Герой по вызову (СИ)

Ну, ты меня знаешь. Обещания я выполняю. Победив... Пусть и не сразу, сам мир, я привёл ту девочку к её цели. Только цена за такую победу оказалась слишком высока. Мир и впрямь сломался. И стёрся, поглощая и меня, и девочку. Каким-то образом я выжил. Сумел выбраться. А та несправедливость... Она осталась в том мире, собравшемся заново и мило позвавшем меня обратно. Это был потрясающий мир. Но с тех пор мне было в нём неуютно. Словно что-то скрипело на душе, кричало и молило о пощаде, как та девочка, сотни раз умиравшая самыми разными способами у меня на глазах.

Вот такая история, Ийра. Надеюсь, я ответил на твой вопрос.

— Ты... Сказал правду, — тихо протянула Ийра, глядя в мои глаза с новым чувством. Сочувствие. Сожаление. Понимание. Эх... Тяжело быть гением, да? Особенно гением в теле подростка-зверолюда. — Деймос... Прости меня.

— Пф, — прыснул я. — За что?

— Не знаю, — не двигая головой, ответила девочка из моей истории. — Я просто ощутила, что это то, что я должна сказать.

— Не парься ты так, — ещё раз потрепав её по макушке, сказал я. — Теперь всё иначе. Это же другой мир, верно?

— Верно... Думаю, что да... — она погрузилась в свои мысли, а потом резко подняла на меня взгляд. — А наш — не сломается?

Я кивнул ей. Правильный вопрос, гений зверолюдей. Очень правильный.

— Пусть только попробует, — улыбнулся я Ийре, делая шаг в сторону. — Иди обратно. Все уже заждались.

— Я тебя не забуду! — вдруг выпалила она, бросаясь вперёд и обнимая меня изо всех девчачьих сил. Уже через секунду я почувствовал, как что-то мокрое начало пропитывать рубашку. — Я... Я обещаю... Деймос... Я тебя... Не забуду... Никогда-никогда... У-а-а...

— Не сомневаюсь, — выдохнул я, запуская руку под капюшон и поглаживая тёплую макушку Ийры между ушей. — Я же тоже тебя не забыл.

Она кивнула, по прежнему не отпуская меня. Ну что за сантименты... Сейчас сам зарыдаю, как девочка. Собраться! Волю в кулак! Наплачемся потом, за столом, после победы. Сперва дело, потом уже... Потом уже всё остальное.

Аккуратно высвободившись из обнимашек девочки, я отшагнул, помахав ей на прощание. Ийра натянула капюшон, без слов вбегая обратно в гостиницу. Легонько вздохнув, я провёл ладонью по мокрой рубашке. А, высохнет, пока до площади иду. Уже наступил глубокий вечер, зажглись фонари на улицах и звёзды — на небесах.

Тихонько рассекая улицы Ириды, слушая перезвон колоколов и гудение башен магов, стоявших на почтительном отдалении от жилых районов, я мониторил внешность и одежду прохожих, параллельно думая о том, насколько же этот мир... Неотличим от настоящего. Вернее, так я заставил себя считать. Ясен перец, это всё настоящее. По крайней мере, сейчас так кажется. Но, если честно, мне было страшно. Очень страшно, что я засну в своей комнате на постоялом дворе, а проснусь в больнице, на Земле, с переломанными костями, вытекшим глазом и с параличом нижней части тела. Такое часто происходит в кино, книгах и тех же играх.

Мегадебильный ход, если спросите меня. Серьёзно? Все эти приключения, невероятные подвиги, пейзажи иного мира, герои, злодеи — всё это просто сон собаки? Нет, есть, конечно, и произведения, в которых это оправдано и выглядит логично. То же "Inception"* Нолана... Ну, у нас явно другой случай. Если это и сон или предсмертные галлюцинации, то они принадлежат мне и только мне. Что как-то не вязалось со странно идущим сюжетом и с Синдикатом, всплывшим из ниоткуда, а также с квестом Семи Лун. Хотя, быть может, я просто всегда мечтал, чтобы Кристар был реальностью, а не программным кодом на продвинутом движке?

Когда я пересёк очередную, в этот раз побольше, площадь, в тесной толпе, что двигалась по довольно узкой улочке, что-то острое вдруг упёрлось мне в бок. Горячее дыхание обожгло затылок, а чей-то звонкий мужской голос быстро-быстро зашептал:

— Иди прямо и налево. Дёрнешься — убью.

Ух ты! "Третий глаз" давно срисовал этого хлопчика, но я не реагировал из принципа, предполагая, что бандит выдаст себя сам. Вместе с теми, кто его нанял, его фракцией и прочим, прочим. Одежда у него обычная — чёрный плащ, какая-то ткань, намотанная на лицо, стальные наплечники и наколенники, прочные дорожные ботфорты. Солдатское одеяние... Или около того. Пожав плечами, я двинулся по указанным координатам, останавливаясь после тычка ножом в рёбра прямо напротив подозрительно тихого ресторанчика. Магическая вывеска светилась ярко-жёлтым — "Киралада". О, а я даже знаю это заведение. Средненькое по Ириде, но с отличным сервисом и хорошим средним чеком.

Повернувшись, я шагнул на террасу перед входом, шурша галькой, что ворошили сапоги. Фигура отошла, словно понимая, что отсюда мне никуда не деться. Ух, ну, давайте побазарим. Синдикат, не Синдикат — у меня сегодня хорошее настроение. Убивать буду, но не всех. Так, подойдя к вывеске над двойными стеклянными(уровень!) дверями, я замер, с улыбкой поворачиваясь к отставшему преследователю.

— Тебя ждут, — криво усмехнулся мужик, обнажив ряд сгнивших зубов. А-та-та, стража навещает алхимика раз в месяц, значит, это и впрямь чёрные наёмники.