Год колючей проволоки

Делать было нечего — Альфредо отломил кусок от лепешки, сунул в рот, открыл банку, запил… так противно, что чуть не вырвало. Теплое пиво… скисло, что ли. Гадость какая. Решив, что лепешку можно съесть и всухомятку, Альфредо вылил пиво в сортир, пустую банку тоже в сортире бросил и пошел в комнату одеваться и одновременно есть. Когда он доедал последний кусок лепешки, зазвонил сотовый телефон.

— Ну? — спросил он.

— Не запряг. Ты готов?

Альфредо попытался вспомнить, что сегодня — разборка, надо груз перевезти или еще что… или полицейского пришибить надо, и не вспомнил.

— То есть?

— Ты чо, все мозги пропыжал? Сегодня стрелять едем, въехал?

— А?

— Бэ! Вчера говорили! Отрывай свою задницу, я тебя на углу жду через пятнадцать минут. Тачка моя, понял?

Только сейчас Альфредо что-то смутно вспомнил… втюхивали им вчера что-то, было.

— Э… Брат, пожрать прихвати, а? Голодный, как волк.

Трубка донесла короткий смешок.

— Будет тебе пожрать. Давай — мухой!

Болела башка…

Альфредо, бросив телефон на кровать, полез под нее и вытащил свою сумку — как и любой бандит, он не особо-то скрывался. В сумке был автомат «АК» румынского производства, который он купил давным-давно за шестьсот американских долларов, два пистолета — «глок» и «кольт» и обрез. «Глок» он снял с трупа убитого им пистолерос конкурирующей банды, «кольт» ему подарили, откуда взялся обрез — он не мог припомнить. Еще у него, как и у всех в округе, был схрон за городом, там лежал еще один «калашников» — на всякий случай. Примерно прикинув, Альфредо отправил «кольт» и обрез обратно под кровать, «Глок» засунул за пояс, прикрыв легкой ветровкой, — было жарко, но делать было нечего. Сумку с автоматом повесил на плечо… патронов там было немного, но, наверное, дадут. В последнее время патроны закупались оптом, в основном русские, очень дешевые, стреляй — не хочу. Даже многие гринго стреляли русскими патронами, хотя они-то куда побогаче будут.

Закрыв дверь пинком, Альфредо прошел по коридору, вышел на лестницу — она тут была вне здания, такая, как в нормальных зданиях пожарные лестницы бывают. По ней он стал спускаться на заплеванную улицу — Хосе ждать не любит.

А жрать все же хотелось. Аж в животе урчит.

На выходе из переулка на улицу стоял черный «Шевроле Тахо», на него он не обратил внимания — стоит машина и стоит. Голова болела.

А из «Шевроле Тахо» на молодого мексиканца смотрел штаб-сержант Корпуса морской пехоты США Грегори Нулан. Мексиканец был одет вычурно и довольно бедно — одни джинсы с какими-то разноцветными кожаными вставками чего стоили. На нем были эти джинсы, майка и ветровка без рукавов, на бицепсе можно было увидеть вытатуированную букву Z. Зетас! Эта наглая демонстрация принадлежности к бандформированиям здесь воспринималась как норма, более того — не будет ошибкой сказать, что до половины населения, если и не поддерживали Зетас прямо — то, по крайней мере, относились к ним с сочувствием и не желали помогать правительству в борьбе с ними. Правительство было чужим, там все продались гринго и местным олигархам, а Зетас были своими — парнями из бедных районов, отстаивающими право жить, как им хочется, с оружием в руках. В конце концов — что они, мексиканцы, видели хорошего от гринго, и что с того, что Зетас поставляют туда наркотики, от которых все травятся? Пусть травятся.

Сержант смотрел на убийцу своего брата без злобы и без ненависти, он давно перегорел уже там, в Эй-стане, и теперь просто думал — убить его сейчас или продолжать следить? Пока все шло хорошо — но это только пока. Он был в чужой стране, во враждебном окружении, пока все шло гладко — но в любой момент все могло пойти кувырком. Это он тоже усвоил в Эй-стане — если все идет гладко, это не значит, что ровно через секунду ты не окажешься в полном дерьме. The shit come back quick…