Город имени меня

...К жилищному комплексу Юры едем молча. На город опускается темнота, в сумерках не видно лиц и невозможно разгадать эмоции. Мимо пролетают черные деревья и сонные фонари, между нами снова возник призрак прошлого, и я не нахожу себе места, потому что именно Элина — самая лучшая девчонка на земле — запустила в Юре эту отчужденность.

* * *

Странный день вот-вот закончится, малиновые фонари на шпиле разгораются во всю мощь и заливают крышу и часть просторной пустой комнаты неестественным, призрачным светом. Музыканты, ежедневно навещающие Юру, ушли час назад, но хозяин апартаментов, проводив их, снова вернулся в студию и надолго в ней завис.

Включаю ночник и, вооружившись крючком, вяжу ажурную салфеточку — она идиотская, чуть позже обязательно распущу. Прогоняю прочь безотчетную досаду, но она упрямо возвращается и распухает до злости. Мне не понравился роскошный пафосный ресторан: еда оказалась дерьмовой, да и Юра хорош — замкнулся в себе и забыл о моем существовании, а в лифте предусмотрительно спрятал руки в карманы джинсовки и сделал вид, будто в мире нет ничего интереснее блестящих кнопок с номерами этажей...

А еще я беспрестанно думаю об Элине: что, черт возьми, значит ее спасибо, и почему о ней упомянул даже парень-официант?.. Мерзкое ощущение бессилия, страха и ярости поглощает все остальные чувства — такую же гнилую ревность во мне будили мысли о бывшей Юры. Легонько хлопаю себя по щеке и глубоко дышу: у ребят слишком тесная общность, почти семья, и посторонним в их запутанных отношениях ни за что не разобраться. На самом деле все просто: бывшая Юры тоже была в депрессии и баловалась лезвиями, поэтому он так заботится об Элине. А Эля благодарит Юру за успех Ярика — ведь именно Юра помог ему обрести крылья.

Чтобы окончательно не поплыть, порываюсь прибраться в комнате и пускаюсь на поиски новых простыней: проверяю шкаф, лезу в тумбочку, но в ней сплошной кавардак — упаковки презиков, стопки истрепанных бумаг, книги и тетрадки, но ничего похожего на постельное белье. К тому же простыня обнаруживается на месте: видимо, в мое отсутствие опять приходила клининговая служба, или собственноручно постарался Юра. Уму непостижимо, как за несколько дней изменилась моя жизнь...

Безделье и скука воскрешают фантомную тревогу о папе — надо бы набрать ему и спросить, как дела. Но зачем? Чтобы снова услышать вранье?.. Не хочу возвращаться в свой ад. Там сплошная грязь и боль, надоело в них барахтаться.

Выскальзываю из комнаты, на ощупь пробираюсь в столовую, до упора выкручиваю кран и жадно припадаю губами к холодной струе. Умываюсь, утираю лицо рукавом футболки и прислушиваюсь к ночной тишине — в глубине огромной темной квартиры раздаются щелчки компьютерной мышки и перестук клавиш. Страх жалит пятки — ускоряю шаг, сворачиваю за угол и заглядываю в приоткрытый дверной проем. Юра, с одним наушником в ухе сидит у монитора, на экране мелькают огоньки и линии, похожие одновременно на эквалайзер и кардиограмму. Завороженно наблюдаю за его отточенными движениями, и всепоглощающее, черное одиночество ползет холодными мурашками по коже. Именно так Юра проводит свои вечера. От такого времяпрепровождения можно с катушек съехать!

— Юр... — осторожно зову, и он оборачивается. — Больше не спи тут, ладно? У тебя есть кровать. Я уйду на диван, или, если тебе захочется, ну... побыть со мной, я... В общем, я не против.

Переступаю с ноги на ногу, сжимаю пальцы в кулаки и умираю от стыда — каждое новое слово делает ситуацию еще более непоправимой и невыносимой. Дослушав тираду до конца, Юра отрезает:

— Я пока занят, Кир, — и, как ни в чем не бывало, возвращается к работе.

Молча ухожу, но грудь раздирают обида и гнев. Я не знаю, что у него за душой и боюсь навсегда его потерять. Навязчивый страх превратился в невроз. Я жалкая.

Хватаю с тумбочки телефон, раскрываю раму, перешагиваю подоконник, подхожу к ограждению и задыхаюсь от порыва ледяного ветра в лицо. Огни далеких микрорайонов мерцают на горизонте и подергиваются прозрачной пленкой горьких слез.

Мне не у кого спросить совета — только Эля могла бы помочь, но я отчего-то пишу не ей, а полоумной Свете: в мельчайших подробностях рассказываю о произошедшем и о том, что гложет и утягивает на дно. Знаю, после моей исповеди ведьма привяжется с расспросами, как банный лист к заду, однако та обходится коротким: «Расслабься и получай удовольствие. Он тебя точно любит».

Едва не роняю телефон и ожесточенно строчу:

«Ты там на солнышке перегрелась? Разве не ты затирала трагическую историю о том, что он никогда не возьмет меня за руку?»

«Забей, котенок. Он взял кое-что другое, но ты все еще в его квартире, а он охаживает тебя, как влюбленный школьник. Как это трогательно и мило!.. Мур-р».

Я бы все отдала, чтобы слова Светы вдруг стали правдой, но она всего лишь играет: обнадеживает, наблюдает, проводит только ей ведомый эксперимент. Ей нельзя верить, а я схожу с ума...

Заблудилась, запуталась в себе и не выберусь без руки Юры даже в реале.