Горячая месть для охладевшего мужа

– Да нет. При деньгах он. Только кое-что за бабки не купишь. Не может он кое-что. Вернее, может, но при помощи каких-то растирок. А они так воняют! – сморщила носик блондинка.

– Импотент, что ли? – хихикнула Аня.

– Что-то вроде. И это в тридцать семь лет! – Юлечка была в отчаянии. – Уж лучше бы ему стукнуло семьдесят. Хоть не долго бы я с ним мучилась. А так вся личная жизнь под откос… Нет, Илья Игоревич лучше во всех отношениях. Моложе, богаче, и пахнет от него очень приятно.

Женя уткнулась в пресс-релиз. Все вокруг как будто сговорились напоминать ей о запахе Ильи. А у нее от этого – ком в горле.

С самого утра Сергея атаковали звонками из столицы. Хотя он и не работал в пресс-службе, с журналистами дело имел. Как-то вдруг оказалось, что половина корреспондентов криминальных новостей, с которыми он пересекался еще по своей оперской работе, теперь добывают сенсации в Первопрестольной. А он всегда слыл парнем общительным, так что знакомых в московских газетах и телекомпаниях у него хватало. Иногда они были ему полезны – удавалось порадовать Эльвиру Павловну и бесплатно тиснуть заметку или сюжетец о «Чугунмете» – флагмане отечественной металлургии.

Но сегодня Сергей чувствовал себя немцем, попавшим в окружение. У него одновременно трезвонили и рабочий телефон, и мобильный. Наступали единым фронтом со всех сторон.

– Серый, знаю я, что ты там был. Ну давай, рассказывай, кто Фроловского грохнул? – Теледеятель, которого узнавала по голосу вся страна, разговаривал с Сергеем как с родным.

– Без комментариев, – усмехнулся его собеседник.

Вообще-то это он привык задавать вопросы.

– Да ладно тебе. Свои люди – сочтемся. Дело-то громкое…

– Меня точно оглушило, – согласился Сергей. – Все, что я знаю, Фроловский убит выстрелом в голову. Потом его изрешетили пулями в виде креста. Кто нажимал на спуск, не в курсе. Не присутствовал, не привлекался.

– Ну хоть разговоры-то какие вокруг, а? Стрелок-некрофил – это понятно. А может, подражатель? Я слышал, его любовница юная замочила. Мол, улику какую-то она в его постели оставила.

– Не наблюдалось при нем никакой любовницы, – произнес Сергей как можно равнодушнее.

А у самого по спине пробежал холодок. Нет, этого не было и быть не могло!

– Тогда что же, может, дочка захотела досрочного наследства?

– Может, и захотела, мне не докладывала.

– Сереж, я тебя не узнаю. Ты вообще не собираешься проводить собственное расследование? Служба безопасности ты или глухонемой?

– Безопасности «Чугунмета» это убийство не угрожает. – Во всяком случае, Сергей на это надеялся.

– Убийство одного из акционеров не угрожает безопасности предприятия? – не поверил журналист.

Сергей поспешил от него отделаться. Наверное, первый раз в жизни его не увлекало расследование громкого преступления. Он, конечно, знал, что будет резонанс. Будут копаться в грязном белье Фроловского. Вспоминать вехи большого пути: в политику пришел с большой должности на крупном заводе, принадлежал к такой-то партии, поговаривали о криминальных связях, но не пойман – не вор. Семейное положение – вдовец, старший сын – то ли наркоман, то ли больной, долго лечился, не помогло, несколько месяцев назад он покончил с собой. С дочерью повезло больше. Известная красавица, завсегдатай светских тусовок, замужем за успешным бизнесменом. Версии убийства стандартные: деньги, политика, семейные неурядицы. Если расправа произошла не на улице или в подъезде, а в охраняемом загородном доме, скорее всего, это семейные разборки.

Но Сергей вовремя подсуетился, и теперь все в основном обмусоливали стрелка-некрофила. И все-таки добрались до жареного. Значит, имеется информатор, который слил, кто был в доме и кого можно подозревать. Наверное, прислуга, охранник или милиционеры. И этот кто-то сболтнул про молодую любовницу.

Господи, неужели имеют в виду Машу, его Машу? И что это еще за улика в постели? Сергей должен во всем разобраться, понять, что это, утечка информации или дезинформация…

В понедельник у Наташи был выходной. Она сидела дома, пыталась читать что-нибудь умное и сложное – «Доктора Фаустуса». Сегодня она была полностью согласна с Томасом Манном: чтобы стать признанным гением, нужно продать душу дьяволу. Без этого никак! Не прославишься, не напишешь, не сыграешь, не споешь. В белом платье в монастырь, наверное, идут, не на сцену, не к микрофону. Без голоса в шоу-бизнесе обходились, без спонсора – никак. А нечистая сила – достаточно серьезный покровитель.

Ее размышления прервал визит незваного гостя. Костя Корастылев явился с букетом цветов и бутылкой дорогого вина. Наташа открыла ему дверь в джинсах и в майке, без прически и без косметики, но все равно показалась ему очень сексуальной. Огромные черные глаза, по-русалочьи распущенные волосы, стройная фигура. «Красоту не пропьешь», – про себя усмехнулся он. Наташка его впустила, что уже хорошо.

– Ну что, Снежная королева, оттаяла? – поинтересовался он. И по-хозяйски сразу же прошел в гостиную, достал из стенки фужеры. – Давай это дело отметим.

– Какое дело? – осторожно спросила она.