Гоголь-моголь

До чего ж с мытьем, порою,
Не везло малютке троллю!
Он обегал все леса,
Но не мог омыть лица!
Только тролль заглянет в лужу —
В луже мина — черта хуже:
Не украсишь, как ни крась —
Глазки в точку, кочкой грязь.
Сразу тролль от лужи — прыг,
Машет ручками и — в крик.
И с сердечком со стучащим
Скачет вновь в лесную чащу.
Вдруг лицом об липу — хрясь!
Грязь с лица и обтряслась.
Так лицом об деревца
Он бы бился без конца.
Только все же лучше в лужу —
Лужи мягче для лица!

Обознался

Маленький тролль через рощу бежал,
Пучил глазенки и тяжко дышал —
Чудища троллю казались везде:
В небе, в деревьях, в земле и в воде!
Где-нибудь скрыться скорее б от них!
Норку увидел, нырнул и затих.
Чудище пасть, отзевавшись, закрыло.
Село.
Икнуло.
Но что это было?

Портрет

У меня большие-пребольшие уши,
У меня огромный-преогромный нос.
Нет на свете глазок, как мои иль уже,
Нет на свете реже, чем мои, волос.
У меня коленки смотрят не в ту сторону,
Да и глазки тоже, судя по всему.
У меня головок с пальчиками поровну…
Я такой красавец —
страшно самому!

Микроба

Вот не моют руков мухи
И болят у мухов брюхи
Потому что к ним в утробы
Забираются микробы.
Ведь микроба тоже, детка,
Руки с мылой моет редко!

Преступление

В ночной беззвездной копоти
Пролез Петров в окно,
Порвав коварно по пути
Рубашку о стекло.
Мелькнули темные штаны
На светлом кирпиче,
Блеснула в отблеске луны
Лопата на плече.
За страшной маскою цветной —
Из галстука отца —
Никто не видел ни одной
Из мрачных черт лица.
Злодей, крадясь вдоль мрачных стен,
Коварно мял газон,
Когда унес соседей в плен
Полночный сладкий сон.
В неровном свете фонаря
Вдруг выступил забор.
Калитка хлопнула. Скрипя,
Откинулся запор.
Метнувшись хищною змеей,
Злодей к кустам приник.
И в яме
Темной и сырой
Зарыл
Петров
Дневник!

Гений

Много Пушкин подарил
Нам стихотворений.
Как ватрушки он творил
Множество творений.
В пламенном порыве
Этот умный дядя
Сочинял красиво,
Но вперед не глядя.
Ведь смутило б гения,
Если б знал заранее:
Что одним — творения,
То другим — задания!

Сколько?

В нашем мире почтальонов —
Сто пятнадцать миллионов.
В нашем мире хоккеистов —
Двести восемь тысяч триста.
В нашем мире президентов —
Ноль, ноль, ноль одна процента.
Ну а сколько в мире рыжих?
Почему нас не сочли же?
Обошли кого едва ли,
Только нас не посчитали.
Даже тут, я вижу, мы
Оказались рыжими.

Мечта

Мне трещать бы — как сорока,
Бегать — словно слон,
Грохотать бы — без умолку,
Как пустой бидон.
И плясать бы — как корова —
И — как лось — скакать.
Вот тогда уж я Петрова
Смог бы показать.

Не плачьте