Гиршуни

Враньем могло оказаться все, от начала до конца, включая само падение с моста. Понимаете? Не только никто никого не сталкивал, но и вообще ничего не было, ничего, никакого трупа.

А как же тогда объяснить рассказ паренька из милонги? Он тоже врал?

Нет, он явно не врал. Не врал… но он ведь тоже говорил о чем-то таком, чего не видел собственными глазами: ему всего-навсего нашептали что-то, нашептали на ухо, по секрету. Наверняка кто-нибудь пустил слух, и тот пошел гулять по округе, зажил собственной жизнью, вызывая живые реакции живых людей и обретая таким образом настоящую, обыденную реальность. В точности как виртуальные люди блогосферы… И вот он результат: у меня вполне конкретно едет моя конкретная крыша вследствие события, которого, возможно, не происходило вовсе!

Да, но что делать с проституткой?

А что делают с проститутками? — Послать ее туда, куда она и так ежедневно ходит! Ты вспомни, она ведь была замастулена не меньше твоего дредноута-охранника. В таком состоянии любая сплетня, любой слух начинает казаться не только реальным, но и происходящим прямо сейчас и лично с тобой. Охранник-то вон — твою тень за Фредди Крюгера принимал; отчего бы этой несчастной, обкуренной и затраханной до полубессознательности, не узреть на аялонском мосту целый сюжет с продолжениями? Ну?

Гм… возможно, возможно… и все-таки, такое совпадение в деталях с блогом Милонгеры: погода, время, место, грузовик-семитрейлер внизу… кстати, в блоге упомянута и проехавшая машина…

Да как же деталям не совпадать, если их источником является одна и та же сплетня! Или, знаешь что, вот тебе еще вариантец: эта сбруйная ночная бабочка и есть та самая таинственная Милонгера! А?! Как тебе нравится такая возможность?

Я потряс головой: конечно, такое совпадение было малоправдоподобным, но все же, все же… вот ведь как получилось: я полез в газетные архивы отыскивать дополнительные подтверждения своей, уже почти сформировавшейся уверенности, а в результате разуверился вовсе. Ха! Что, вообще говоря, характерно: чего нет в архивах, того, почитай, и не было.

Как, например, самоубийств. Так?

Так. Или не так: самоубийства-то происходят…

Откинувшись в кресле, я устало глядел на последнюю просмотренную архивную страницу. Какой будет вывод, господин охотник?

А никакого… Надоело. Это ведь уму непостижимо: проклятые блоги незаметно подчинили себе все мое время! Теперь я неделями мог думать только об этом! Речь шла о чертовщине, о натуральной чертовщине, с которой следовало немедленно покончить. В конце концов, есть какая-никакая работа, которую я совсем забросил… вернее, перебросил на своего ушастого напарника. Стыдно. Я посмотрел через проход, туда, где за огромным монитором розовели гиршунины уши.

— Гиршуни…

— Да? — он высунулся ровно на один очкастый глаз.

— Ты не помнишь, когда мы обновляли подписи антивируса?

— Разве это не автоматически?

— Нет, в зонах безопасности.

— А-а… я делал на прошлой неделе. Ты хочешь проверить?

— Да, вроде как было предупреждение об атаке. Я обновлю, ты не возражаешь?

— Конечно, конечно… — он снова спрятался за монитор.

Ну вот. Теперь я обеспечил себя скучной рутинной работой, причем как минимум на три часа, а если растянуть, то и на целый день. Верный способ забыть о сюрреалистическом мире блогосфер. Я снова взглянул на экран. Сбоку, на полосе интернетовских ссылок бронзовело чье-то резко очерченное лицо. «Медальный профиль» — вспомнил я что-то недавно читанное. Под картинкой было написано: «Отдел розыска пропавших». Рука сама потянулась кликнуть — задолго до того, как я успел напомнить самому себе о том, что еще ровно минуту назад намеревался покончить с темой розысков раз и навсегда.

Страница раскрылась, показывая шапки статей о пропавших людях. Пункт о человеке с медальным профилем стоял третьим сверху. Барух Хульдаи по прозвищу «Боб». Возраст — сорок три года. Следователь центрального округа. В последний раз Боба видели декабрьским вечером в Иерусалиме, в районе площади Сиона. Семья и сотрудники по работе будут благодарны за любую информацию, которая помогла бы пролить свет… и так далее, и тому подобное.

— Аркадий? — тут только я понял, что Гиршуни давно уже предупреждающе скрипит, на свой обычный манер сигнализируя о начале контакта.

— Да?

— Тебе нужен пароль?

— Какой пароль?

— Чтобы войти в зону безопасности, — удивленно сказал он. — Мы ведь меняем каждый раз, когда…

— Ах, да, конечно… — вспомнил я. — Слушай, я давно хотел у тебя спросить…

— Да?

— У тебя есть координаты Ореха? Телефон, почтовый адрес, имейл?

— Ореха? — Гиршуни изумленно смотрел на меня из-за монитора, на этот раз полным комплектом очков, ушей и полураскрытого рта. — Какого ореха?

— Грецкого. Нашего с тобой одноклассника. Помнишь такого?

Гиршуни хмыкнул и посмотрел в потолок. Возможно, он ждал, что я начну объяснять, зачем это мне вдруг понадобились координаты Ореха. Но я молчал. Передо мной на экране светился профиль бесследно пропавшего человека, полицейского следователя по прозвищу Боб. Где боб, там и орех. Я не мог больше сидеть сложа руки, не имел права.