Господин художник

Прошло время и художник поправился. Он продолжал пытаться продавать свои картины, но они успехом не пользовались. Деньги, которые он обнаружил в жестяной банке с надписью «Чай», быстро закончились. Год пролетел как один день и пришло время проплачивать квартиру. Взвесив все за и против, художник съехал из этого старого дома и вернулся в квартиру к своей матери, чем ее очень обрадовал. Потом устроился на завод и жизнь пошла своим чередом. Вот только один факт не давал ему покоя – как случалось ему в часы встречи с алкоголем, перебирать норму, то в его сознании проплывали странные сюжеты, сюжеты военных событий. Но вот конкретики не было никакой. Ссылаясь на алкоголь и удар головой о землю, Сергей со временем перестал обращать на это внимания. Все прошло и все забылось. А во сне он по-прежнему летал, летал как птица, а может даже и лучше.

Странный рассказ

Глава 1.

Случилось мне здорово задержаться в аэропорту Челябинска. Хоть вылет был и назначен на раннее утро, но мела метель и рейс откладывали и откладывали. Нагулявшись по залу и не найдя свободного кресла, я зашел в местное кафе и заказал большую чашку кофе. Сел за свободный столик и начал с интересом разглядывать сидящих вокруг меня пассажиров, таких же, как и я заложников природных явлений. Следом за мной, в кафе, зашла компания и не обнаружив за своим столом достаточное количество стульев, с моего разрешения, позаимствовала от моего пару себе. Так что мой стол имел теперь только два посадочных места, причем одно, было занято мной. Приняв во внимание тот факт, что ко мне может сесть только один человек, а стол был совсем немаленький, я понял, что могу достать свой ноутбук и немного попечатать, не доставляя неудобств окружающим. Что, собственно, я и сделал. В то время я работал над написанием одного своего рассказа. Сюжет меня полностью захватил и увлек в свои дебри. Никого не замечая вокруг, я печатал и отвлекался лишь в тот момент, когда объявляли в очередной раз о задержке всего, что может летать, конечно кроме снега. Вот в такой момент я поднял свои глаза и принял в очередной раз, информацию с сожалением. Услышав, что полосы чистятся и рейсы опять отложены, машинально обвел взглядом окружающих меня людей. У барной стойки, держа в руке чашку кофе, стоял молодой человек, очень интересной наружности. В одной руке он держал, как я уже сказал, чашку кофе, а в другой странный, небольшой чемоданчик. Этот чемоданчик мне напомнил футляр для старинной пишущей машинки. Я видел такие у мамы на работе, в ГОРСПРАВКЕ, когда был еще маленький и мне случалось попасть туда. Очень любил стучать по клавишам и воображать себя писателем. Вот этот, молодой человек, имел при себе весьма похожий чемодан. Одет он был очень элегантно, хотя и не по-современному. Пальто темно синего цвета, довольно длинное. Воротник, отороченный мехом, какого-то зверя. Кисти рук его были в перчатках из тончайшей, видно, что дорогой, кожи, тоже тёмно-синего цвета. Пальто было распахнуто и из-под него был виден темно-серый пиджак, тоже нараспашку. Под которым находился, как показалось, бархатный жилет. Белая рубашка, судя по расстёгнутому вороту, была идеально разглажена. Брюки были черными со стрелками, как только что, из-под утюга, об которые, казалось, можно обрезаться. И заканчивал весь этот ансамбль, толи туфли, толи ботинки, черного цвета, с серебряными бляшками по бокам, с острыми носами.

Молодой человек осмотрев зал. Заметил, что за моим столом есть свободное место, подошёл, поздоровался и осведомившись, получив положительный ответ, сел, напротив. Я поразглядывав его еще немного, в рамках допустимого этикета, погрузился опять в свою писанину. Творчество увлекло меня и завладело моим рассудком. Оно уносило мой разум все дальше, и дальше, от окружающей меня действительности. Погружало меня все глубже в мир, который я сам и придумал. Из мира иллюзий меня выдернул вопрос странного незнакомца, сидящего теперь напротив меня.

– Прошу прощения, – обратился он ко мне, – я так думаю, вы писатель?

– Я? – Удивленно переспросил я. – Почему Вы так решили?

– Вы очень увлеченно, что-то записываете. Над отчетом, таблицей, графиком так не сидят.

– Вы наполовину правы, – смущенно согласился я, – вообще у меня есть работа, но в свободное время и при желании, я пишу рассказы.

– Это так интересно. Сейчас редко встретишь настоящего, творческого человека. Нет, профессий, связанных с творчеством много. Но вот саму личность, да без ложного, напускного эпатажа, редко встретишь. Вот раньше… – незнакомец задумался на секунду, – вот раньше творческие личности не просто горели, они состояли из взрыва, из вспышки, которая уже случилась с ними. Они только на короткое мгновение смогли удержать молекулярный распад… и все. Как комета, пролетела, вспыхнула у горизонта слегка подернутым легким утренним заревом и погасла.

Мне стало интересно его слушать и я, закрыв ноутбук отодвинул его в сторону. А незнакомец, сделал очередной глоток своего кофе, спросил. – А о чем вы теперь пишите?

– Я думаю, это мистика. – Отвечал ему я.