Гнездо ласточки

И, как всегда, внезапно, из ниоткуда, начала рождаться мелодия. Из чересполосицы света и сумрака, настоянная на запахе болотных трав, состоящая из пения птиц, едва слышного шуршания муравьев, шелеста травы, задетой лисьим хвостом…

Скрипка, виолончель. Вот фортепиано подхватило мелодию. Выше, выше – туда, где смыкаются кроны деревьев, где просветы синего неба, по которому плывут облака. Еще выше, к ослепительно-яркому солнцу. Еще выше – где уже тропосфера, и не видно землю за белой, безмолвной пустыней из ватных облаков. Еще выше – туда, где на золотом престоле сидит сам Бог и легкими взмахами дирижерской палочки направляет звуки музыки…

Записать бы эту мелодию, зафиксировать. Но под рукой нет ничего.

«Да и не надо… – лениво, растворясь в природе, подумала Кира. – Я же все равно запомню, запишу потом! Как всегда было…»

– Кира! – чей-то шепот неподалеку.

– А? – Кира вздрогнула, повернулась на голос. Впереди, за деревьями, стоял отец, почти сливаясь с окружающим фоном – благодаря своей защитной форме. С ружьем за спиной.

– Иди сюда.

Кира поднялась, машинально отряхнула травинки с джинсов и – пошла.

– Папа… А как же охота?

– Ничего. Без меня обойдутся. Мало я, что ли, этих кабанов настрелял… – с усмешкой, словно стесняясь, ответил тот. – Ты вроде как спала, что ли? Сидела с закрытыми глазами.

– Я не спала. Я музыку сочиняла.

– Вот оно как… – смущенно произнес отец. – Выходит, я помешал. Сбил у тебя вдохновение.

Они брели по лесной тропинке, довольно широкой, рядом. Мелькали в траве ягодки спелой земляники, точно капли крови.

Отец наклонился, сорвал. Протянул Кире гроздь, щедро посыпанную ягодами.

– Спасибо, папа.

– Кира, ты… Ох ты. Прямо даже не знаю. Кира, я знаю – я не самым хорошим отцом был… – вздохнул отец.

Сердце у Киры сжалось, потом забилось сильнее. Оказалось, она ждала этих слов, этого признания (по сути, раскаяния) от отца всю свою жизнь.

И вот он говорит эти слова.

Она улыбнулась, положила в рот ягоду – сладкую, пахнущую лесом. А глаза защипало от близких слез.

– Красиво у нас тут, да, Кира? – бодро произнес отец, словно сам стесняясь этого момента.

– Очень, – прошептала она.

Рядом с отцом она ничего уже не боялась, ни о чем не беспокоилась. Просто шла и шла.

Становилось теплее – утро набирало силу, солнце поднималось все выше. И это тепло – ласкало, утешало. Как объятия кого-то родного, любимого.

– Туман?.. – прошептала Кира. В самом деле – откуда-то из чащи, поверх травы, словно ручейки разбегались струи белого тумана.

– Это плохо, – пробормотал отец. – Во время тумана гусей поджидать хорошо, они охотника не замечают. А вот когда на кабана идешь, туман – это не есть гут.

Деревья вдруг расступились, впереди оказалось открытое пространство. Неподалеку журчала, вернее, мощно шумела, большая вода.

– Ой, до реки дошли, надо же! – удивилась Кира. Побежала вперед, осторожно заглянула вниз. А там (метров десять-пятнадцать обрывистый берег) стремительно бежала река Светлая (в честь которой, собственно, и был назван город).

Вид оказался настолько великолепным, что Кира потянулась к нагрудному карману – хотела сфотографировать это зрелище. Но телефона не обнаружила.

Телефон остался в куртке. В домике, на базе.

«Жалко…» – разочарованно подумала Кира. Мягкий край обрыва крошился под ее ногами. Именно в этот момент она решила отступить назад.

Обернулась и, еще в повороте, увидела – отец, метрах в двадцати от нее, стоял, держа ружье на изготовку, целясь прямо ей, Кире, в лицо. Над головой отца вальяжно покачивалась еловая лапа, напоминающая опахало.

Треск ружья, вспышка – вот что услышала молодая женщина. Но еще до того – пласт земли на краю обрыва под ней сдвинулся, одна нога поехала в сторону.

И в этот самый момент, через долю секунды после выстрела – острая боль в шее… Словно серпом полоснуло.

«Отец меня что, убить хочет?!» – падая спиной в воду с высокого обрыва, еще успела подумать Кира.

Но в следующее мгновение сознание покинуло девушку, и темные воды сомкнулись над ее головой.

* * *

Оля с Гелей возились в саду, под навесом, готовили стол к возвращению охотников. Вечером соберутся все отмечать официальный день рождения брата.

И Виктор тоже вернется, довольный и счастливый. Расцелует ее, Лиду, и будет хвастаться своими успехами на охоте… Охотник Виктор, кстати, никудышный. Наверное, мужа увлекает сам процесс, а не результат. Ну и ладно, пусть бегает по лесам, если ему так нравится… – машинально улыбнулась Лида.

Надо было выйти из комнаты, присоединиться к Оле, помочь ей, но Лида почему-то не могла даже с места двинуться.

Вот как Оле не противно стараться для мужа, для Игоря то есть? Ведь тот бьет ее и Гелю в придачу. Терпеть столько лет издевательства – ради чего? Если бы над Лидой кто так издевался, она бы давно сбежала.

Она же, Лида, в свое время сбежала от Брагина! (А ведь говорят, Брагин образцовый семьянин и не обижает свою жену и дочь, а те, в свою очередь, обожают его. Счастливая семья!)