Я на Тверском. Неярки фонари.Седые липы осыпает ветер.У «Пушкинского», в изморозь двери,пытаются кого-то обилетить.Поток машин – автомобильный чад.А мне за угол мой консерваторский.Как слушатель поистине был радплениться музыкой «Могучей» горстки.Но обилетит кто меня – вопрос,поистине, сезон всех мук начался.Консерватория казалась мне из роз,и каждый меломан попасть пытался.И как всегда, я повстречал глаза,они мне и о многом говорили.Не в них ли лучезарная звездаи те, о ком мечтал я, не они ли?Ну что ж, будь так, как должно поступить,я подхожу и подаю ей розы.Вот случай, где с лица и воду пить,и первые ноябрьские морозы.28.08.2019, дача, Волга
Орфею серебряного века
О.Э. Мандельштаму
Слов твоих мифические руны,недр их, дабы музы усыплятьв душах, как оборванные струны,оставляют в прошлом благодать.Храмы поразрушены поэтовиз ротонд и стройных колоннад.А один, прикрывши плечи пледом,двум столетиям своим не рад.Что – Москва? От прежней отдыхает.По линейкам строиться спешит.Иногда и в прошлое вникает,иногда и прошлым дорожит.Слов твоих на ветер не бросает.Чаще слышен колокольный звон.В твоих рунах словом бес играет,из стихов устроив пантеон.В них, как есть, твой лик исповедальный:скорби нет, лишь сухожилья мук.И ГУЛАГ – последний путь венчальный,с коркой хлеба леденящих рук.29.08.2019, дача, Волга
Корни, дёрн внизу, вверху вершины
День-деньской дождь льёт, как через сито.В плащ-накидке и болотных сапогахв лужах-колеях я, как в корытах,пробираюсь в дом на всех парах.Где-то там настил, за этим лесом.Вот тропа, она к нему ведёт.Не потоп, а радость с интересом.Где-то даже иволга поёт.Корни, дёрн внизу, вверху вершинымне о многом с детства говорят:сосны, ели, там вон и осинысветлыми дождинками пылят.И берёзы светлые донельзярасточают запах бересты.Тут и пень. Воскликнул: «Это ж – Эрзя!»Как вернулись детские мечты.И зачем спешить, того не знаю.Не заметить эту красоту!..Понимаю – всё я понимаю,и хватаю всё я на лету.30.08.2019, дача «Шале“Заимка Стерха”», Волга