Говори со мной по-итальянски

Немного справившись с болью, я пытаюсь разогнуться и остановить этих придурков. Дейл уже залез той под сарафан рукой и опять закрыл ей рот, пока, как мне кажется, входит в нее пальцем. Идиоты! Господи… Почему на меня перестало действовать спиртное, а них — нет?! Почему протрезвел, бл**ь, только я?!

Я прошу Маркуса и Дейла остановиться, но они даже не отмахиваются от меня, просто не обращают внимания.

Понимаю, что не смогу увести их просто так: мне нужно что-то придумать. В моей голове путаются мысли, создаются мертвые петли из безумных, ни к чему не приводящих, раздумий и идей.

Но когда я, наконец, встаю на ноги и больше практически не ощущаю боли между ними, то ясно осознаю, что нужно делать.

В ту же секунду Маркус оголяет бедра девушки, а Дейл целует ее крепко в губы, пока она мычит ему в рот и силится оттолкнуть ребят.

Бесполезно. Все бесполезно. Все происходит очень быстро: девчонка отводит левую ногу назад, как только пальцы

Маркуса заменяют пальцы Дейла. Она кусает блондина за губу, и в этот же момент в ее обнаженное бедро входит торчащий из старого забора гвоздь. Черт! Черт.

Кровь тут же течет по ноге вниз, но парни даже не собираются останавливаться. Я не обладаю огромной мышечной массой, в отличие от Маркуса. Мне не тягаться с ним. Но я, полностью придя в себя, хватаю Дейла за воротник его футболки, ору ему прямо в лицо, тем самым привлекая внимание Марка.

— Посмотри на нее! — говорю я, указывая на нашу жертву, полностью зареванную и несчастную. — Она же просто свинкас пухлыми щечками! Жирный ребенок! — в моем голосе появляются истеричные нотки, которых мне никак не скрыть.

Дьявол подери, я даже не стараюсь. Поймав взгляд

Маркуса, чтобы спасти эту дуру, что осталась одна в такую ночь, я спрашиваю у него на полном серьезе:

— Ты просто пьян, придурок. Ты действительно хочешь трахать это отродье?! Давай вернемся в Лондон, и сможешь иметь любую нормальную телку, — давлю на друга я.

Он моргает, глядя то на нее, то на меня. Дейл уже рядом со мной, и когда он снова тянется к той, что ударила его, я притягиваю его к себе снова. Во второй раз, и теперь плотнее.

— Взгляни на нее, — я впускаю в свой голос гадливость и брезгливость. — Нам не нужна ни она, ни эта тупая страна с этой жуткой консервативностью! Давай взбунтуемся, но не так.

Потом я шепчу в ухо Дейлу, желая привести его чувство:

— Мы не такие, дебил. Ты что творишь?

Повернувшись к Маркусу, который уже не держит итальянку, я добавляю:

— Пойдем отсюда. Я не хочу смотреть на уродину, — затем киваю на окровавленную ногу (черт, девчонке нужен врач!), — которая ещё и истекает кровью.

Дейл, отшатываясь, пытается пошутить:

— Мы случайно не лишили девственности свинку?

Марк, отбегая и салютуя подростку, словно все нормально, хохочет вместе с блондином. Какой это ужас. Нам нужно скорее уйти и скрыться, потому что все вышло из-под нашего контроля. Я не думал, что все дойдет до такого.

Ребята продолжают кричать ей гадости, я принимаю их игру, делаю так же, чтобы не выделяться, но я не хочу этого. Не хочу. Среди нас троих из моего организма алкоголь уже выветрился. Вот в чем дело.

Дьявол. Она даже не могла пошевелиться. Я видел, как она закрыла руками лицо и рыдала. Я надеюсь, она уже предприняла попытку, чтобы вытащить гвоздь из бедра. Когда мы ловим такси, а парни не прекращают ржать, я спрашиваю у себя: стоит ли вызвать скорую? Но откуда мне знать, что девчонка уже не ушла куда-то? Откуда мне знать, что она осталась там? Скорее всего, и это наиболее логичный исход, — девушка, хромая, ушла домой, прежде вытащив железо из себя.

Проклятье. Какой же я урод. Это я все начал. Это я виноват.

Только я.

Добро со злом природой смешаны, как тьма ночей со светом дней, чем больше ангельского в женщине, тем гуще дьявольское в ней.

© И. Г.

Глава 1

Ева

Прежде чем зайти в дом, папа прошелся по моим волосам грубой, щедро усыпанной мозолями, ладонью. Он занес последнюю коробку в нашу новую квартиру в центральном районе Рима, которую нам удалось наконец-то приобрести спустя больше четырех лет усердных работ отца на севере Италии.

— Блондинка с нижнего этажа подмигнула мне, — хвастливо говорит мой полноватый папа среднего роста с редкими прядями на его округлой голове.

Я улыбаюсь, разбирая посуду, аккуратно выставляя ее на полки кухонного шкафа.

— Собираешься дать ей шанс?

Папа быстро взмахивает рукой.

— Она не в моем вкусе.

Но мне, разумеется, известно, что он без ума от блондинок.

Просто моя мать была такой же — белокурым ангелом с голубыми глазами, и он обожал ее. А она сбежала со своим любовником, когда мне было двенадцать. Прихватила все деньги, что вместе с отцом копила на дом — наш дом.

Собственный.