Гостиница

Монолог Воздуха

Я — воздух… Я жизнь треугольного мира.

В биенье сердец и в дыхании трав
Обретшая песню бездомная лира —
Как мертвая ветка — в пыланьи костра.
Кончается Путь обретением смысла.
Как преодоленьем кончается страх.

Кончается жизнь ощущением мысли,

Что в сущности жизнь не имеет конца.
Светильники звезд надо мною повисли,
Чтоб видеть я мог, не теряя лица,
Сколь мир мой увечен на вечном их фоне,
И принял на душу обузу творца.
(Обуза, подобная ломтю арбуза,
Что ловко разрезан ножом карапуза…)
Мой мир не ярится, не плачет, не стонет.
Он — просто летит не туда и не так.
Он напрочь забыл о Вселенском Законе,
Когда-то осколком Единого став.
Мир жизнью прекрасен… И страшен углами,
Как фразы обрывом — граница листа…
Быть может, в них спрятана дверь меж мирами?
А может быть, дверь в Никуда и в Ничто?
Возможно, они — точки связи меж нами?
И страшно, коль — жизни последний итог…
Но шарообразно миров совершенство,
Как шарообразен сонетов венок.
Оно не сулит неземного блаженства,
Лишь мир и покой и разумную жизнь,
И манит премудрой улыбкою женской…
Но всюду пред взором углов миражи.
Повсюду — следы сингулярного взрыва
И черная бездна вселенской межи…

Пусть мир неказист, но он все-таки диво,

И жизни счастливой бесспорно достоин.
Хотя кровоточат изломы разрыва,
Все ж в боль с головой погружаться не стоит.
Не стоит всю жизнь упираться в углы,
Как скучный осел в невеселое стойло:
Как ни были б наши осколки малы,
Мы, только живя, воскресим их единство
Так цель слита с луком в полете стрелы…
Покинуть свой мир было б право же, свинством.
Займемся же лучше своими мирами,
Чтоб в них из-за нас не творилось бесчинство.
Углы же пускай остаются углами —
Когда-нибудь встретятся наши миры,
Наступит финал в развернувшейся драме…
Но это зависит от нашей игры…
. .
А из-за строк блокнотного листа
Смотрел портрет Поэта, как с холста
Иль, может быть, скромнее — не портрет,
А лишь эскиз, набросок, силуэт…

И просыпался Город за окном

Спросонок бился в стену утра лбом.
И этак отряхнув остатки сна,
На стену лез — и падала стена.
Жизнь продолжалась… Если это жизнь:
Беги, хватай, а коль схватил — держись!..
С гостиничного шпиля солнца свет
На Город лился, словно бы в ответ
На кем-то ночью заданный вопрос.
И Город понимал: — Не вешай нос!
А Поэтесса глянула с испугом
На этот самый острый в мире угол…
И поняла по-своему ответ:
— Лишь Словом возвращается Поэт…

5. Философ

Философия есть путь, по которому мы идем.

М. Хайдеггер

Сущее-Бытие выходит к свету многими путями.

Аристотель