Герцеговина Флор

Микроавтобус ехал по городу. Водитель вел машину очень лихо, перестраиваясь из ряда в ряд и неуклонно продвигаясь вперед, несмотря на пробки. Теперь то, что произошло на пирсе, казалось кадрами из какого-то гангстерского фильма, а не фактом ее собственной биографии. Наконец Лора смогла рассмотреть лицо охранника, оставшегося с ней, и оно показалось девушке очень знакомым.

- Нам приказано доставить вас на место, — сказал охранник, обернувшись к Лоре, — только вы скажите, где это место?

Лора пожала плечами

— Что будем делать? — спросил он у водителя.

- Едем к офису!

Пока машина была в движении, включалась рация, но о чем говорили водитель и его невидимый собеседник, Лора понять не могла. Вместо слов все время звучали какие-то цифры:

- Седьмой девятому. Четыре.

- Тридцать один.

— Понял…

И все примерно в этом роде. Наконец машина остановилась.

- Мне надо позвонить, — сказала Лора.

- Это можно.

Они вошли в здание, и охранник повел ее по длинному коридору. Пришли в комнату, где находилось человек пять. Звонили телефоны, светились экраны компьютеров.

- Связь нужна… — улыбнулся охранник одной из девушек.

- Пожалуйста. Куда звонить?

— Куда? — спросил охранник у Лоры.

- Герцеговина Флор.

- Секундочку. Это где?

- Где-то здесь… — ответила Лора.

- Не за границей?

— Нет.

- Сейчас. Подождите… — Девушка вышла, а Лора безучастно наблюдала, как одна из работниц играла в компьютерную игру. Шарики выстраивались в цветные линии и, собравшись в компанию из пяти штук, исчезали.

- Увы, по нашим каналам, связи с этой точкой нет, — сказала девушка, вернувшись. — Вы можете уточнить хотя бы область или край?

- Вряд ли…

- Тогда вот что… Я завтра буду в центральном офисе и попробую связаться оттуда. У вас есть номер телефона?

- Да. Семнадцать, двадцать два, четырнадцать, — назвала цифры Лора, почти как водитель микроавтобуса, только в этом случае она точно знала, что за ними стояло. За этими цифрами был ее дом.

- Хорошо, вот вам моя визитка, позвоните мне завтра, к концу дня.

- Ну, а теперь куда? — спросил охранник, когда они вышли на улицу.

- Пожалуй, никуда… Я сама…

Лора шла по центральной улице, не пропуская ни одного магазина. Просто входила в каждую открытую дверь, глазела на манекены, нюхала духи, примеряла платья и шляпки. В книжном магазине долго стояла у витрины, пока вдруг не наткнулась на книгу «Доктор Живаго». Вспомнила, что сказал Сергей в вечер их знакомства. Вновь всплыли в памяти и события сегодняшнего утра. Яркое солнце, умиротворяющая тишина и свежесть начинающегося дня — и вдруг взрыв и столб воды на том месте, где секунду назад была красавица яхта и та женщина.

- Вы берете книгу или нет? — спросила продавщица, но Лора ее не слышала.

«В бананово-лимонном Сингапуре…» — где-то рядом пел знакомый голос.

Господи! Сколько раз ей доводилось слышать и видеть, как он пел эту песню там, в Герцеговине. Она могла представить каждый жест, поворот головы и выражение глаз…

Лора разрыдалась. Беззвучно. Только слезы градом покатились по щекам. Она стояла перед прилавком музыкального отдела и плакала. К ней обращались незнакомые люди с вопросами и предложениями помочь, но Лора только отрицательно мотала головой. Что она могла им объяснить, что могло ее утешить? Кто-то сунул ей в руку платок. Она вытерла слезы и на какое-то время почувствовала себя лучше. Оглянулась, посмотрела по сторонам, надеясь увидеть того, кто протянул платок. Незнакомые лица. И такие знакомые на витрине. Утесов, Орлова, Дитрих, Армстронг, Пресли и Вертинский. Она набрала пачку дисков и попросила продавщицу ставить их один за другим, выискивая на них свои любимые песни. Лора не замечала, что продавщицы переглядываются и делают друг другу знаки. Наконец одна из них подошла к Лоре:

- Простите, но мы закрываемся на технический перерыв. Вы берете что-нибудь?

— Да.

- Какую?

- Все.

Потом она ехала в трамвае, прижимая к груди всю эту огромную пачку. Там в магазине ей показалось, что встреча все-таки состоялась. Таким странным образом, но она все-таки дозвонилась до Герцеговины Флор. Правда, связь была односторонняя. Она так и не могла сказать ничего из того, что ей хотелось. От хорошего дня остались только плохие воспоминания. За окном была гроза. Лил летний дождь, сверкали молнии и гремел гром. Как мрачное эхо утреннего взрыва.

Итак — начинается утро.
Чужой, как река Брахмапутра,
В двенадцать влетает знакомый:
«Вы дома?» К несчастью, я дома.