили все эти страхи и неприятности прошедших дней, но я резко рванулась вперед к машине и потянула дверцу на себя. Черный силуэт мужчины, откинувшегося головой на спинку сиденья, заставил меня с криком отпрянуть от машины.

– Ты что?! – Гриша стоял в полуметре от меня и тяжело дышал.

– Т-т-там… Марк!

– Марк?! – Гриша обошел меня и заглянул в машину.

– Это он? Я не ошиблась?! – Я вцепилась в Гришин рукав.

– К сожалению, нет. Это он…

– Вдруг он еще жив?!

– Не трогай ничего! Нам нужно позвонить в милицию и рвать отсюда когти.

Но, не вняв Гришиному совету, я подошла поближе, протянула руку и щелкнула выключателем. В салоне зажегся свет.

– Сумасшедшая! – простонал Гриша. – А если тебя кто-нибудь увидит?! Ты хоть подумала бы об этом! В любой момент нас могут здесь застукать, и тогда не отмоемся от подозрений – нас затаскают по ментовкам и следакам. Ты этого хочешь?

Не слушая Гришу, я смотрела на Марка. Его голова запрокинулась назад, как будто он внезапно заснул в машине. Глаза его были открыты, и от этого мне стало не по себе. На его черной куртке имелось аккуратное отверстие. Руки Марка соскользнули с руля и безвольно свисали вдоль тела. Я погасила свет.

– Его… застрелили. Убили выстрелом в упор. Подошли… либо это произошло внезапно, либо это сделал некто, хорошо знавший Марка.

Гриша прислонился к дереву.

– Ты уже все выяснила? – в его голосе прозвучал сарказм. – Звоним в милицию?

Я помотала головой:

– Его найдут… увидят тело завтра утром. Собачники выйдут со своими питомцами на прогулку… Может быть, еще и сегодня обнаружат его. А если мы сами свяжемся с милицией, потеряем время. Нам нужно срочно ехать к Никите и разбираться с ним! Понимаешь?

– Может быть, нам лучше просто сойти с дистанции и все передать в руки милиции, то есть полиции?

Но я вновь упрямо покачала головой:

– Едем к Никите!

Мы пошли к моей машине. Очевидно, нам покровительствовали ангелы или другие светлые силы, потому что мы никого не встретили. Я стиснула зубы. В душе воцарился полный хаос, но почему-то мне казалось, что наш визит к Никите все окончательно разложит по полочкам.

Дождь и снег повалили еще сильнее; город тонул в безрадостном серо-желтом тусклом свете фонарей; его заметало этим унылым снегом…

– Погода какая мерзкая, – поежился Гриша. Он сидел позади меня и тихо сопел. Я покосилась на него, но ничего не сказала.

Мы не сразу вспомнили, где находится Никитин дом. Немного покружили по соседним улицам, пока я не высунулась в окно и не спросила у какого-то мужчины, гулявшего с доберманом на поводке.

– Не подскажете, где дом номер 14?

Он показал направление, и мы поняли, что минут десять нареза́ли круги вокруг этого старинного дома на Пречистенке. То ли гнусная погода была в этом виновата, то ли наше подавленное состояние…

Никита не удивился, открыв нам дверь. Словно нас он и ждал.