Гибельный день

Преодолевая жуткую боль, я дернулся в сторону как раз в тот момент, когда верзила замахивался, чтобы врезать мне в лицо, но времени для драки уже не было. Освободив руку, я приподнял ствол и нажал на спусковой крючок. Пуля угодила ему в подмышку. Он завопил, задергался, и я сбросил его. А когда он отчаянно рванулся, чтобы выхватить у меня револьвер, я выстрелил ему в плечо. Эта пуля попала в позвоночник.

Я не без труда поднялся и отскочил от него подальше.

— На кого ты работаешь? — задал я вопрос.

В одно из окон борделя я увидел красный «рейнджровер». Громилы уже здесь. Ублюдки! На вопросы времени не осталось.

— Патроны! — выкрикнул я.

Он указал на карман пиджака. Я запустил туда руку и извлек мешочек, полный патронов тридцать восьмого калибра всех типов. Старые, новые — без разницы: они по-прежнему годятся.

— Ключ от наручников?

— В другом кармане.

Я достал ключ.

— Не убивай меня, — произнес с мольбой парень.

— Сегодня тебе повезло, приятель, — ответил я и, взлетев по ступенькам обратно в фойе, побежал по коридору, распахивая двери, пока не нашел комнату с девушкой.

У робкой темноволосой малышки перехватило дыхание.

— Тут есть черный ход? — спросил я ее.

— Что?

Я приставил револьвер к ее лбу и повторил вопрос:

— Тут есть черный ход?

Бегу. Опять эти мушки в глазах. Похоже, со зрением какая-то беда. Ничего не удается разглядеть как следует. Я потер глаза: на черных дорожных знаках сидят большие красные птицы. Когда я пригляделся, это оказались молодые люди в футболках «Манчестер Юнайтед».

Я оглянулся. Погони нет.

— Сюда, мистер! — раздался голос, и маленькая ручка потянула меня в сторону узкой дорожки.

Лай собак. Газеты. Картонные коробки. Импровизированный уличный сортир. Вонь говяжьего жира. Серые дощатые заборы. Дворы, завешанные выстиранным бельем.

— Вот сюда! — Все тот же голос.

Наконец-то перестали мельтешить мушки. Но к доктору мне до зарезу нужно.

Мы вышли на пустырь между какими-то домами с общей стеной и пересекли площадку, сплошь уставленную сгоревшими автомобилями. Перед нами открылся еще один пустырь с давно заброшенным домом посередине. Среди развалин играли дети; женщины о чем-то беседовали рядом с домиками-прицепами на трейлерной стоянке.

— Теперь, мистер, вы в безопасности, — сообщил тот же голос.

Я опустил глаза. Мальчик лет тринадцати, темноволосый маленький забияка со шрамом под ухом. Одет в свитер с заплатами, грязные кеды и штаны, на несколько размеров больше, чем нужно. Цыганенок, или, если быть политкорректным, traveler.

— Ты от кого бежал? От полиции? — спросил меня цыганенок, увидев, что я собрался с силами.

— Типа того.

— Я так и подумал. Потому и перехватил тебя — показать правильную дорогу.

— Спасибо.

Парнишка поглядел на наручники, все еще висевшие на моем левом запястье, и на револьвер с глушителем, однако остался невозмутим.

— Хочешь их снять? Что тебе нужно?

— Спасибо, я справлюсь, — ответил я, достал ключ, раскрыл наручники и отдал парнишке.

— А ключ ты сам сделал? Как это тебе удалось?

— Слышал о Гудини?

— Не-а.

Я сделал вдох, поставил револьвер на предохранитель и засунул его за пояс.

— Принести выпить или еще что?

— Нет, спасибо.

— Уходишь?

— Да.

— А куда?

— В Белфаст, — неожиданно для самого себя ответил я. — В Белфаст, получить ответы на кое-какие вопросы…

Теперь парнишка смотрел на меня с интересом. Поглядывал искоса, когда солнце показывалось из-за туч, и хитро усмехался, когда оно вновь скрывалось за тучами. Я размял плечи и полез в карман. Обнаружил там двадцатку евро.

— Купи себе конфет, — посоветовал я.

— Куплю! — ответил парнишка с неловким вызовом, как будто просил меня сказать: «А спасибо?», в ответ на что он послал бы меня куда подальше. Но на эту уловку я не купился. Взглянув еще раз на цыганенка, я понял, что улыбаюсь:

— Братья, сестры есть?

— До черта!

— Поделись с ними конфетами.

— Поделюсь, — пообещал ребенок.

— Если ты мне раздобудешь чистую футболку, дам еще двадцатку. Моя уже в тряпку превратилась.

Парнишка кивнул, прошел через свалку, зашел в ближайший жилой прицеп и появился оттуда с черной футболкой «Лед Зеппелин». Из прицепа вышел мужчина и что-то сказал пацану, указав на меня. Парнишка ответил и кивнул. Принес мне футболку. Я надел ее.

— Что нужно этому человеку? — спросил я.

— Ничего. Говорит, тут ошивается парочка типов, тебя ищут, задают всякие вопросы.

— И что он им ответил?

Мальчик усмехнулся:

— Никто ничего и никого не видел.

— Хорошо. Как добраться до центра города?

— Спуск направо. И вниз по холму до конца.