Горизонт событий

Вселенная умирает (4)

И ведь по прежнему, знаешь, на языке,

Очередное письмо к тебе всё вертится,
А настроение в очередном сентябре -
То ли влюбиться, то ли наконец повеситься!

И звезды шепчут: «завтра всё пройдет»,

А беспилотники уносят души в небо,
Смеются ангелы над тем, как этот мир гниет,
Над тем как опорочена «одна победа»,

Над тем как мы пытались с тобой всё прощать,

И надо мной из-за того, что до сих пор наивен,
Мы доживем когда-нибудь до октября
И нам поможет городской осенний ливень.

Струны разрежут вязкий воздух тишины ночной,

А мне не даст допеть этот дурацкий кашель,
Помнишь мы переполнены были Москвой?
Или друг-другом, впрочем это всё не важно.

Теперь есть только я и этот чистый лист,

Теперь есть ты, надеюсь у тебя в порядке.
Одна забава – пальцы в рот, веселый свист,
Обоим будет все равно? Да нет, навряд ли.

Закружит в танце скоро только листопад,

Призраки прошлого навеки в отражениях,
Шути и смейся, сколько хочешь «невпопад»,
Пять лет назад был восемнадцатый мой день рождения,

И ведь по прежнему, знаешь, на языке,

Очередное письмо к тебе всё вертится,
А настроение в очередном сентябре -
То ли влюбиться, то ли просто вверх по лестнице!

Туда, где с крыш родных панелек,

Бог человейников, многоэтажный Вишну,
Плавит закат в высоковольтных проводах,
И песни бело-голубым трамваям пишет.

И звезды шепчут: «завтра всё пройдет»,

Мы улыбаемся, когда бывает грустно,
Знаешь, Вселенной, в общем, невдомек,
Что люди на Земле придумали искусство.

Через десятки миллиардов лет она умрет,

И я не понимаю почему никто не слышит.
Струны разрежут вязкий воздух тишины…
Может поэтому меня всегда так тянет выше…?

И с Воробьевых я ищу лишь то окно,

В котором та, которую я жду годами
Готовится ко сну, уже темно,
Она быть может обо мне ещё не знает,

Значит надо бежать, бежать вперед,

Но в этой гонке вечно побеждает время,
И, знаешь, оно никогда не врет,
Но, веришь, оно ничего и не изменит.

И я пишу, читаю, не могу найти,

Не знаю чем и как закончить,
И разум снова говорит, пора идти,
Но только сердце уходить никак не хочет.

Я мог бы долго рассуждать о бытие,

Но Маяковский застрелился слишком рано.