Геном неизбежности

Испепелён я, бредящий стихами,
наивен мой, и всё же яркий холст.
Как осётр, знакомый с острогами,
пусть и стар я, для других не прост.

Пусть на выброс в мусорки картины,

рукописи – Бог их подберёт.
Это то же: шелесты рябины —
кто их, кроме Бога, разберёт?

Всякий шелест музыкой наполнен,

чтоб извлечь, особый нужен слух.
В каждом звуке чудится валторно —
фортепьянность гаммных завирух.

И нередко слышится мне скрипка,

чудятся порой и бубенцы.
Но как это всё звучанье зыбко —
разве что услышат их творцы.

В жизни у осётра век недолог,

ценность в нём: он гордость для реки.
Ночь осётру – это звёздный полог,
и живёт он бездне вопреки.

03.10.2019, дача, Волга

В жёлтом платье липа машет

К чугуну на вязь ограды
прикипел осенний лист,
как оторвано у стада
ухо бычье, серебрист.

Ну, денёк: одна морока!..

Дождь и ветер вкривь и вкось.
И на мне прилип плащ мокрый
без надежды на авось.

Хочется тепла и суши.

А в кафешку невдомёк
завернуть, затеплить душу —
рюмка тот же камелёк.

Как сказал когда-то Коля:

«Стукну по карману – не звенит!
Стукну по другому – не слыхать!»
А случалось, в грош застолья.
Нынче разве ж отдыхать.

Жёлтые стада деревьев —

из багрянца тоже сплошь.
Погрузился город древний
как из сита в мелкий дождь.

День сегодняшний, вчерашний,

завтра тот же беспросвет.
В жёлтом платье липа машет
над скамьёй-кабриолет.

Тротуар, а всюду лужи,

для меня же зеркала.
Жёлтый клён по липе тужит —
их дорога развела.

Наконец и мой троллейбус —

вся моя надежда в нём.
А надежды – это ребус:
живы будем – не помрём!

06.10.2019, Москва

Хочется жизни высокой, не плотской

Я вхожу на стройку,
где избыток и голод.
Где вместо любви – холод.
Но я стойкий и свет из проёмов бойкий.
Керамзит под ногами, монтажные трубы.
Здесь копыта сломаешь – хочу наружу.
Но что-то меня тормозит, оставляет.
Спешу наверх, минуя пролёты,
они обещают мне птичьи полёты.
И я как крадусь в самой выси к краю,
гляжу туда, вниз, и душа замирает.
Хочется жизни высокой, не плотской.
Кто вы и что вы, Иосиф Бродский?
В каждом пространстве ищу я вектор,
в каждой детали скрыт архитектор.

06.10.2019, Москва

Не дай Бог!

Он вырос, как утёс с короною скалы,
с глазами, излучающими луны.
В нём каждый нерв дрожит, как древко у стрелы,
и весь он был натянутые струны.

И кто бы оберёг, и где тот оберег?

Ищу спасения у самого себя.
Одним был прерван бег, другому краткий век.
И как спастись, обоих не губя?

Мы разошлись поврозь, едва осилив страх —

в какой-то мере каждый изумился.
Мне не резон оставить чрево на рогах,
а лосю от меня, чего добился.

07.10.2019, Москва

Прелюдия для органа