Горький вкус предательства (СИ)

Иду к лестнице, смотрю вниз. Никого. Тихонько спускаюсь, осматриваюсь. Огромных размеров комната, у дальней стены камин из камня. Обстановка реально напоминает средневековье. Медвежьи шкуры на полу вместо ковров, тяжёлые шторы, дубовый стол у окна. Прохожу дальше, открываю первую попавшуюся дверь. Гардеробная. Отлично, осматриваю висящую на плечиках верхнюю одежду. Нахожу среди пальто и курток свой пуховик. Он явно выстиран и приведён в порядок. Интересно, а где остальные мои вещи? Оглядываюсь. На тумбочке стопкой сложены мои джинсы, свитер. Белья нет. От этой мысли становится не по себе. Зато рядом стоит моя сумочка, проверяю, всё на месте. Документы, деньги, карты.

Выхожу из комнаты, иду изучать дом дальше. На первом этаже ещё есть кухня, ванная, кабинет. Думаю, если что-то и есть здесь характеризующее хозяина, то кабинет – самое подходящее место. Страшно, но любопытство берёт верх. Осматриваю массивный стол из красного дерева. Здесь всё так стерильно чисто, что невольно возникают мысли, а живут ли здесь вообще люди?

На столе ничего примечательного кроме подставки с ручками нет. Ящики закрыты на ключ. Поднимаю голову, замираю. Прямо на меня смотрит молодая девушка. Она изображена на огромном портрете в полный рост, как живая. Портрет висит прямо напротив стола. Подхожу ближе. Это и есть погибшая жена Марка Адамовича?

Рассматриваю внимательнее. Светлые вьющиеся волосы, как у меня. В остальном я не очень-то и похожа. Хотя, это ведь даже не фотография, портрет явно нарисован художником много лет назад. Девушка стоит в белом длинном платье с букетом полевых цветов. На пальце заметно выделяется массивный перстень с изумрудом.

Читаю подпись на картине. Разобрать не могу. Написано на неизвестном мне языке.

– Это моя Элизабет, – вдруг раздаётся голос прямо за моей спиной.

Я подпрыгиваю от неожиданности, поворачиваюсь. Сзади стоит Марк Адамович. Как он мог так тихо войти? Он что, реально призрак, холодеет у меня внутри.

– Ваша жена? – вздрагивает мой голос. Прижимаю руку к груди, в которой сердце стучит, как отбойный молоток.

– Да. Здесь ей примерно столько же, сколько тебе сейчас.

– Я не так уж на неё и похожа, – усмехаюсь нервно.

– Это не важно.

– От чего она умерла? – решаюсь на вопрос.

– Я её убил, – отвечает мужчина каким-то хриплым, потусторонним голосом. Во взгляде его просыпается бесконечная тоска, а меня охватывает ужас. Я пячусь спиной к двери. – Стой, – вдруг окрикивает меня, поднимая руку. – Не бойся, – оживает его лицо.

Я замираю. Марк Адамович проходит через всю комнату, устраивается в своём кресле за столом.

– Не придумывай глупости, – его губы трогает улыбка. – Здесь ты в безопасности. Ложись спать, Алиса. Мы поговорим, когда придёт время. Я тебе всё расскажу.

– Не стоит. Мне, наверное, пора. Спасибо, что приютили, помогли, но у меня есть дела… Там…, – взмахиваю рукой неопределённо.

– Завтра мне расскажешь о делах, и мы все решим, а сейчас иди спать, Алиса.

Бегу в свою комнату, закрываю дверь, сползаю на пол. Сердце колотится, как сумасшедшее.

Боже, куда я попала? Спать? Да я теперь вообще не смогу спать!

Жду, пока наступит глубокая ночь. Прислушиваюсь к каждому звуку и шороху. Через пару часов решаюсь выйти. Я не смогу больше оставаться здесь, и что-то мне подсказывает, что этот странный человек с дьявольским взглядом не отпустит меня, если я просто попрошу.

Крадусь к гардеробу, надеваю свои вещи. Белья очень не хватает, свитер колется, но сейчас это меня почти не смущает. Беру в руки пуховик, сумочку, крадусь к входной двери. Дёргаю ручку, массивная дверь не поддаётся.

Подхожу к окнам и вижу красивые витые решётки.

Боже, похоже, я в крепости?

Снова возвращаюсь к двери, пытаюсь найти ключ во всех пригодных для этого местах, осматриваю комод, полки над зеркалом.

Ничего.

В отчаянии бью кулаком по двери.

Вдруг за спиной раздаётся голос:

– И куда ты собралась, Алиса? Ты решила сбежать?

Тон мужчины мягкий, но мне кажется, это обман. А еще, в руках Марка Адамовича я замечаю бутылку, глаза его пьяно блестят.

– Мне просто не спалось, – начинаю я лепетать какие-то глупости. – Я п-пойду. В свою комнату, – заикаюсь от страха.

Несусь на всей скорости наверх, заскакиваю в свою комнату, меня трясет, я прислушиваюсь к каждому шороху.

Господи, господи, помоги!

Вдруг слышу глухие шаги за дверью. Паника накрывает с головой. Я судорожно осматриваю комнату на предмет того, чем можно обороняться. Хватаю с тумбочки металлическую статуэтку в виде слона, замираю рядом с дверью, готовя свое оружие к бою.

Шаги замирают, слышу тяжелое дыхание мужчины, глухой удар в дверь…

И тишина.

А потом снова шаги, но они удаляются в другую сторону.

От облегчения из меня как будто выходит весь воздух. Я сползаю бессильно по стене.

Понимаю, что расслабляться нельзя, я ни в какой не безопасности. Мне нужно выбраться отсюда. И сидеть на месте я просто не могу теперь.