Герцеговина Флор

- Никаких «но»! Никаких! Я сам за тобой приду! — Марк Борисович пошел к двери, но остановился. — Да, песня и тональность? Какую песню поешь и в какой тональности?

Лора назвала песню, долго не могла назвать тональность, в одной у нее лучше получались верхние ноты, в Другой было гораздо легче петь. Наконец нужная тональность была найдена, и Марк Борисович, хромая больше обычного, убежал, еще раз пообещав лично проводить Лору на сцену. Лора достала косметичку и начала накладывать грим. Какое-то странное, незнакомое лицо смотрело на нее из зеркала. Лора даже провела рукой у себя перед глазами, чтобы убедиться, что это не сон.

Вошел Марк Борисович.

- Пора! — торжественно и загадочно сказал он.

Лора быстро и как-то украдкой перекрестилась.

Это была граница. Здесь заканчивалось закулисье и начиналась сцена. Здесь еще можно было поправить прическу, ужаснуться тому, что забыты слова, и благодарно пожать руку сопровождающему ее Марку Борисовичу. Еще шаг — и начинается плотно освещенная площадка, где каждое движение попавшего туда человека рассматривается под увеличительным стеклом. Там не может болеть голова, там не может пересохнуть горло и сорваться голос. Там все должно быть только в лучшем виде и в превосходной степени.

«Упаси вас Бог споткнуться на сцене, закашляться или извиняться», — вспомнила она чьи-то слова. На сцену надо выходить и брать публику за горло. В Герцеговине Флор у Лоры это хорошо получалось. Зрители дышали вместе с ней, смеялись и плакали.

- Ваша очередь, — сказал кто-то и вытолкнул девушку на сцену.

Звенели бокалы и рюмки, звучал смех, в зале висел ровный гул голосов. Во-первых, необходимо было что- то сделать, чтобы они все прекратили есть и говорить. Во-вторых, заставить их всех перестать дышать. Лора подошла к ударнику, взяла с большого барабана запасную палочку и с размаху ударила по тарелке. Разговоры смолкли. Лора кивнула пианисту, и тот заиграл вступление. Она запела: «В бананово-лимонном Сингапуре…»

Лора не видела, для кого пела. Темные пиджаки, белые рубахи и бабочки — это мужчины, глубокие вырезы спереди, блеск бриллиантов — это женщины. Свет прожекторов и рампы ставил между певицей и публикой почти непреодолимый барьер. Лора бросила в бой все, что у нее было: «счастливое» платье Дитрих, знаменитые туфли Орловой, талисман Армстронга. Она сжимала кусочек черного дерева с такой силой, будто хотела добыть из него хоть каплю воды.

Наверное, это был успех. Даже без сомнения успех был. Публика хлопала, кто-то кричал: «Браво», многие свистели от восторга, но в сердце у девушки вдруг поселилась какая-то грустная нота. Хлопали не так громко, как ей бы этого хотелось, голос кричавшего «браво!» очень напоминал голос Марка Борисовича, а свистеть и вовсе могли по совершенно другому поводу. Лора покинула сцену в полном смятении.

Она шла по коридору, а проходившие мимо люди поздравляли ее, но как-то формально:

— Неплохо… Очень даже неплохо… Поздравляем.

Никто не бросал к ее ногам букеты цветов, никто не разрыдался от восторга, никто в истерике не кричал: «Ради Бога, дайте автограф!» Или что-то в этом духе.

Нет, успех, наверное, был. Наверное. Лора сидела в гримерке и внимательно разглядывала свое отражение. А если не было успеха? И кто, собственно, сказал, что она — звезда? Грета, Элвис, Утесов и Марк Борисович?! Но Лора до сих пор толком не знала, кто же были эти люди на самом деле. Ведь что бы она ни думала по этому поводу, но Армстронг действительно был черным! Нет, погружаться в эти мысли не хотелось. Слишком трудный день, слишком… Не прошло и суток с тех пор, как она покинула Герцеговину, а сейчас, здесь, в гримерке, ей казалось, что полосатый тент над летним кафе, золотой песок пляжа и сцена в большом зале были когда-то давно и, возможно, только в ее снах.

Открылась дверь, Лора вздрогнула. В гримерку вошел Боб — тот самый длинноволосый пианист, с которым она познакомилась в первый вечер.

Клево, старуха, — сказал он, — поздравляю!

Лора изобразила подобие улыбки.

- Нет, точно, всем понравилось. Только… — он замялся, — тряпки у тебя какие-то странные…

- Как это понять, «странные»? — с вызовом спросила Лора.

- Ну, как тебе сказать, не по моде. Нафталиновые какие-то… Ладно, собирайся, машина никого не ждет…