Гневное небо Испании

То один, то другой сопровождавший меня «ястребок» делает разворот, чтобы отогнать охочих до легкой поживы «мессеров» и «фиатов». Под прикрытием товарищей я повернул на свою территорию. Чтобы уменьшить кровотечение, прижал к горлу шарф. Чувствовал я себя вроде бы нормально, мысли ясные:

«Скорее, скорее на аэродром… Крови я теряю много… могу впасть в забытье… Скорее, скорее на аэродром!»

Где-то у горизонта я уже вроде бы различал посадочную полосу. Но тут мысли начали путаться, в голове поднялся перезвон, перешедший в гул, в глазах поплыли разноцветные круги, а потом серая пелена смешала краски. Какое-то странное состояние, похожее на чувство невесомости, овладело мною. Стало все равно — доберусь я или не доберусь до аэродрома. Совершенно все равно. Замелькали обрывки неясных мыслей-воспоминаний, застывшие, будто на фотографии, образы. Затем темнота обволокла меня. Очнулся будто от толчка. Вероятно, какие-то координационные центры в мозгу подняли переполох. Словно в тумане увидел, что самолет с большим углом пикирования, сильно кренясь и медленно вращаясь, падает на скалы, клыками торчащие внизу. Чувство грозящей опасности как бы встряхнуло меня.

Я весь подобрался. Мысли прояснились. Вцепившись в ручку управления, я вывел машину из пикирования, убрал крен и прекратил вращение самолета. Посадочная полоса была уже близко. «Сколько же времени находился без сознания?» Не теряя больше ни мгновения, с ходу пошел на посадку. Выпустил шасси, выключил на всякий случай двигатель, выровнял машину.

«Я дома… Расчет на посадку нормальный…» — это последняя мысль перед новым провалом в апатию и темноту.

Потом послышался, словно сквозь дрему, голос нашего доктора Франсиско:

— Надо еще укол…

Лежал я на носилках в домике около КП эскадрильи. Шея, лицо туго перебинтованы. Очень хотелось пить. Попробовал глотнуть — резкая боль напомнила о происшедшем. Будто в колеблющемся мареве различил лицо Хосе. После укола снова потерял сознание. Точно в слепом полете доходило до меня ощущение: куда-то везут и едем мы долго. Боль то утихала, то свирепыми зубами хищника хватала за горло. Становилось невтерпеж. Доктор делал укол — и опять полузабытье.

Окончательно пришел в себя уже в госпитале, в Валенсии.

Утром при осмотре главным хирургом госпиталя вновь прибывших раненых я узнал, что поправлюсь скоро. Попробовал улыбнуться в ответ на приятную новость, но, видимо, получилось это у меня не очень-то здорово. Врач легонько потрепал меня по плечу:

— Везунчик. Радуйтесь. Еще один сантиметр — и пуля пробила бы дыхательное горло. Вряд ли мы с вами тогда имели бы возможность разговаривать здесь. Молчите, молчите… Поправляйтесь, везунчик.

Хотя мне было очень трудно разговаривать, я в тот же день узнал, что Виктора Годунова, раненного еще в октябре, отправили из Валенсийского госпиталя в Барселону. Там было относительно спокойно.

В первых числах января к нам в госпиталь доставили неизвестного летчика. Он находился в бессознательном состоянии. Привезли его в госпиталь солдаты республиканской армии. Они подобрали пилота в горах. Документов при нем не оказалось. Кто он, какой национальности? Узнать не могли. Пригласили в палату, где он лежал, меня. Может быть, летчик — русский. Вошел я в комнату. Передо мной на койке лежал человек, запеленатый в бинты. Роста небольшого, лица толком разглядеть нельзя.

— Не ваш? — спросил хирург.

— Ему ноги ампутировали? — спросил в свою очередь я, удивившись малому росту летчика.

— Нет.

Тогда не из нашей группы, точно.

Хирург отдал распоряжение, чтобы раненому дали лекарство. Я продолжал стоять в сторонке, старался припомнить летчиков из других групп, которых знал. Ни на кого не был похож этот человек. Тем временем сестра подошла к постели и стала ложкой разжимать раненому сведенпые челюсти, чтобы влить лекарство. И тут по двум золотым коронкам во рту я признал пилота из эскадрильи Девотченко. Ведь мы вместе на теплоходе «Кооперация» плыли из Ленинграда в Гавр, столько времени находились в Париже, да и тут, в Испании, встречались.

— Доброницкий! Костя, ты? — крикнул я, но схватился за горло.

— Ну, я… Что тебе?

Я закашлялся от перенапряжения голосовых связок. Хирург вывел меня из палаты.

— Наш… — шипел я. — Из эскадрильи Девотченко…

— Как же вы сразу не узнали? — удивился хирург.

— Он стал меньше ростом… — продолжал шипеть я. — Короче… Ему же не ампутировали ноги?

— Нет, не ампутировали. И не собираемся.

Я облегченно вздохнул. — У вашего товарища множественные переломы ног, продолжал хирург. — Будем тянуть вашего Костю, пока рост его не станет прежним.