Глаза ворона

  Ментору достаточно было махнуть рукой или окликнуть властелина Замка, и с Каем все было бы кончено. Он был уверен: Высокая Речь или низкая, а за испорченную карту волшебник непременно превратит его в... Ну, например, в крысу, а потом заставит своего кота Алебастра гонять его по всему Замку - фокус, который опробовал на собственной шкуре Триллебёлле в наказание за пересоленный суп. Но Рыц почему-то медлил. Кекс под окном заржал. Подковы застучали по булыжникам двора, отозвались эхом под аркой ворот, их цокот постепенно отдалился и затих. Гоблины, радуясь сохраненной жизни, сварливо переругивались во дворе.

  Ментор Рыц отвернулся от окна - огромный, черный против яркого солнца - и подошел обратно к столу. По гладкому забралу его шлема скользили тени, придавая плоскому лицу почти человеческое выражение.

  - Твоя сегодняшняя проделка останется между нами.

  От облегчения Кай едва не выронил синюшный череп.

  - Это, однако, не значит, что тебе не придется ответить за свой проступок.

  Кай зажмурился, ожидая заслуженной затрещины, но ее не последовало. Вместо этого Ментор продолжал:

  - Прежде всего, ты должен пообещать мне, что никогда, слышишь, НИКОГДА, даже под страхом смерти, не нарисуешь карту Драконьего Хребта. Ты также должен поклясться, что не назовешь Имя Замка никому, даже Мастеру Ару... Особенно Мастеру Ару. Клянись!

  - Клянусь! - поспешил повторить Кай. Он рискнул, наконец, водрузить злополучный череп на стол и прижал ладонь к сердцу, тараща на Ментора честные глаза.

  Рыц кивнул, принимая клятву, и вдруг рванул пергамент, который он все еще сжимал в руках. Тот поддался и с треском разорвался надвое, как раз по линии Церрукана. Ментор щелкнул стальными пальцами. Выбитая искра упала на Каевы каракули, обрывок карты задымился и вспыхнул ярким пламенем. Рыц держал пылающий лоскут высоко в воздухе: языки огня лизали его пальцы, не причиняя боли. Наставник нагнулся над столом, откинул крышку черепа-подсвечника и аккуратно стряхнул пепел в его глубину.

  - Ты испортил карту, - Ментор продемонстрировал ученику остатки истерзанного пергамента, - и будешь за это наказан. Идем.

  - Вы, люди, обычно спрашиваете: как к нам приходит будущее? Стучится в окно бессонными ночами? Щекочется в кончиках пальцев, заставляя взяться за перо? Проступает между линий на грязной ладони зашедшего погадать проезжего? Вы, люди, никогда не задаете верного вопроса.

  Каждый может изречь пророчество. "Гиззи, не бегай, упадешь!" "Гиззи, не трогай нож, порежешься!" Но кто знает, отчего оно сбывается? Отчего складки времени ложатся именно так, а не иначе, прошитые иглой вероятности, влекущей за собою нитку судьбы? Вы думаете, эту нить плетет слепая богиня, а ее сестра держит ножницы? Возможно, все возможно... Но чьи пальцы сжимают иглу? Чьи пальцы, исколотые до крови, втыкают ее в неподатливую ткань - снова и снова? А? Вот то-то. Это знаю только я. Последняя Повелительница Снов.

  Обычно на этом месте Мансур смеется тихим безумным смешком, а Тешна хрипит, выталкивая невнятные слова за пеньки выбитых зубов:

  - Что же ты не сошьешь судьбу так, что нас всех спасут, белошвейка? Раз это в твоей власти, пусть дверь этого гребаного подземелья распахнется - сейчас, вот прямо сейчас!

  Вокруг темно, как в бочке, но я знаю, что когда-то красивая молодая женщина, прикованная к стене слева от меня, смотрит гноящимися глазами во мрак, за которым прячется путь на свободу - свободу, которую она, как впрочем и Мансур, получат только после смерти. Ибо спасение придет. Уже скоро. И слишком поздно для моих сокамерников. Поэтому я молчу, и спятивший от пыток Мансур снова начинает хихикать, а Тешна вторит ему надорванными криком легкими:

  - Ах-ха-ха... Гиззи, старая ведьма, оставь свои сказки для палача! Ты знаешь о будущем не больше, чем я - о том, кто отец моего рыженького... - и срывается на страшный, кромсающий сердце вой. - Ай-а, маленький мой, на кого ж я тебя покину-у-у...

  Да, пора бы уже безумцу подать голос - жуткий и бессмысленный, будто сочащийся через камень стен с того света, из самой преисподней. Но Мансур молчит. Я напрягаю память. Как долго длится эта тишина? Пару минут? День? Два? Или с того момента, как стражники перестали приносить воду и картофельные очистки, служившие нам пищей? После того, как дверь темницы заложили тем самым розовым известняком, из которого построен Исфарион?

  - Тешна? Тешна! - заклинаю я темноту.

  Она отвечает мне писком дерущихся за трупы крыс и эхом далекого грома.