Горизонты. Сборник яркой современной фантастики

Вонзаю клюв в мясо и начинаю жадно рвать. Ещё чуть-чуть, самую малость. Иссиня-чёрные перья все в крови. Где-то тут. Оно должно быть где-то тут. Нашёл! Небольшой кусочек, сияющий алым светом. Поднимаю голову – в клюве зажато бьющееся сердце собаки. Внезапно небо чернеет. Солнце становится багряным, тучи поглощают его. Но тьма не в силах полностью сокрыть светило. Алый шар пылает над землёй.

Слышится жуткий рокот… Всё затихает… Лёгкий прохладный бриз касается перьев. Он крепчает, набирает мощь, завывает сонмом невидимых демонов. От прохлады не остаётся и следа. Ветер обжигает, он несёт жар пустыни, дыхание самой преисподней. Всё вокруг рассыпается в прах. Здания обращаются в красный песок. Его подхватывают сильные порывы воздуха. Песчинки кружатся в безумном танце. Начинается песчаная буря.

Перехватываю добычу когтистой лапой, расправляю крылья и взмываю ввысь.

Песок застилает глаза, забивается между перьев, ранит кожу. Он повсюду. Ветер становится ещё яростней, мотает из стороны в сторону, но я не сдаюсь. Эту схватку проигрывать нельзя – на кону моя жизнь. Буря ревет. Она тоже не хочет проигрывать. Крылья ослабевают. Уже нет сил противостоять безумию стихии. В глазах темнеет…

– Ка-а-а-р! – вырывается еле слышный крик.

Меня бросило на землю. Всё болит. Наверное, не осталось ни одной целой косточки. Перья пропитались липкой кровью. Конец близок.

Глаза с трудом открываются. Немыслимо. Что же это за наваждение? По телу растекается мерзкое чувство. Оно обволакивает, словно слизь… Страх. То, что я вижу, невозможно передать словами. Огромные огненные глаза зависли на небосклоне, заняв всё небо. Ветер завывает волчьим воем… Красный песок чернеет и собирается в кучу, образуя настоящую гору… Из неё формируется гигантская фигура. То ли волк, то ли пёс. Нет, не то и не другое. Я точно знаю, что за зверь стоит передо мной.

Шакал разевает пасть и бросается …

– Мистер Януш, – доносится откуда-то издалека чей-то голос. – Мистер Януш, проснитесь!

Кто-то аккуратно, но настойчиво трясет меня за плечо.

– Мистер Януш!

Я открываю глаза. Надо мной склонилась испуганная стюардесса.

– Слава богу, мистер Януш, а то я решила, что вам плохо, – женщина поправляет выбившийся из причёски локон.

– Со мной всё хорошо, просто принял снотворное, – соврал я. Рукой невольно провожу по потному лицу.

– Хорошо, – стюардессу устроил мой ответ. – Мы подлетаем, пристегнитесь.

Кивком благодарю и тут же защелкиваю ремень. Через десять минут капитан сообщает, что самолёт благополучно приземлился в Бухаресте.

Оформление на таможне много времени не заняло. «Мистер Януш Бзежинский?», «На отдых или по работе?», «Надолго к нам?», «Везёте ли что-нибудь запрещённое?», «Добро пожаловать в Румынию». Стандартные фразы не меняются. Меняются только страны, аэропорты, языки и лица таможенников.

В здание аэропорта не протолкнуться. Повсюду галдящие люди в красно-белых футболках, поверх накинуты шарфы той же расцветки. Кто-то размахивает флагом с изображёнием герба местной футбольной команды. Две красные головы не то волков, не то собак и надпись «DINAMO». В какой-то момент мне показалось, что морды слились в одну и с эмблемы на меня смотрит монстр из сна. Наваждение, не иначе.

На выходе из терминала на меня налетел какой-то святоша, одетый в просторную белую тунику и чёрный плащ с пелериной и капюшоном.

Святой отец поспешно извинился, затем пристально посмотрел на меня. На его лице появилось выражение удивления, сменившегося испугом.

– Уезжайте, сын мой. Не спрашивайте, почему, просто послушайтесь совета. Да благословит вас Господь.

Священник перекрестил меня и поспешил уйти. Убежал как от прокаженного, прижимая к груди потёртый портфель с выдавленным на нём силуэтом пса, держащего факел в зубах.

– Сумасшедший, – я подхватил свою сумку и поспешил выйти на улицу.

Ко мне подбежала целая толпа таксистов, на румынском предлагавших свои услуги. Выбрал наугад. Через две минуты небольшая «Дачия» увозила меня прочь от аэропорта имени «Генри Коанда». В городе я попросил остановиться возле недорогой гостиницы. Маленький отель располагался в северной части Бухареста.

Замок заедал, поэтому пришлось потоптаться в дверях. Номер представлял собой небольшую комнатку, в центре которой стояла кровать. Рядом с ней – тумбочка. По углам – маленький шкаф и столик с парочкой кресел. На стенах – жёлтенькие, видавшие виды обои. Рядом с входной была дверь, ведущая в ванную комнату. Не густо, но для такого аскета, как я, этого было более чем достаточно.

Положив сумку на кровать, я подошёл к окну. Низенькие домики, пустырь, заросший бурьяном, фундамент какого-то долгостроя. Такой пейзаж навевал тоску. Зато не было точки для снайпера. Уже неплохо.

Хотелось завалиться в кровать и проспать до вечера, но времени слишком мало, чтобы тратить его на отдых. Закончу работу, потом и отосплюсь. А вот перекусить не помешало бы.

Заказав в номер обед, я достал из сумки планшет и открыл почту. Письмо от Милоша. Большинство заказов идёт через него. Смотреть письмо не стал. Вначале нужно закончить одну работу, а потом браться за другую.