Географ глобус пропил

И жаль, что для отцов, для Маши я остаюсь все-таки учителем из школы. Значит, по их мнению, я должен влезть на ящик и, указывая пальцем, объяснять. Нет. Не дождетесь. Все указатели судьбы годятся только на то, чтобы сбить с дороги.

Из-под тента, где лежат отцы, до нас с Машей начинают доноситься глухие голоса. Я слышу обрывками: «Географ… Географ…»

— Пойдем послушаем, — предлагаю я Маше.

— Подслушивать некрасиво.

— Зато увлекательно и поучительно, — отвечаю я и иду один.

* * *

— Из-за вас, алкашей, станцию проспали… — ноет Тютин.

— Заткнись, Жертва! — огрызается Градусов. — Сами бы и вставали!

— Дело не в этом, а в том, что поступать так нельзя, — рассуждает Борман.

— Иди в лампу, дух!

— Надо решать, а не базарить, — замечает Овечкин.

— Домой надо ехать… — убито говорит Тютин.

— Фиг ли домой? По теплому сортиру заскучал?

— Вернемся обратно на Гранит… — предлагает Чебыкин.

— День потеряем, — хозяйственно вздыхает Борман.

— Погребем по-пырому, да и наверстаем, — говорит Чебыкин.

— На фиг, на фиг, сам греби! — не соглашается Демон. — Я что, ишак?

— Дам в пилораму, и погребешь! — рычит Градусов.

— Не материтесь, уснуть невозможно… — сонно бормочет Люська.

— Может, спросить у Географа, где есть речка покороче, да и поехать туда? — предполагает Овечкин. — И поплаваем, и не опоздаем…

— На хрена ехать еще куда!.. — пугается Демон. — Уйдем за деревню, поставим палатку, все сожрем, выпьем — и домой!

— Чего вы орете… — ворчит Люська. — Пусть Географ решает.

— Снова ему доверять? — скептически хмыкает Борман.

— Дак чо, — удивляется Люська. — Ну напился он вчера… У меня папка тоже сперва напьется, а потом все починит, лучше, чем было.

— Нет, решать будем сами, — твердо заявляет Овечкин.

— А можно я предложение внесу? — громко спрашиваю я и вылезаю на помост лесопилки.

Отцы подозрительно затихают.

— По карте в десяти километрах от Семичеловечьей течет речка Поныш. Она впадает в Ледяную как раз напротив Гранита. Давайте поплывем по ней, а закончим маршрут в деревне Межень. Пойдет?

— А ты ничего не намудрил? — неуверенно спрашивает Борман.

— Чтобы я напутал? — удивляюсь я. — Кто из нас всех Географ?

* * *

У конторы леспромхоза я договариваюсь с водилой, что за литр он довезет нас до Поныша. У могучего «КрАЗа» длинная, хищная, волчья морда, словно кровью, заляпанная пятнами грунтовки. Девочек я сажаю в кабину, а отцы привязывают рюкзаки на площадку сзади. Мы усаживаемся. Поливая грязь струей солярного выхлопа, лесовоз трогается, вытягивая за собой длинный прицеп с рогами, напоминающий орудие на лафете. Верхом на рюкзаках, вровень с крышами, мы катим по улицам Семичеловечьей. Мимо летят деревья, телеграфные столбы, пилы заборов, окна, печные трубы. Навес лесопилки некоторое время еще маячит среди волн двускатных кровель, будто плот, затем тонет. Затем с обеих сторон, будто конница, налетает лес.

Щебневая дорога прет напрямик по увалам. Нас валяет с боку на бок и подбрасывает. Мы цепляемся друг за друга. Тютин при толчке пинает себя коленом в скулу и лезет в рот грязным пальцем ощупывать зубы. Дизель ревет, лязгают цепи, которыми скрепляются штабеля бревен, подскакивает и грохочет прицеп-тележка, мотая рогами.

Дорога ржавой лентой уносится назад из-под колес и заваливается за повороты. По обочинам лежат вылетевшие из связок бревна — с сопревшей, красноватой древесиной и коробом отвалившейся корой. Из какой-нибудь канавы изредка изгибом высовывается брошенная покрышка. Лужи крыльями размахиваются по дороге и остаются позади взбаламученные, кофейно-задымленные.

По обе стороны трассы громоздится тесный, вековой ельник, в толще которого вдруг проскакивают белые нитки берез. Снег в нем только начал сходить, и наст кое-где изъеден обугленными разводьями проталин. Косой валежник оброс бурой пеной из плесени. Проселки, как выстрелы, внезапно хлопают по глазам неожиданным светом. На обтаявших, грязно-волосатых полянах топорщатся треноги из жердей для будущих стогов. А иногда на плече кряжа лес расступается, и мы видим синие, холмистые дали, исчезающие в дымке, и над ними — кривые изломы далеких, высоких шиханов.

Наконец после очередного поворота внизу под склоном взблескивает извив реки. Большая пролысина вырубки, вся заросшая мелкими березками, боком сползает от дороги к берегу.

Наш лесовоз останавливается. Отцы спрыгивают, ковыляя на занемевших ногах. Я достаю две бутылки водки и лезу в кабину.

— В поход, что ли, собрались? — спрашивает водила, принимая бутылки. — Ты у них учитель, что ли, какой? Чего учишь?

— Географию, — говорю.

— Я тоже в школе любил географию… — мечтательно говорит водила. — Молодец, парень. В наше-то время хочешь еще чему-то научить этих оболтусов… На! — И он вдруг протягивает мне обратно одну бутылку. — Держи. Вам небось она нужнее будет.

— Спасибо… — растерянно отвечаю я.

* * *