Гений Умирает Дважды

Пошатываясь, придерживаясь за стену правой рукой, по-прежнему сжимавшей пузырек с лекарством, из которого при каждом шаге падали на пол пилюли, Арон Абрамович вышел на лестничную площадку. На мгновение приостановился в сомнении, к кому обратиться за помощью. Посмотрел на соседнюю дверь. Здесь жила такая же как и он сам одинокая старушка, татарка по имени Венера, похожая на прекрасную Пенорожденную примерно так же, как пожилой сутулый Арон на могучего Самсона… Нет, к ней за помощью обращаться бесполезно, только гвалт поднимет, а толку — ничуть. Лучше уж позвонить к Сергею из квартиры напротив; этот хоть и пьет беспробудно, хоть и откровенно ненавидит евреев, считая, что все беды на Руси от пархатых, но мужик сам по себе незлой.

Держась рукой за сердце, Штихельмахер добрел до нужной двери, тяжело, всей ладонью, нажал на кнопку звонка. Из квартиры донеслась беспрерывная заливистая трель.

— Да иду, иду, кому какого хрена кому на хрен там надо?.. — раздалась в ответ не слишком стройная фраза.

Дверь распахнулась. Серега, как всегда, небритый, был в домашних псевдо-"найковских" спортивных штанах, застиранной «динамовской» футболке и потрепанных тапках.

— А-а, сосед… — без тени хотя бы деланной приветливости протянул он и языком перекинул измусоленную погасшую «беломорину» из одного угла рта в другой. — Чего тебе?

В самом деле, что мне здесь надо, подумал Арон. Тут надо милицию с собаками вызывать, а не пьющего соседа… Видимо, страх одолел, жутко было оставаться одному среди этого разгрома, да еще с зашедшимся сердцем…

Не зная, что ответить, Штихельмахер продолжал стоять, держась за стенку.

— Ты чо, Абрамыч? — вдруг всполошился, учуяв неладное, Серега. — Тебе чо, плохо?..

Только теперь сосед обратил внимание на бледность Арона Абрамовича, на зажатый в руке металлический пузырек. На пот, который обильно выступил на его сером морщинистом лбу… И тогда, суетливо шагнув через порог, подхватил Штихельмахера под левую руку.

— Пошли-пошли, чего уж ты тут-то, на пороге-то… — потянул он Арона Абрамовича за собой. — Щас я тебе коньячку налью. Моя грымза к празднику припрятала, да я нашел, глотнешь, будешь у меня ороликом…

Однако тот упирался.

— Ко мне зайдем, — наконец произнес Арон.

— Да зачем к тебе-то? — не мог понять Серега. — Тебе прилечь надо…

— Ко мне, ко мне, — повторил Арон. — Помоги мне…

Больше сосед не спорил. Потащил сердечника в его квартиру, толкнул незапертую дверь. И замер на пороге, точно так же, как четверть часа назад стоял здесь сам Арон, ошеломленно глядя на открывшуюся перед ним картину.

— Ну ни хрена себе, сказал я себе! — пробормотал Серега. И едва ли не впервые обратился к соседу по имени:- Кто ж это тебя так, Арон? А?..

МОСКВА. ИНСТИТУТ СВЕРХСЛАБЫХ ТОКОВ РАН. ЛАБОРАТОРИЯ ЭЛЕКТРОМАГНИТНЫХ ПОЛЕЙ БИОЛОГИЧЕСКОГО ПРОИСХОЖДЕНИЯ

Огромная тяжелая дверь с давно немытыми мутными стеклами, не позволяющими скрывающимися за ними помещение, распахнулась с пружинно-противным скрипом. Охранник — седоватый мужчина лет пятидесяти в серой униформе — сидел в застекленной будочке, установленной у колонны точно напротив входной двери. Услышав скрип, он отвлекся от книжки, которую с интересом читал, равнодушно посмотрел в сторону входа. Сквозь открывшийся проем двери один за другим в вестибюль проследовали человек семь. Все мужчины, все незнакомые. Двое были среднего возраста и вполне заурядного вида, остальные — из породы тех, кого народ именует «качками» или «быками», и у кого, как утверждают слабосильные интеллектуалы, на весь организм имеется только одна извилина, да и та не в голове, а совсем в другом месте.

Не надо было обладать сверхъестественными способностями, чтобы почуять, как от них веет угрозой.

Один из мужчин нес в руке большой пластмассовый чемодан.

Охранник нутром почуял неладное. Однако ничего сделать не успел. Да и что он мог бы сделать без оружия?.. Впрочем, с оружием охранник тоже не успел бы что-нибудь предпринять. Один из громил мгновенно оказался возле будки и приставил ко лбу охранника пистолет с глушителем.

— Не рыпаться! — негромко, но внушительно проговорил "качок".

Лицо охранника мгновенно побледнело и покрылось крупными каплями пота. Он начал медленно поднимать руки. Со столика, за которым он сидел, громко упала на пол, однако, судя по звуку, не разбилась, початая бутылка пива.

— Сиди уж, — без тени усмешки разрешил один из невзрачных мужчин. — Будешь сидеть тихо — тебе ничего не будет. Дернешься — он тебя пристрелит. Понял?

Охранник осторожно, насколько позволяло прижатое ко лбу оружие, кивнул.

— Ну вот и хорошо…

Человек с пистолетом отошел в сторону и спокойно опустился на один из изломанных откидных стульев, блок которых стоял в фойе у стены. Оружие он спрятал в полиэтиленовый пакет с рекламой сигарет, пристроив его на коленях, и терпеливо бездумно замер. Против такого при всем желании не дернешься. Впрочем, охранник дергаться и не собирался.