Горькие травы Чернобыля

– А ты не понимаешь, Володя? Надо полагать, мы находимся в 26-м апреля 2016 года, в Союзе Советских Социалистических Республик, в городе Припять Украинской ССР. Ну, и дел же мы с тобой натворили! Вероятно, не без помощи товарища Клочкова! Кстати, где он?

Климчук пожал плечами. Как робот, поднялся со скамейки и на негнущихся ногах направился в сторону киоска.

– Володя, – крикнул я ему вслед, – у тебя волосы черные. И усы тоже.

Он оглянулся. Растерянная улыбка застыла на его лице:

– На себя посмотри! Могу сказать тебе то же самое.

Климчук долго рассматривал прилавок киоска, звенел монетами.

– «Правдочку»? Будь ласка – п’ять копійочок, – донесся юный голос киоскёрши.

Назад Климчук бежал бегом. Он плюхнулся на скамейку, протянул мне пахнущую свежей типографской краской газету «Правда».

Так. Посмотрим. 26 апреля 2016 года. Вторник. Всё верно. Так. «Генеральный секретарь ЦК КПСС тов. М. С. Горбачев заявил о своём намерении подать в отставку в связи с выходом на пенсию.»

– Он что, правил все эти 30 лет? – пробормотал я.

Климчук вновь растерянно пожал плечами.

Так. Дальше. «Президент США Джон Фицджеральд Кеннеди-младший выражает надежду на то, что и после возможной отставки Горбачева, политика Советского Союза будет такой же мирной, как прежде».

Интересно. «Сенаторы единогласно утвердили решение Конгресса США о масштабной закупке в СССР новых ракетных двигателей для нужд NASA». Балдёж! О, а вот это что? «Совместная советско-американская экспедиция на Марс намечена на 12 апреля 2017 года». Да уж, таки да! «По данным Госкомстата население СССР достигло 350-ти млн. человек»…

Удивленный возглас Климчука оторвал меня от увлекательного чтения. Володя оторопело вытаскивал из рюкзака несколько мятый, советский китель генерала армии.

– Что же такое происходит в самом деле? – простонал Климчук.

– Я так думаю, товарищ генерал, что не потраченные на ликвидацию не состоявшейся Чернобыльской аварии миллиарды Михаил Сергеевич успешно использовал на нужды перестройки!

Климчук в замешательстве надел рюкзак и пошёл в сторону аллеи имени Ленинского Комсомола. Я устало потащился за ним, размахивая опустевшим кейсом.

На Центральной площади, возле колоннады, разместилась Доска почёта. Володя остановился, закурил, неспешно разглядывая цветные портреты. Вдруг оживился, усмехнулся, показал на одну из фотографий. Солидный светловолосый мужчина какими-то детскими, знакомыми, умными глазами смотрел на нас с портрета.

«Станислав Иванович Кучеренко. Герой Социалистического труда. Депутат Верховного Совета СССР. Главный инженер Чернобыльской АЭС им. Ленина.»

– Неужели он? – радостно воскликнул Климчук.

– Конечно, он! Кто же ещё?! – улыбаясь и качая головой, сказал я…

Через два часа мы вышли в легком подпитии из кафе «Полесье». Очень кстати к порогу подъехало желтое такси.

– Где находится ближайший аэропорт? – деловито спросил я.

– Недалеко. Садитесь, – уверенно сказал таксист.

– Сколько стоит пр-роезд? – слегка заплетающимся языком поинтересовался генерал.

– Как обычно, 20 копеек километр. Садитесь! – настойчиво сказал водила…

Мы загрузились на заднее сиденье и замерли. Рядом с водителем сидел старый, седой как лунь, человек. Он быстро повернулся к нам. Улыбнулся.

– Клочков! – в один голос крикнули мы с Володей.

– Генерал-лейтенант в отставке Виктор Николаевич Клочков, – знакомым надтреснутым голосом представился он. – Председатель КГБ СССР. Правда, тоже в отставке. Потому как на пенсии.

Мы долго трясли друг другу руки. Водитель чему-то улыбался и качал головой.

– Так что, может, опять в кафе «Полесье»? – предложил я.

– Э, нет, други! – воскликнул Виктор Николаевич. – Таким персонам, как мы с вами, лишнего пить не надо. Не любит этого наш Генеральный секретарь.

Мы с Климчуком вздрогнули. Я почувствовал, как вспотели руки и струйка пота потекла по лбу.

– Вы не про того Генерального, который ушел в отставку?– осторожно спросил Климчук.

– Уйдет он, как же, уж я его знаю! – рассмеялся Клочков и скомандовал водителю: – В аэропорт! Жми на полную, Петрович! Не любит Генеральный, когда опаздывают…

26 апреля 2016 года два сержанта украинской милиции непрерывно курили сигареты в милицейском «Рафике». Машина была тщательно замаскирована в заросшем вкривь и вкось парке аттракционов. Почти стемнело. Исчезнувший асфальт и полуразвалившиеся, с пустыми глазницами окон дома исчезающей с лица земли Припяти настроения сержантам не добавляли.

– Ну, сколько мы тут будем торчать, – раздраженно сказал один из них, – может, эти чёртовы шпионы вообще никогда тут не появятся?! Может они загремели с этого «чёртового колеса» в тартарары?

Две мальчишеские головы сунулись в окна « РАФа». Милиционеры подпрыгнули.

– Они никогда сюда не вернутся! – в один голос заорали Богдан и Ромка. – Уезжайте отсюда! Буууу!

Белый, как мел, сержант повернул ключ зажигания. Зелёный микроавтобус стремительно сорвался с места. Он всегда заводился хорошо.

– Зазырь, какие у них рожи были! – радостно крикнул Богдан Ромке.

Мальчишки рассмеялись и бросились бежать в сторону колеса обозрения.