Город ангелов

Переступив порог, вынырнув из тьмы чулана, я иду. Дорожка пола ведёт, а шахматные клетки сопровождают… Я тихо ступаю на чёрную, попадаю на белую – нарушаю границу двухмерных фигур. Я прижимаюсь к левому «берегу», плечом ощущая ровную геометрию шершавой стены. Двери узкие, но высокие, по цвету – идентичные, в одиноких глазках которых мерцают огоньки. Какой же номер? Какая была ручка? В какой из них сломан замок? Я вижу глянцевый лоск, полосу света, запылённая временем, которую нарушили чьи-то широкие следы. Они свежие…

Теперь я знаю, чьи. Вот она!

Выдохнув, толкаю дверь и кричу стандартную фразу:

– ЗАМРИ! Полиция Лос-Анджелеса!

Дверь быстро провалилась, ошарашив меня светом. Напротив, замер один, не завершив свой переход в ванную комнату и, где-то слева, за стеной затаился другой. Но я стою в коридоре, не зная, как мне зайти… Да и нужно ли? На мушке – тот, что на виду, в таком же синем костюме, в такой же чёрной шапке, как и первые, скрывающая шею и лицо. Правая рука свободна, а левая – укрылась за спиной.

Что же делать? Не стоять же мне так вечно? Секунды идут, по вискам капельки влаги бегут, а я – сжимаю пистолет и представляю, что в руке у противника такой же точно инструмент: предохранитель спущен, а палец лежит на крючке. И, он просто ждёт… Переговариваясь глазами с напарником решают, когда я дам слабину… когда я сломаюсь, сделаю фатальную ошибку и внутрь зайду. Но, они не знают… Они не знают, что я знаю, что их – двое, а не один.

Я стреляю в того, что на виду. Тот сложился пополам, и, оказавшись мигом под стеной, успел лишь выпустить на волю резкий крик. Увидев в левой руке пистолет, выстрелом в голову, его добиваю. Минус четыре. Наружная стена проглотила кусочек свинца, а его тело завалилось на бок. Я не могу рисковать. Оставив его раненым, меня бы подстрелил.

А теперь второй. Его я должен оставить в живых! Я не киллер и не псих, и цель моя – не развлечение, с оружием в руках. И, я не уличный стрелок, начавший охоту, а простой себе коп, от которого зависит жизнь, как минимум, одного человека. А, может, десятков или сотен других, кто оказался под прицелом… Я должен информацию добыть, чтобы свои догадки подтвердить и узнать, где находится логово «Чёрной Колибри». На этот раз сыграю жертву: нарочно обнажу свои изъяны, и после жёсткой схватки, всё выбью из него.

Переступаю порог…

Молниеносным ударом выбивает пистолет… Противник хватает за руку, продолжая бить ногою под дых, в живот, и в грудь. Ну, хоть не по лицу! Закончив с этим, резко разворачивает, и в стену вдавливает, начав коленом месить мой живот. Чёртов кикбоксер! Не зря я столько лет изнурял себя тренировками, качал организм не бухлом, никотином и «травой», а силой и выносливостью. И теперь, прикрывая голову руками, я отвечаю: бью раз – в живот, второй раз попадаю в пустоту, на третий – он меня читает и отражает удар, поставив блок коленом. Я осмелел и бросился вперёд, чтобы вцепиться в клинч, своим весом повалить на пол… Но, ударив с разворота ногой, меня он быстро остужает. Потом ещё раз догоняет, в прыжке, попав в ухо каблуком.

Чёртов кикбоксер… – меня он оглушил.

Опять знакомая картина… Похожие симптомы: писк в ушах, мрак в глазах; вокруг летают голоса, и воздух выедает мне глаза. Хочется плакать… Но, не от слабости и боли. Да, я знаю – в драке я слабак, и вечно не хватает быстроты. Но я умею бить кулаком, под прямым углом! Знаю, как сбить дыхание, вывернуть руку, захватить кулак, и врезать со всей силы о дверной косяк… Тот явно не ожидал, что ребро двери въедет ему в глаз – пятится назад, потеряв ориентир. А я добавляю ещё, сделав то же самое, пока он не пришёл в себя, а потом ещё… и ещё раз бросаю о дверной проем, со всей дури дёрнув за руку на себя. Теперь пришёл и мой черед, – в драке веду я. Пару раз кулаком по лицу, и можно начинать свою игру.

Но, кикбоксер опередил. Не успел я близко подойти, как прыгает вперёд, и хватается ногами за шею. Сделав резкий захват ныряет под пол, унося и меня за собой… Крутанувшись в воздухе, грохнувшись на пол, я отлетаю в сторону. На мгновение, потерял ориентацию. Мне слышны его хрипы, тяжёлое дыхание и заметны лишь лёгкие движения, размазанный силуэт… – всё же, сильно закрутило! Он же – в расслабленном состоянии, нашёл себе место у противоположной стены. Я слежу за его руками и пытаюсь разобрать тот чёрненький предмет, что завертелся в руке. Смотрю секунду, смотрю вторую, и начинаю понимать, что накручивает глушитель на ствол. Зачем?

Мой выстрел в живот его опередил, желание со мной покончить разбил. Он валится на левый бок, успев выпустить на волю звонкий хрип.

– БРОСАЙ! – кричу я, и начинаю к нему «подгребать». Но тот нацелился опять.

Я попадаю в шею. Минус шесть.

Не пряча пистолет, поближе подлезаю… Вижу багровую юшку, свисающая с носа вниз, слышу булькающее дыхание, ужасно серые глаза, и через рот просачивается красно-чёрный человеческий сок – он в нескольких шагах от агонии. Стягиваю маску, оголяю шею, и вижу нашу птичку – «Чёрную Колибри». Всё понятно, – первого не стоит проверять.