Город мертвых талантов

– Сашенька, послушай, посмотри на меня…

Саша рыдала.

– Как ты мог спать, если она… Ее же надо искать! Надо в полицию!

– Саша, посмотри на меня! – жестко сказал папа. – Мама умерла!

– Как? Ты что? Она вчера…– шептала Саша, постукивая зубами. – Что случилось?

– Сашенька. Деточка. Да что же с тобой такое! В день твоего рожденья. Пятнадцать лет назад.

– Вчера она пошла в школу. К Зое…Всеволод… К Зое, учительнице. Литера…

Никак не вдохнуть. Где воздух? Туман перед глазами. Сияющие точки плавают. “Сейчас я потеряю сознание.” – догадалась Саша.

Скрип двери. Шлепанье босых ног…

– Мамочка! – опрокидывая стулья, врубаясь в косяки, она бросилась навстречу и чуть не сбила с ног невысокую светловолосую женщину в зеленом халате.

– Вы откуда? То есть вы кто? Как вы сюда… – бормотала Саша, отступая по коридору. В полумраке лица женщины было не разглядеть.

– Гос-споди, Сашка, совсем заучилась. Чего вскочила в такую рань? Суббота… – сонно пропела женщина, обогнула Сашу и поплыла в сторону кухни. Саша за ней. Папа улыбнулся женщине, приобнял ее за плечи и чмокнул в щечку.

– Вы… кто? – Саша привалилась к стене, вцепилась в дверной косяк.

Женщина обернулась и внимательно посмотрела на нее водянистыми глазами.

– Опять твои выкрутасы?

– Светлан, подожди. С ней что-то не то. – тихо сказал папа.

– Что еще за Светлана? А мама? Что вы сделали с мамой? Где моя мама?

– Сашенька, твоя мама давно умерла, – ласково объяснила Светлана.

– Как же так? Вот ее чашка… – тупо бормотала Саша.

– Это моя чашка. Твой папа купил ее мне в Италии.

– Мы ездили в Италию с мамой… Да прекратите вы улыбаться!

Папа со Светланой переглянулись. Саша бросилась в комнату.

– Ну вот же, вот! Мама рисовала… Колизей… – Саша беспомощно показала на рисунок на стене.

– Мы купили его на блошином рынке. В Риме. – мягко возразила Светлана. – Забыла?

– Пап!

Папа молчал. Смотрел на Светлану.

Саша распахнула дверь своей комнаты.

– А птицы? Мы с мамой их рисовали! Ты еще ворчал, что бумаги нам мало! – прямо на стене они изобразили раскидистое дерево и птиц. Много птиц.

– Эта стена белая. – спокойно ответила Светлана.

Саша умоляюще смотрела на отца. А он взглядом подтвердил – белая. Саша сползла на пол, заплакала.

– Сашенька, – папа взял что-то со стола, сел рядом – что же с тобой творится… посмотри, вспомни. Вот мамина фотография…

Саша вытерла глаза и взглянула на старую фотографию в самодельной рамке.

– Это не мама. Это… Зоя Всеволодовна.

– Саша!

– Нет. Нет. Нет.

Что было дальше, Саша помнила плохо. Только отдельные фрагменты, как обрывки тяжелого сна.

…Она вышвыривает вещи из шкафов, ищет, пытается что-то объяснить папе.

…Светлана сует ей под нос стакан, она швыряет подушкой в Светлану.

…Папа хватает ее в охапку, прижимает к себе. Она вырывается, затихает. Плачет.

…Она сидит на диване, укутанная пледом так, что рукой не шевельнуть. Светлана подает папе стакан, папа подносит его Саше, она уворачивается, потом делает несколько глотков. И все исчезает, распадается на куски, валится в темную яму.

…Незнакомые люди. Аккуратный добрый старичок, женщина с неприятным голосом, одинаковые девушки.

Саша пытается им втолковать, что пропала мама, а папа сошел с ума, или они сговорились со Светланой и совершили нечто ужасное.

А потом она поняла, что ей никто не верит, устала и замолчала. Перестала отвечать на вопросы. И снова темный провал.

И вот она сидит на своей кровати, подтянув колени к подбородку. За окном темно, тускло светит лампа на столе. Светлана на полу возле кровати, говорит тихо и монотонно:

– Доктор сказал, это нервный срыв. В твоем возрасте такое бывает. Твоя мама давно умерла. Ты никогда ее не видела. Ты ее не помнишь. Ее нет.

И смотрит пристально. Какие холодные, равнодушные у нее глаза!

Саша прошептала:

– Я ее помню. Вы не можете сделать так, будто её не было.

Она отвернулась от Светланы, прижалась боком к нарисованному дереву. Погладила птицу Додо, нарисованную маминой рукой.

– Какие грязные стены в твоей комнате. – заметила Светлана. – Надо бы покрасить.

Саша крепче прижалась к дереву

– Не надо… пожалуйста.

– Смотри мне в глаза, девочка.– прошипела Светлана. Не смей плакать. Смотри в глаза. И слушай.

“Смотри в переносицу! – твердила себе Саша, – не в глаза…”

– Если ты будешь упрямиться, – заворковала Светлана, – то придется перейти к плану “Б”. Нам с папой очень бы этого не хотелось, но как еще мы сможем тебе помочь?

– Что еще за план “Б”? – Саша старалась, чтобы вышло презрительно, но вышло жалко.

– Ты побудешь некоторое время в специальном заведении.

– В дурдоме? – догадалась Саша.

– Зачем так грубо? Есть частные стационары, там работают первоклассные специалисты. Они приведут в порядок твою психику. – нежно улыбнулась Светлана. – Ты понимаешь меня?

Саша понимает. Ей почти пятнадцать, она большая девочка и догадывается, что значит “приведут в порядок психику”. А еще она понимает, что осталась одна на свете. Даже папа ей не поможет. Он будет заодно с этой ласковой женщиной. Её невозможно ослушаться.

– Понимаю. – заморожено отвечает она.

– Вот и хорошо, вот и умница. – воркует Светлана.