Год в технилище или фрея-крёстная (СИ)

  Осень смывает краски, многое становится пепельно-серым. Только в душе происходит вечная борьба и единство противоположностей. Как обуздать чувства, найти баланс, удержать равновесие, как двигаясь к свету избежать ярких ослепительных вспышек, способных ввергнуть в тьму, застилающую разум? Где найти силы идти дальше? А так хочется снова увидеть яркую картинку, восхититься четкостью линий, поймать ускользающий занавес. Нет, не пойдешь туда, в след за высокой худой фигурой. Это его мир, его стихия, переживания, формулы. Там его жизнь, где все просто и понятно. Там нет многогранности серого, оттенков и полутонов, там идеально, туда не тянет.

   Лениво вытягиваются мысли. Да, болото. Трясина, зеленая, чавкающая, липкая, но трехмерная, лопающаяся пузырями. Из нее трудно выбраться.

  А стараешься. Ползешь, упираясь в редкие кочки, падаешь мордой в грязь. Ползешь, матом кроешь всех и вся, но ползешь. Знаешь: за трясиной лес, а дальше речка с чистой водой, песок и высокое голубое небо, и время движется, и мир меняется к лучшему.

  Мой май!

   Близится конец учебного года. Усталость наваливается на плечи, к исходу дня прибивает к дивану, склеивает веки и погружает в блаженный сон. Мозг пытается сопротивляться, ибо, провалившись в уютное забытье, не заметишь, как наступит завтра. И круговое движение "дом, работа, дом" выбьет последние силы. Но это будет завтра, а сегодня, как и вчера опять пытаешься разлепить глаза и что-то понять. Например, почему в начале мая за окном по ночам "минус", идет снег, зимняя одежда так и не убрана в шкаф, а соседи по огороду все же посадили картошку?

   Да...дурит погода. Второго мая побит полувековой рекорд по максимальной температуре: а ж выше двадцати шести... Зато, третьего... Длительное похолодание по планам синоптиков продолжалось до середины мая. Картошка мерзла в земле, посыпанная снегом, рассада вытягивалась на окнах, рискуя не прижиться на грядках, люди печально шутили, об уже прошедшем лете, выпавшие накануне твердые осадки подтвердили диагноз.

   Но холодная погода не смогла погасить неиссякаемую энергию фреи, хотя несколько изменила настроение в траурную сторону. Праздник 9 Мая с легкой руки завуча отмечался хоровым пением. "Битва хоров", некогда скопированная с телешоу, отчаянно пыталась прижиться в технилище. Энтузиазм за годы поубавился, как и стимулирующие надбавки, силы тоже. Желающих петь становилось все меньше. Песни почему-то путались, повторялись, менялись местами... В общем, сменив три варианта в последний день были розданы листочки со словами, проведена беглая репетиция, и преподы разошлись по домам до десятого числа.

   Ну, как-то в жизни моей все скопом, все сразу. Десятого - "Битва хоров", одиннадцатого - олимпиада. Нет, не в Сочи, а в Уве. И не по санному спорту (хотя с нашей погодой можно и в мае), а по естествознанию (хим-био то бишь). И студента готовить, в смысле уму-разуму учить, и петь. Выбрала первое. Времени в обрез. На репетицию не пошла. В час икс, так сказать, сразу с корабля на бал, то есть петь пришлось. Видимо, на столько я замученно выглядела, что фреюшка смилостивилась и разрешила в сценке не участвовать, но нечто взбунтовалось в моей голове. Может и стихи я не совсем выучила, и пою я плохо, но военные песни - это песни моего деда! А моя память отчетливо сохранила то 9-ое Мая, когда я еще девчонкой приходила с родителями к деду и бабуле. За столом собиралась вся родня. И дрязг не было... И дед мой войну вспоминал, и песни пел. Слова этих песен я с детства помню. Помню дедов рассказ, как на фронте он в атаку шел, а сзади гэбист с пистолетом, так что солдату либо вперед, либо пулю в затылок. Как он молодым да зеленым под Москвой оказался, как в артиллерии был, получил ранение. С перебитыми руками, осколком, пробившим сетчатку глаза, был отправлен в Ижевский госпиталь. И всю оставшуюся жизнь был застрельщиком, пристреливая автоматы Калашникова, к концу жизни потеряв слух. Как забыли о нем после ухода на пенсию, и даже на бумаге "похоронили" в отделе кадров родного завода. А он просто жил, называя "побрякушками" медали к юбилеям Победы и ценил свои боевые награды.

   И поэтому, я, безголосая и напрочь лишенная музыкального слуха, пою со сцены, надеясь на продолжение хорошей традиции в честь памяти участников Великой Отечественной.

   Правда, есть одно дельце, где я ослушалась своего деда. Завела я таки огород. Затянули дела посадочные не только меня, бестолковую. Но и муженька моего. Сидит вот теперь всю неделю на работе, мечтает о выходных на свежем воздухе. Хотя дед мой не против самого огорода противился. Сам и растения садил, и ухаживал. Высказывал он недовольство кабалой огородной. Рвалась душа сибиряка к родным краям, где давно не был...

   Да, сложный месяц май. И тяжелый, и радостный. С одной стороны - что-то заканчивается, с другой - только начинается.

  Последствия.